Estás acostada,
a esta hora estás tendida
cubierta ya casi del sueño,
que te va emboscando suavemente,
como embosca la noche la extrañeza en la tarde
del contorno previsto de las cosas…
Estás acostada de lado,
pacientemente recibes el cansancio
como visita de un amante ajeno,
del que ignoras el nombre
y el país que selló su pasaporte,
como recibe una alondra el cruel silencio
del amado pájaro que migra
y que silba su canto resumido
sin atreverse mucho a respirar
en el quicio envarado de tu hombro,
donde suele arrimar a sentirte
mucho antes de pedir tu abrigo…
Si,
yo soy el letargo de tu ansia,
el segundo apellido de tu piel exhausta
y esta noche maculada sin el sueño,
emboscada se trae a tu marea,
signo manso de los mil jornales,
que mi mano ha reclamado por tu causa,
antes que en bautismo
la tomara…

José Ignacio Restrepo