El día siguiente sería Navidad y, mientras los tres se dirigían a la estación de naves espaciales, el padre y la madre estaban preocupados. Era el primer vuelo que el niño realizaría por el espacio, su primer viaje en cohete, y deseaban que fuera lo más agradable posible. Cuando en la aduana les obligaron a dejar el regalo porque pasaba unos pocos kilos del peso máximo permitido y el arbolito con sus hermosas velas blancas, sintieron que les quitaban algo muy importante para celebrar esa fiesta. El niño esperaba a sus padres en la terminal. Cuando estos llegaron, murmuraban algo contra los oficiales interplanetarios.

– ¿Qué haremos?

– Nada, ¿qué podemos hacer?

– ¡Al niño le hacía tanta ilusión el árbol!

La sirena aulló, y los pasajeros fueron hacia el cohete de Marte. La madre y el padre fueron los últimos en entrar. El niño iba entre ellos, pálido y silencioso.

– Ya se me ocurrirá algo –dijo el padre.

– ¿Qué…? –preguntó el niño.

El cohete despegó y se lanzó hacia arriba al espacio oscuro. Lanzó una estela de fuego y dejó atrás la Tierra, un 24 de diciembre de 2052, para dirigirse a un lugar donde no había tiempo, donde no había meses, ni años, ni horas. Los pasajeros durmieron durante el resto del primer “día”. Cerca de medianoche, hora terráquea según sus relojes neyorquinos, el niño despertó y dijo:

Gracias bonita por recordarme y desearme unas Felices Fiestas. Deseo para tí y tu familia, la mejor Navidad y Año Nuevo. Un abrazo inmenso…Isabel.-

RICKY MARTIN “Mas”

“…..yo amo los mundos sutiles
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.” (Antonio Machado).

Duerme. Ella duerme. Por fin, ella duerme. Se le oye respirar, y agitarse con morosidad por debajo de las sábanas. Al irrumpir en la habitación, sientes como si una multitud de mariposas flotara en el aire. “Va pensiero” llega desde una radio lejana. En puntas de pies te acercas a la cabecera de la cama. Frente a ella, te reclinas hasta enfrentar su rostro; sus ojos entrecerrados ofrecen pestañas temblorosas y la boca entreabierta el borde nacarado de los dientes. Arrimas la cara y aspiras su aliento. Con un dedo juegas con los bucles desparramados del cabello, que se deslizan por su mejilla hacia el cuello, los hombros, la almohada abrazada.

De súbito, con un aletear de párpados, vuelve en sí, te mira sin sorprenderse y sonríe. Soplas el borde de su cara, aunque la tristeza hace tiempo no hace nido en ella. Sigues con sus bucles, rozas sus labios con el dorso del dedo, los bordes de las ventanas de la nariz, el pliegue de la mejilla, que se alisa a tu paso. Vuelves a los bucles, extendiéndolos lentamente, y luego a la boca, labio por labio la vas dibujando…

Las cinco dieron…Las cinco y cuarto…. El clarinete del adagio del concierto en La de Mozart dio lugar al piano del allegro appassionato del concierto en Si de Brahms …

Sigue.

Hola Bushara, tanto tiempo !!! Es verdad que somos imperfectos, es muy difícil no serlo. Por algo que somos seres humanos. Un gran saludo…Isabel.-

¿Es usted Jorge Luís Borges? pregunta el sorprendido transeúnte al abordar por una calle de Buenos Aires al genial escritor.

A veces… contesta, tan sólo a veces”.