GRACIAS AMIGA POR ESTAR SIEMPRE PRESENTE
CON AFECTO
TU ANGEL
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Suaves eran tus palabras
sonidos que soñaron
sueños que ilusionaron
mares que significaron tu presencia
miradas que pretendieron poseerte
secretos de amores a voces
suaves eran los sentimientos en tu boca
¿cómo no va a ser suave algo tuyo?.
Me interesa amarte, quiero amarte
déjame amarte, porque quiero amarte
amarte es mi presente, es mi futuro
quiero amarte, sueño amarte
amarte es mi alma, amarte es ser
amarte es sentir, amarte es vivir
déjame amarte, amarte… amarte.
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Tengo tiempo para quererte
pero los segundos se acaban,
no me da tiempo a decirte,
a besarte con sentimientos,
a estremecerte con caricias,
tengo tiempo para amarte
si este segundo es eterno.
De la mañana a la noche
de tu cuerpo al mío
de tu color a mi mirada
de tu aire a mi aire
de tu voz a mi entender
de tu gozo a mi deseo
de tu caricia a mi beso
de tu amor… a mi amor.
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En el paraíso de tus ojos,
me pierdo porque estoy perdido,
en la paz de tus labios,
me encuentro porque estoy contigo,
en el universo de tu alma,
vivo con mil sentidos,
en ti, vivo amándote.
Sabes a silencio y a sueños,
con melodías de ternura
y tacto de deseo,
sabes a mi mundo,
a todo lo que anhelo,
sabes a amor, a mi amor .
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Es salida del barro tu belleza
formada en las manos del alfarero
en el tiempo pasajera y frágil es
agua vívida que del suelo vierte.
Y tu pureza nieve de los Andes ,
que adorna majestuosa tu existencia
con blancura perpetua refleja al sol
y así, alargando los mortales días.
Vive en ti arraigada la clara verdad
que se resalta en la luz de tus ojos
donde la mentira queda cautiva.
Como oro, plata y cobre se amalgaman
para dejar gotitas a tu pasar
son tus huellas que perduraran siempre
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La alegría esa expresión
de felicidad del alma que
Dios nos dio, la tenemos
todos muy dentro aunque a
veces no queramos demostrarla
por los golpes o por la incomprensión
que nos da la vida.
La recompensa de sentirse
bien y alegre de verdad
es dar sin pensar en recibir
algo a cambio, la alegría del alma
nos ayuda a seguir aunque
el camino sea el mas difícil
o talvez el mas fácil, l
a alegría de sentirse vivo
de ser capaz de amar
es la mas grande de las
recompensas que podemos
soñar recibir.
En un mundo lleno de tristeza
lleno de maldad la alegría
nos ayuda a ser consecuentes
a ser mejores seres humanos
nos ayuda a ser esa parte
del mundo de la naturaleza
de la belleza de un mundo
que podamos cambiar.
Si solo una sonrisa o una mirada
de paz y alegría bastara
llegaríamos tan alto tocaríamos
el cielo con las manos
y dejaríamos de lado la
tristeza la mentira el
rencor para dar paso a una
alegría de verdad de paz y amor.
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Sol de primavera
eres como una esféra.
Verte cada día
es una alegría.
Te siento, te veo…
y no eres nada feo.
Y con esta poesía,
hasta mañana…
¡Buenos dias!
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Cómo decir de pronto:
tómame entre las manos,
no me dejes caer. Te necesito:
acepta este milagro.
Tenemos que aprender a no asombrarnos
de habernos encontrado,
de que la vida puede estar de pronto
en el silencio o la mirada.
Tenemos que aprender a ser felices,
a no extrañarnos de tener algo nuestro.
Tenemos que aprender a no temernos
y a no asustarnos
y a estar seguros.
Y a no causarnos daño.
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Cómo quisiera despertar cantando.
Pero amanezco, en cambio,
dolorida
de no haberme quedado en ese espacio,
en ese tiempo de morir prestada.
Una isla no inscripta en ningún mapa,
una célula enferma de ignorancia,
un asfixiado mundo en miniatura,
una avanzada humanidad triunfante,
en clarines y hogueras
homicidas.
Tabla sola, sin náufrago siquiera,
y luchando,
relincho hacia la costa,
y animada nomás por el recuerdo
de un aliento mordido a sus astillas.
Cómo quisiera despertar cantando,
y me muero de sed y hambre
de canto
mientras desborda la preñada aurora
en promisorio bermellón de vinos,
y expandida,
hoguera en panes, horneándose a lo alto.
Yo estoy abajo,
debajo de la historia,
sepultada en antorchas apagadas
y estandartes marchitos.
Sumergida en humores subterráneos
y en cenizas de huesos
de bandido,
Soy el ser que no fue, lo que no pudo,
la olvidada, desdeñada semilla,
pero existo.
Dentro
tengo un sauce inclinado que me llora.
Un niño triste me llama, sin nombrarme.
Me doy cuenta,
me doy cuenta, yo existo.
Mañana espero despertar, cantando.
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Entonces,
ciega y sorda, me abrazo a la poesía.
La aprieto contra el pecho,
la muerdo, la trituro,
me prendo a sus dos manos,
hundo en ella mi grito,
me aniño en su regazo,
sollozo en sus rodillas,
y encuentro que me acoge
piadosa a su ternura,
se adhiere a mi tristeza,
me entrega
gota a gota, su sangre, me amamanta,
me acuna, me adormece,
y en sueños,
poesía madre, le elevo mi plegaria.
“Sé lecho a mi cansancio,
sé sombra en este páramo amargo
en que transito
volcando de mis pasos.
Sé el camino que busco, transvásame
tu esencia, conviérteme a tu imagen,
haz de mí, la elevada
poesía de poesía”.
Y caigo ya sin fuerzas
de nuevo entre los hombres
que aplastan mis cenizas,
en tanto me perdonan
la culpa
de ser mártir.
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Lastima, bandoneón,
mi corazon
tu ronca maldición maleva…
Tu lágrima de ron
me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.
Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.
¡Ya sé que te lastimo!
¡Ya se que te hago daño
llorando mi sermón de vino!
Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturde,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.
Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que quema el sol
su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?…
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Rara…
como encendida
te hallé bebiendo
linda y fatal…
Bebías
y en el fragor del champan
loca, reías por no llorar…
Pena
me dió encontrarte
pues al mirarte
yo vi brillar,
tus ojos
con un eléctrico ardor
tus bellos ojos que tanto adoré…
Esta noche, amiga mía,
el alcohol nos ha embriagado…
!Que me importa que se rían
y nos llamen los mareados!..
Cada cual tiene sus penas
y nosotros las tenemos…
Esta noche beberemos
porque ya no volveremos
a vernos más…
Hoy vas a entrar en mi pasado,
en el pasado de mi vida…
tres cosas lleva mi alma herida:
amor…pesar…dolor…
Hoy vas a entrar en mi pasado
y hoy nuevas sendas tomaremos…
!Que grande ha sido nuestro amor!…
Y sin embargo, !ay!,
mirá lo que quedó….
Enrique Cadícamo
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Fuí como una lluvia de cenizas y fatigas
en las horas resignadas de tu vida.
Gota de vinagre derramada
fatalmente derramada,
sobre todas tus heridas.
Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve,
rosa marchitada por la nube que no llueve,
fuimos la esperanza que no llega,
que no alcanza, que no puede vislumbrar la tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza, que no llora, que se hechó a morir.
Vete!!! no comprendes que te estás matando?
No comprendes que te estoy llamando?
Vete!!! no me beses que te estoy llorando
y quisiera no llorarte más
No ves? que es mejor que mi dolor
quede tirado con tu amor,
librado de mi amor final.
Vete!!! no comprendes que te estoy salvando?
No comprendes que te estoy amando?
No me sigas, ni me llames, ni me beses,
ni me llores, ni me quieras más.
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de una camino sin salida.
Pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos despojados por un viento desolado,
sombras de una sombra que tornaba del pasado,
fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar la tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza, que no llora, que se hechó a morir.
H. Manzi
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Quién no conoce al porteño
cuando se agarra la bronca,
¡Si se embala como un “mionca”
nadie lo puede parar!
La bronca es un explosivo,
es aire dinamitado
que el porteño se ha insuflado
y lo tiene que largar.
Yo no sé por qué la bronca
se pasea en colectivo
¡No hay tipo más agresivo
cuando tiene que viajar!
Siempre juega de inconforme
con motivo o sin motivo,
porque es la bronca, mi amigo,
¡Una industria nacional!
¡La bronca!…
el lunes por la mañana
del laburo es soberana y lo vuelve todo gris
¡La bronca!
No descansa ni el domingo,
va a la cancha, va a los pingos, es la dueña del país.
¡La bronca!
Frente al hecho trascendente
se nos duerme indiferente y no sabe reaccionar;
yo pienso
si el que chilla no es quien ronca,
¡Por qué no armamos la bronca
por algo fundamental…
No hay terapia para el caso,
no se puede con el genio,
la bronca está en el porteño
como en el “morfi” la sal,
vos dejá que se desinfle
y dejá que arme la “rosca”,
si al fin no mata una mosca
de puro sentimental.
Eladia Blázquez
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“¿Cómo hizo para mejorar este lugar y cambiar de vida?”. El señor respondió: “Nosotros teníamos una vaquita que cayó por el precipicio y murió, de ahí en adelante nos vimos en la necesidad de hacer otras cosas y desarrollar otras habilidades que no sabíamos que teníamos, así alcanzamos el éxito que sus ojos vislumbran ahora”. La moraleja samurai dice: “Todos nosotros tenemos una vaquita que nos proporciona alguna cosa básica para nuestra supervivencia, que nos lleva a la rutina y nos hace dependientes de ella, y nuestro mundo se acaba reduciendo a lo que la vaquita nos da. Tú sabes cuál es tu vaquita. No te importe empujarla por el precipicio.
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Tu Angel hace 8 años, 7 meses.
