¿La fecha?
No la recuerdo.Y eso me recuerda que sigue valiendo la pena. Marcar con una fecha mata la esencia de lo datado. Te lo aseguro. Lo he vivido en piel propia. Desde que decidí re-inventarme día a día procuro olvidar en qué momento exacto llegó cualquier cosa hermosa o interesante a mi vida. Así tengo la sensación de no aplastar las buenas vibraciones, de conservar la ligereza de ese espíritu de sencillez de lo que ya ha llegado. Y evito desesperar esperando lo que queda por venir. Vivo un largo día dividido en claroscuros; no forma parte de ninguna semana en cualquier calendario. Es mi día y aprovecho todas y cada una de sus horas con intensidad. Le he puesto un nombre propio…¿Qué cuál? Vida. Mi vida.
“Vuestra razón y vuestra pasión son el timón y las velas de vuestra alma viajera.
Si vuestras velas o vuestro timón se rompieran, no podríais más que agitaros e ir a la deriva o permanecer inmóviles en medio del mar. Porque la razón, gobernando sola, es una fuerza limitadora, y la pasión, desgobernada, es una llama que se quema hasta su propia destrucción.
Por lo tanto, haced que vuestra alma exalte a vuestra razón a la altura de la pasión, para que sea capaz de cantar.
Y dirigir vuestra pasión con el razonamiento, para que pueda vivir a través de su diaria resurrección, y como el ave fénix, elevarse de sus propias cenizas.”
Tal vez encuentres mucha gente importante para la realización de tus sueños. Que alguien te decepcione no significa el fin de tu vida. Siempre hay un camino nuevo y otra persona a quien amar.
“La luz del día se apaga;
Rosa blanca, sola y muda,
Entre los álamos vaga
De la arboleda desnuda,”
(…)
“El poeta, “suave rosa”
Llamóla, muerto de amores…
¡El poeta es mariposa
Que adula todas las flores!
Bella es la azucena pura,
Dulce la aroma olorosa,
Y la postrera hermosura
Es siempre la más hermosa”.
El árbol robusto
que sombra me dio
que en su amable tronco
mi alma descansó
hoy en su letargo
de frío invernal
se quedó sin hojas
desnudez total
Su esbelta arrogancia
y su porte altivo
en el crudo invierno
quedaron dormidos
Sus ramaje denso
su triste figura
descansan inertes
perdió su hermosura.
Espera paciente
que pase el invierno
para que renazcan
esos brotes tiernos
que vistan de verde
su desnudo cuerpo
Cuando dejé de mi casa mi madre me acompañó a la estación de tren y antes de subirme dijo: ‘Este es el segundo regalo que puedo hacerte, el primero fue la vida, y el segundo, la libertad’”.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quería
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, múltiple rosa inmaculada,
ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
que se pasa quejando noche y día
de que el mundo traidor en que vivimos
vale menos que rueda detenida:
mucho más honorable es una tumba,
vale más una hoja enmohecida,
nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.
Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
supe de la su muerte inmerecida,
nueva que me causó tal desengaño
que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!,
y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto,
que murió con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
relaciones de estricta cortesía,
nada más que palabras y palabras
y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
sólo queda un puñado de cenizas),
pero jamás vi en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
con el celeste nombre de María,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡quién es el que no besa a sus amigas!,
pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
su inmaterial y vaga compañía
que era como el espíritu sereno
que a las flores domésticas anima.
Entre mis cosas encontré el libro. En él apuntaba los besos que me dabas.
Aquel primero bajo las estrellas del verano, el que me dabas al encontrarnos con un fuerte abrazo, los que sabían a chocolate mientras veíamos una peli, aquellos chiquititos por la nuca, que me hacían desfallecer, el que me lanzabas apoyados en la almohada mientras me contemplabas, los que me recorrían las piernas mientras me rendía sin tregua, los que me acariciaban la espalda mientras me contabas los lunares, el que me mojaba entera cuando salías de la ducha o aquellos descoordinados mientras nos moríamos de la risa.
Pero también apunté los que llegaron llenos de culpabilidad, los que sabían a lágrimas, los que no tenían el suficiente amor.
Y por supuesto aquel último que quisimos prolongar por si nos estábamos equivocando.
Hoy lo he vuelto a leer. Y he arrancado las últimas hojas, las que deje en blanco por si había más besos que guardar.
“Primero se llevaron a los judíos, pero como yo no era judío, no me importó. Después se llevaron a los comunistas, pero como yo no era comunista, tampoco me importó. Luego se llevaron a los obreros, pero como yo no era obrero tampoco me importó.
Más tarde se llevaron a los intelectuales, pero como yo no era intelectual, tampoco me importó. Después siguieron con los curas, pero como yo no era cura, tampoco me importó. Ahora vienen a por mí, pero ya es demasiado tarde”.
Me encanta esta hora del día. Más bien de la noche. Cuando todo se vuelve tranquilo, la calle está calmada, el calor disminuye (en la medida de lo posible) y parece que el mundo es menos mundo y más un lugar estupendo para vivir. Es la mejor hora para leer, para escuchar música, sin que los ruidos del día interfieran, es la mejor hora para escribir, para pensar, para amar,…
Es también mi hora preferida para pasear cuando las calles principales están prácticamente vacías y te sientes dueño de cada adoquín, de cada farola, de cada arambol, de cada balconada.
Y parece que la ciudad vive para ti y las dificultades no existen y todos los sueños son posibles.
Perdón Clohé que te conteste arriba pero el sistema no me permite hacerlo debajo de tu post. Muy cierto lo que pones bonita, la cólera envenena el corazón, debemos evitar esos sentimientos. Que pases un buen finde. Besos…Isabel.-
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Isabel.. hace 9 años, 3 meses.
