Como es misericordia la locura y el espacio nos brinda la bienaventuranza,
como es la noche viva, la lluvia silenciosa que va del corazón del hombre hasta los ojos
en un encendimeinto de sombra y hermosura.
Como sé que al morir terminará la muerte.
Como en el corazón se derrama la sangre con un rumor de lluvia que ilumina la niebla.
Como tengo fe de soñar que te amo,
mi carne será un día como un agua corriente
y mi cuerpo será de silencio amoroso, de cristal dolorido cuando tú lo iluminas.

Como en la inclinación morena de tus ojos el silencio vencido se convierte en aroma.
Como tengo una voz que se cubre de yerba donde vuelan las alondras y palabras y lágrimas.
Y como en tu cabello despierta la agonía,
y la paciencia intacta naufragará en la sangre
porque existe la muerte,
porque la sombra clara se convierte en misterio y la quietud del mundo colma la transparencia,
porqué el último olvido morirá con el hombre,
y tu boca de llanto y amapolas violentas,
y tus brazos de cal y niebla reclinada,
y tus manos delgadas como álamos de espuma,
y mi voz,
y mis ojos,
todo será divino al perder la memoria.

Como insiste el dolor, pero no se termina y es la lenta ascensión de la sangre al reposo.
Como es la primavera al donaire porque llevas el alma derramada en el paso.
Como es la caridad para mirar tu cuerpo y es la noche tranquila tu encendida alabanza.
Como tú eres el único sufrimiento posible y la angustia de cal que me quema los ojos,
con humildad,
buscando la palabra precisa,
yo te ofrezco la sombra, la paciencia del mundo donde olvido la espera,
donde olvido esta inmóvil angustia de ser junco y sentir en las plantas los impulsos del río,
donde puedo creer,
donde puedo creer, porque marchamos juntos igual que dos hermanos perdidos en la nieve.

Luis Rosales

Acuérdate niña hermosa
que luego no será tanto,
que el tiempo que veloz pasa
deja su huella sonando.

Aquellos que un día vieron
como se venía abajo,
ahora crecen y crecen
sin dejar el menor rastro.

Siguiendo la ruta verde
junto a los perfiles claros,
se encuentra un árbol frondoso
que nos espera… cansado

Que nos mira y se sonroja
al ver cómo lo miramos.
Que quiere gritar que hoy,
es todo lo que guardamos.

Volvamos pues al principio
de nuestros quehaceres …
y dejemos ya que los dioses
prosigan con sus trabajos.

NO SOLO HAY LÁGRIMAS

Porque a veces sencillamente tengo ganas de danzar sobre la hierba verde de verano iluminada por la Luna llena.

Porque a veces simplemente una canción me parece hermosa.

Y porque cuando escucho esta melodía, por alguna razón, lo primero que ve mi mente es a un grupo de feéricos bailando en una noche llena de magia, y yo soy una de ellos. Y ellos son gente amada.

¿Cuántas veces podemos ganar y perder? Y es que se puede conseguir ambas cosas a la vez.

Cada noche que estamos juntos.

¿Cuantas veces podemos romper las reglas? Quién sabe.

Tantas como creamos que merezca la pena.

¿Cuántas veces tendremos que luchar? Cuerpo, mente y voluntad.

Ante todo reto, ante la vida misma.

Y entre nosotros no sólo hay lágrimas…

Yo no puedo vivir constantemente,
soñando en tu esperanza y alegría,
porque estoy de tu amor en lejanía,
y no obstante te tengo tan presente.
Qué desgracia, mi amor, que estés ausente,
que suspire en silencio mi agonía,
que se quede llorando todavía,
llamando en tu portal tan persistente.
Qué tristeza que estés tan alejada,
solitario de ti, te ando buscando,
y te siento, cariño, entre la almohada
como una sensación, y estoy llorando,
como una realidad de madrugada,
estoy entre tus brazos suspirando.

Todos somos Ángeles y Demonios, y en cada aspecto de nuestra vida los dos afloran indistintamente. El balance entre ambos, el equilibrio moderado entre estos extremos es el que define a la persona normal y vulgar. Nadie puede habitar eternamente en uno de sus extremos, es decir, nadie puede ser siempre un canalla o un santo. Eventualmente, la ternura encarnará en el infame, y hasta el más prudente tendrá su instante de locura.

Ella Wheeler Wilcox nos habla de esto en su hermoso poema. Con sus radiantes versos, y con una eficacia que cualquier filósofo envidiaría, nos relata aquellos momentos en los que nuestra alma deambula a través de toda su propia extensión.
Todos somos Ángeles y Demonios. El amor reduce nuestra parte oscura a su mínima expresión, encadenando al demonio que nos habita, pero nunca lo silencia completamente. De la misma manera, cuando la desdicha y el dolor nos abaten, sólo nos queda el recuerdo de nuestras alas blancas.

ANGEL O DEMONIO

Usted me llama Ángel de Amor y luz,
un ser de bondad y eterno fuego,
enviado desde el Cielo para guiar vuestros pasos
por senderos donde los espíritus ansían caminar.
Dices que brillo como un astro en el firmamento;
como un rayo en el crepúsculo, una chispa de la Fuente.

Ahora escucha mi respuesta, y deja que el mundo la oiga:
Hablo sin temor sobre lo que conozco;
El puro, el fervoroso Amor es el espíritu creador
que hace de las mujeres ángeles.
Yo vivo, existo sólo por usted, sólo en usted.
Nuestras almas juntas yacen atadas
por las antiguas leyes sagradas,
y si yo soy un Ángel, usted es la causa.

Mientras mi bote agitaba las espumas del mar,
observé en calma desde la proa:
Encantador el Amor brillaba,
el pulso firme sobre el timón;
iluminado en sus bellas formas.
¿Maldeciré entonces la barca que en la noche fue naufragio,
pues el infame navegante abandonó su puesto
envuelto en radiantes sombras?
Mi propio bote no es ajeno,
pues él también se ha perdido.
¿Ha desertado el marinero
o se ha dormido en su puesto?

He dejado los tesoros de mi alma a vuestros pies,
(sé que algunas damas lo hacen cada día).
No hay criatura que camine por esta calle
que posea el negro corazón que yo anhelo.
Usted ha despreciado todos los tesoros,
así como muchos caballeros con el corazón de hielo.

Esta llama del altar de Dios,
este fuego sagrado del Amor,
que arde como dulce incienso sólo para usted,
hoy será el estigma de mi vergüenza.
Ha torturado mi espíritu con su falsedad,
ignominia que todo lo pervierte;
los Ángeles y los Demonios nacen del mismo vientre
hasta que la Pasión los guía hacia abajo,
o por el camino ascendente.

Yo les advierto, a todas las mujeres
que habitan bajo la máscara de esposas,
y a las dulces y tiernas madres,
que el destino nunca es justo.
Son las damas las que abandonan sus vidas
por la locura que brota de la desesperación.
Como la brasa que en la chimenea consume su calor,
el desdén derriba todos las murallas.

El mundo es cruel al juzgar estas cosas,
un gran mal y un gran bien
se alimentan del mismo seno.
El Amor nos convoca y nos desgarra,
cubriendo nuestros hombros con sus alas;
Y lo mejor bien puede ser lo peor,
y lo odioso ser lo deseable.
Usted debería agradecer que esta pena se haya ensañado así,
pues el Demonio ha enterrado al Ángel que hay en mí.

Ella Wheeler Wilcox