¿Y dónde estás?
te busco entre mis versos
las letras de tu nombre se deshilan
una a una y se cae el recuerdo
de tus ojos y se borra
el sonido de tu risa.

¿Y dónde estás?
te busco entre las nubes
las aves que vuelan presurosas
¿sabrán acaso llegar a tu morada,
podrán decirte que vivo enamorada?
¿Y dónde estás?
yo sé que me has buscado
yo sé que mi nombre en tus labios
se ha formado,
yo sé que mis versos tus oídos
han escuchado.

¿Y dónde estás?
Quizás el infinito
pueda devolverte a mí
hoy en esta madrugada

Jean

Si pudiera decirte lo que mi boca calla…
Si pudiera explicarte lo que mi mente esconde…
Si pudiera encerrar en una palabra lo que siento,
no encontraría un significado preciso
para describir cuán grande es éste sentimiento.
Amor mío, tuya es mi alma, destinada al sufrimiento;
que se entrega sin lucha, como hojas en el viento.
Corresponde por favor, mi llamado desesperado,
y ámame sin razón tal como yo te he amado

Nadia

FUIESTES COMO UN RAYO DE LUZ EN MI VIDA, QUE ILUMINASTES MI VIDA ENTERA, QUISE COGERTE PARA SACIARME CON TU CANDOR, PERO ME RECHAZASTES, ME DEJASTES Y ME ABANDONASTES, POR ESO, AHORA TE. DIGO QUE TE HE QUERIDO, QUIZAS YA TE HE PERDIDO, PERO, OLVIDARTE, NO PUEDO, NO PUEDO, NO PUEDO.- A M O R .-

Estoy soñando y no quiero despertar.
No quiero levantarme de mi lecho jamás.
No quiero estropear un sueño tan real
donde no existe la realidad.

No quiero despertar de tan profundo sueño
donde todo es callar y recordar,
donde no existen fronteras para amar.
No quiero ser víctima de la soledad.

¡Soñar!

¡Qué bello es sentir esta sensación!

Soñar es trasladarse a otro lugar.

Hogar de sueño, silencio y armonía,
donde no hay techos ni paredes que nos separen,
donde no hay envidia ni rencor.
¡Hogar cálido con leña de paz!

No quiero despertar ni que me despierten
de una fantasía que yo buscaba,
de una gota de sudor
en campos sembrada.

¡Me niego a ponerle un final!
Sueños escondidos en penumbra.
Sueños que hacen olvidar
heridas y vendas empañadas en sangre…
heridas que mis sueños curarán.

Estoy soñando
y me resigno a que una lágrima,
que brota de párpado en párpado
intimide mi soledad frustrada.

¡No volveré a sentirme apenada!
¡No volveré a llorar!

¡Soñar , volver a ese mundo de ensueño y no querer despertar ¡¡

Luz

Táctica y estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.

Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

ke bonito poema
Llevo en mi cabeza el eco de tu risa, y tu voz impaciente cuando llevabas prisa. Llevo en mi mente tu sonrisa grabada, y tu mirada tan dulce cuando algo te agradaba. Llevo en mi boca tus últimas palabras……………….

http://www.nodal.am/index.php/2014/01/a-los-83-anos-fallecio-en-mexico-el-escritor-poeta-y-militante-juan-gelman/

El hombre que hizo hablar a las palabras más allá de la muerte

Ni el recuento de los merecidos premios literarios ni el repaso de su imponente obra, ni el recuerdo de sus luchas y sus pérdidas alcanzan para darle dimensión a lo ocurrido: con Gelman se van el poeta, el periodista y el militante que cruzó las imposibilidades del lenguaje para crear nueva vida.

“Ha muerto un hombre y están juntando su sangre en cucharitas,/ querido juan, has muerto finalmente./De nada te valieron tus pedazos/mojados en ternura./ Cómo ha sido posible/que te fueras por un agujerito/ y nadie haya ponido el dedo/ para que te quedaras.” La tristeza es enorme, infinita, insoportable. La lengua castellana está de riguroso luto. Ha muerto Juan Gelman, ayer, a los 83 años, en la ciudad de México, donde residía desde hace más de veinticinco años. Ha muerto el poeta que llevaba la poesía tatuada en los huesos. Ha muerto el más grande de los poetas argentinos, nuestro Premio Cervantes, el hombre que extremó el elástico del lenguaje y sus imposibilidades convirtiendo verbos en sustantivos y sustantivos en verbos para arañar la realidad que se escurre entre las manos. El poeta que mutaba para permanecer, refractario a las normas, al piloto automático o al funcionamiento aluvional de “la maquinita” expresiva, como prefería llamarla. Ha muerto el hombre que transformó las heridas en versos memorables –”la memoria es una cajita que revuelvo sin solución” o “el frío tiembla en puertas del pasado que vuelven a golpear”–; una voz indomable, tan cercana y querida, en la cornisa del susurro, con esa cadencia grave y profunda por donde flameaban siempre las chispas de una ironía elegante y juguetona.

Cuando venga, ay, yo no sé
con qué le envolveré yo,
con qué.

Ay, dímelo tú, la luna,
cuando en tus brazos de hechizo
tomas al roble macizo
y le acunas en tu cuna.
Dímelo, que no lo sé,
con qué le tocaré yo,
con qué.

Ay, dímelo tú, la brisa
que con tus besos tan leves
la hoja más alta remueves,
peinas la pluma más lisa.
Dímelo y no lo diré
con qué le besaré yo,
con qué.

Y ahora que me acordaba,
Ángel del Señor, de ti,
dímelo, pues recibí
tu mensaje: «he aquí la esclava».
Sí, dímelo, por tu fe,
con qué le abrazaré yo,
con qué.

O dímelo tú, si no,
si es que lo sabes, José,
y yo te obedeceré,
que soy una niña yo,
con qué manos le tendré
que no se me rompa, no,
con qué.

Gerardo Diego