En este mundo traidor
nada es verdad ni es mentira
pues depende del color
del cristal con que se mira.
Si el cristal está empañado
y se nubla la visión
es cuando es más fifícil
descubrir ese color.
Pero llega un viento fresco
que limpia bien el cristal
y tu verdad aparece
aunque no sea la verdad.
Cada cual mira la vida
bajo su óptica especial
lo que es blanco para unos
negro otros lo verán.
La verdad a veces duele
y no es bonita ni amable
entonces la disfrazamos
para hacerla asimilable.
A veces nuestra mirada
no ve las cosas igual
lo que es bueno para uno
es malo para los demás.
Intentemos ver la vida
bajo un cristal sin color
que no engañe nuestra vista
y nos de una real visión
que permita un pensamiento
de una justa percepción.

Me gusta verte así, bajo la parra,
resguardada del sol del mediodía,
risueñamente audaz, gentil, bizarra,
como una evocación de Andalucía.

Con olor a salud en tu belleza,
que envuelves en exóticos vestidos,
roja de clavelones la cabeza
y leyendo novelas de bandidos.

-¡Un carmen andaluz, donde florecen,
en los viejos rincones solitarios,
los rosales que ocultan y ensombrecen
la jaula y el calor de tus canarios!-

¡Cuántas veces no creo al acercarme,
todo como en un patio de Sevilla,
que tus más frescas flores vas a darme,
y a ofrecerme después miel con vainilla!

O me doy a pensar que he saboreado,
mientras se oye una alegre castañuela,
un rico arroz con leche, polvoreado
de una cálida gloria de canela.

¡Cómo me gusta verte así, graciosa,
llena de inquietos, caprichosos mimos,
rodeada de macetas, y, golosa,
desgranando pletóricos racimos!

Y mojarse tus manos delincuentes,
al reventar las uvas arrancadas,
como en sangre de vidas inocentes
a tu voracidad sacrificadas!…

Y ver vagar, cruelmente seductora,
en esos labios finos y burlones,
tu sonrisa de Esfinge, turbadora
de mis calladas interrogaciones.

Y desear para mí, las exquisitas
torturas de tus dedos sonrosados,
que oprimen las doradas cabecitas
de los dulces racimos degollados!

EVARISTO CARRIEGO

La voz desgarrada
de un viejo cantor
resuena en el aire
quebrado esplendor
de un tiempo pasado
de gloria y primor.
Las paredes pardas
de un viejo café
recogen las notas
que desgrana él.
El piano acompaña
esa voz tan rota
que suena a nostalgias
penas y derrotas.
La gente no presta
ninguna atención
ahogan con sus voces
al viejo cantor.
Olor a cerveza
a café humeante
a poca limpieza
a sudor y a hambre.
Un ambiente denso
se puede cortar
sordidez, tristeza
marginalidad.
Frente a una cerveza
o un vaso de vino
pretenden en vano
obviar su destino.
Mientras el piano
sigue su canción
aunque nadie escuche
al viejo cantor.

Qué suerte encontrar esa gente necesaria en nuestro camino!!

Olvidado en un rincón
oscuro y muy empolvado
duerme su desilusión
un violín desafinado.
Recordando viejos tiempos
en que sus cuerdas vibraron
transmitiendo la emoción
de un músico entusiasmado
que arrancaba cada nota
con dedos tan delicados.
Y la música fluía
con exquisita elegancia
con pasión, con arrogancia
tal cual como él la sentía
y por el aire esparcía
tan melodiosa prestancia
y el corazón encogía
la filigrana acrobacia
de las notas imposibles
que ccon su mágica audacia
ya subían, ya bajaban
por angelical escala.
Ahora duerme en su rincón
junto a su fiel compañero
el arco que con esmero
acariciaron los dedos
del violinista maestro.