Un grafitti donde se leía “Cuida tus palabras, no sea que luego tengas que tragártelas.”, me produjo estas reflexiones.

Ciertamente, como atributo exclusivo del hombre, la palabra es la forma ideal de manifestar lo que se cree, siente y espera. Podemos imprimirle ternura, suavidad y bonanza, pero también fuerza que sobrepase el tiempo y la distancia, proyectándola más allá de nuestra propia naturaleza, posibilitando nuestro contacto con Dios mediante la oración, para vencer nuestras interrogantes e inmensa vulnerabilidad, frente a unas leyes naturales a veces incomprensibles.

Las palabras huelen y saben a sentimiento; como brisa de la mañana, perfume de flores o música sublime que llena el corazón, alimenta el alma fortaleciéndola y enriqueciendo el espíritu, en presencia de la expresión: te amo. Asimismo, con olor de azufre y sonido terrible, quema en lo más profundo de nuestro ser cuando nos ofenden, engañan o tratan con injusticia o estulticia.

Con la palabra manifiestamos temor, dolor, frustración, impotencia y rabia; pero también amor, alegría y esperanza, siempre en busca de una respuesta a nuestra natural inconformidad.

Castillo Rincon.

No busco nada.
A nadie aguardo en este día.

Esperar es una de las raras
estratagemas de Dios
para detenernos en un punto.

Mi país:
montaña verde y lluvia.
Un caballo se pierde en la llanura
imaginada,
que ahora está vedada a mis ojos.

Busco la intensa reflexión:
la de los libros amigos,
la luz interna que preciso para vivir,
el candil de oro,
el Eclesiastés y la paciencia de Job.

A mi edad y en un país de lluvia,
el claustro es una elección.

Ahí se pierden los contornos.
La vida se diluye en un ir y venir
del trabajo al café,
del café a la taberna.

Busco la infancia que soy:
la llanura, la sombra del árbol gigantesco,
el único mar sin fondo,
el caballo desbocado en su furia,
el verdor de la montaña junto al cielo.

Me gusta quedarme a solas
sintiendo como la sangre me nutre de nuevas vestiduras.

A solas me pertenezco.
No hay dicotomía entre el espejo y yo.
Una vive y la otra sueña.
Juntas recordamos a un hombre.
Juntas hemos escrito estos versos.

Mía Gallegos

LA MUERTE DE UN MITO

A las cinco y diez en punto, y ante el aviso del fiel Manu de que llevaba diez minutos de retraso con respecto a su hora de oración habitual, se dirigió a la plaza de la plegaría, en la que se había congregado unas quinientas personas. Entre los asistentes se hallaba el extremista Nathuran Godsé, de 37 años, el hombre que había jurado poner fin a la vida de Gandhi, porque diez años antes había sido encarcelado al seguir sus consignas de pacifismo y desobediencia Civil. El asesino simuló una reverencia Hindú y mientras tanto sacó una pistola y disparó a Gandhi tres tiros en el pecho, quién se desplomó mortalmente sobre Singh, el estudiante sij al que diecisiete años antes había salvado la vida. Cuarenta y cinco minutos más tarde un comunicado por radio y televisión comunico al pueblo la muerte de Gandhi.

El cuerpo de Gandhi fue llevado a la habitación en la que murió.

EL LLANTO DE UN PAÍS

La noticia sumió a todo el país en la conmoción. Millones de mujeres Pakistaníes, en un gesto tradicional de desesperación.

GANDHI EN EL RECUERDO

La memoria de Gandhi en este complejo mundo que conforma la India de hoy como un recuerdo lejano y vivo. Lejano porque su testamento político quedó relevado por Nerú, para modernizar el país y vivo porque El Mahatma continúo presente entre las clases más marginadas de la India.

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Tengo ganas abrazarte y llorar en tu hombro sin que nada pase, sin que las palabras arruinen el momento. Quiero acurrucarme en los brazos de alguien y que las lágrimas manchen su pecho. Tengo el alma contraída y ya no hay quien me haga volar, no hay magia. Tómame la mano con cuidado que hoy perdí el don de saber donde pisar. Cuéntame un cuento de esos que me gustan y pon una canción que nos haga sonreir, colmándonos de una sensación dulce.

Javiera Pastene