Una rosa en este otoño
sin saber como nació
de un rosal que estaba seco
sin hojas y sin color.
Su fragancia es deliciosa
delicado su color.
Una rosa milagrosa
que luce con esplendor
mientras los otros rosales
ya perdieron su frescor
cayeron sus hojas secas
tan solo un tallo quedó
durmiendo un sueño apacible
su belleza se extinguió.
Y esta rosa primorosa
destaca a su alrededor
por ser la única rosa
linda y perfumada flor
la que ya nadie esperaba
y sin saber como nació.

Con pasos agigantados avanza el otoño y con lentitud agónica mueren día a día las hojas de las arboledas. Mas no sólo mueren ellas, también desaparece el trinar del pájaro cantor y ni tan siquiera se escucha el piar del pequeño gorrión. Mirando mi jardín, tampoco veo las flores que con tanto esmero cuidé. Todo se va, todo desaparece, todo cambia, todo se transforma. Ello me hace pensar que como ser humano no soy más que una hoja en el árbol de la vida y que como tal también mi otoño se cumplirá suavizándose lentamente el soplo de mi existir. Siempre he querido creer que después de caminar`por este escolloso mundo existe otra realidad, a la que se llega al cruzar la frontera particular de cada uno. Espero encontrar esta realidad no por méritos propios y sí por la benevolencia del Ser.

Precioso Agnes, muy oportuno para el aporte de Tikal.

La noche tiene magia, por eso es bella !!! Un bonito domingo Agnes. Abrazos.

No sé que tiene la noche
¿ Será la luna?
No sé que tiene la noche
que me fascina.
Será que amo el silencio
que me encamina
a ensueños imposibles
que se empecinan.
Como alazán cabalgan
en la retina
para emprender su trote
sin disciplina.
Oníricas presencias
se tornan rimas
sin prisas, sin urgencias
fluye la tinta
al dictado de musas
de voz tan fina
que tan solo el silencio
permite oirlas.
Los versos se derraman
son agua cantarina
uno a uno se desgran
y así germinan.
Mientras la blanca luna
su luz prodiga
complicidad callada
magia nocturna.

…El hambre, que mata callando, mata a los callados. Los expertos, los pobrólogos, hablan por ellos. Nos cuentan cuánto no pesan, cuanto no miden, que no tienen, que no piensan, que no votan, en que no crecen.

Solo nos falta saber por que los pobres son pobres. ¿ Será porqué su hambre nos alimente y su desnudez nos existe ?

Eduardo Galeano – Espejos. Una historia universal

“Hay personas que transforman el sol en una simple mancha amarilla, pero hay también quienes hacen de una simple mancha amarilla el propio sol”

Picasso