Arriba abajo, abajo arrriba. Por la corta acera de la casita blanca, una niña pequeña pasea su tristeza. No tiene más de cuatro años, y ya la vida lle ha dado un duro golpe. Lleva un vestidito negro como la noche, calcetines también negros y zapatos de charol, negros. El pelo recogido en dos coletas con lazos negros. ¿Quién la habrá vestido de un luto tan riguroso? Su abuela quizá, o una de sus tías, o alguna vecina que se prestaría voluntaria para cuidar de ella en aquellos momentos.
Se para un instante en su paseo solitario, y mira hacia la puerta de su casa. No entiende porqué han cambiado su bonito vestido rojo, por este color tan feo. A su hermanito también lo han vestido así. En su casa, entra y sale gente, toda de negro; las mujeres, con velo en la cabeza, la miran al pasar y murmuran entre dientes:
__¡Pobrecita! ¡Pobrecitos niños, tan pequeños! Y mueven la cabeza asintiéndose unas a otras.
Ella vuelve a reanudar su paseo, arriba abajo; abajo arriba. No entiende nada, no sabe qué es lo que está pasando.
Esta mañana, cuando se levantó, su padre se le acercó y dándole un abrazo le dijo:
___Ahora tenemos que ser muy fuertes. Nos hemos quedado solos, tus hermanos, tu y yo.
___Y mamá? Preguntó ella.
Y vio que a su papá le salían lágrimas de los ojos, y muy bajito le decía:
___Mamá se ha ido al cielo…. Y la voz se le quebró.

Llueve, y por los cristales chorreando de agua veo el parque. Parque de otoño, con la glorieta desierta, y sobre el suelo, un manto de hojas secas. Los árboles, llorosos, exhiben sus tonos amarillos, marrones, rojos…y los patos del estanque han buscado refugio en su caseta.
Nostalgia….
Desde mi ventana, veo algún que otro viandante que lo cruza presuroso, bien pertrechado de gabardina y paraguas, o con el sombrero calado hasta las cejas. El tranvía, lleno a rebosar, se desliza mansamente entre la lluvia; es la única prueba de que la actividad no se ha detenido del todo en la ciudad.
Balanceo suavemente mi mecedora, y pienso…

sigue….

Gigi, gracias por tu aporte a este foro. Ya te dije que se enriquecería, y no me equivoqué, muy bello escrito.

Caminante, no hay camino
Solo estelas en la mar.
(Antonio Machado)

Esta mañana, mientras paseaba por el puerto, miré las gaviotas corretear por el agua. Sus estelas me hicieron recordar las palabras de Machado, y pensé: ¡Cuanta verdad encierran!
Nuestro caminar diario es como esas estelas sobre el mar, hacemos camino mientras andamos, pero al mismo tiempo, lo dejamos cerrado detrás de nosotros. No lo podemos volver a desandar, pues ya no sería el mismo, sino otro nuevo. Lo que hacemos, se queda hecho, no se puede deshacer. Nuestras acciones, buenas o menos buenas, quedan para siempre ahí, en esas estelas del mar de la vida, disueltas en ella, como un todo.
sigue….

Hoy me sentí flor. Flor solitaria en un inmenso prado. Tierna florecilla recién abierta al día; blanca, amarilla, azul… Y vino a posarse en mí la mariposa, y la abeja para libar mi néctar, y los rayos abrasadores del sol.Y tuve sed. Mi cabeza se iba inclinando poco a poco hacia el suelo… y alguien me dio de beber, y…..
Sentí el Amor
Hoy, la Vida, la Fuerza y el Amor, estuvieron presentes en mi meditación diaria.

Nicol