Otra vez nos llega esta fecha dedicada a la visita al cementerio, de adornar con flores las tumbas de nuestros seres queridos.
Como en todas las cosas, depende de cada uno la frecuencia con que se realizan estas visitas, aunque es bastante generalizado el hacerlo en estas fechas.
Es la costumbre, y cada país o cultura rinde culto a sus muertos según su propia tradición.
Mi opinión personal, es que lo único válido es el recuerdo que sigue vive en nosotros ya que en la tumba tan solo quedan unos restos mortales, pura materia que ya nada tiene que ver con la persona que fue.
Sin embargo debo confesar que la tradición pesa en mi forma de actuar y acudo como muchos con mi ofrenda floral cuando llegan estas fechas y en otras ocasiones siempre que me apetece, aunque se que solo sirve para sentirme bien yo y que de poco o de nada le sirve al finado.
Al hilo de esto, cayó hace poco en mis manos una plegaria indígena que me parece muy acertada y esclarecedora.

No te acerques a mi tumba sollozando.
No vivo allí. No duermo ahí.
Soy como mil vientos soplando.
Soy como un diamante en la nieve, brillando.
Soy la luz del sol sobre el grano dorado.
Soy la lluvia gentil del otoño esperado.
Cuando despiertas en la tranquila mañana,
soy la bandada de pájaros que trina.
Soy también las estrellas que titilan,
mientras cae la noche en tu ventana.
Por eso, no te acerques a mi tumba sollozando.
No estoy allí. Yo no morí.

Una maravillosa reflexión amiga para atreverse un poco a ser uno mismo intentando mejorar día a día y alcanzar en la medida de lo posible esa ansiada felicidad que a veces se nos escapa como agua entre los dedos.
Un abrazo!

El tiempo no es esa gotera que, minuciosa y diligentemente, filtran las cañerías de los relojes. Tampoco es esa grieta que deteriora las paredes de la conciencia, ni mucho menos la humedad que se suma al musgo de las ruinas clásicas. El tiempo no reside en los parques tomados por el otoño ni en los caserones habitados por el polvo.

El tiempo es esa pelota que un niño lanza sobre el muro del mundo y pierde para siempre.

Querida Agnes, te deseo un precioso domingo y muchas gracias por visitarme. Besos.

Caricias de rosas rojas
que resbalan por la piel
suaves pétalos de grana
con sabor a dulce miel.
Dibujos hechos sin tinta
ni con lápiz ni pincel
hechos de dulce ternura
de una piel contra otra piel.
Miradas que son poemas,
no necesitan papel,
se escriben con sentimiento
y risas de cascabel.
Dulce musa del poeta,
es el más sentido amor
el que se siente en el alma
y se lleva en el corazón
y hace corta la distancia
y hace que pare el reloj
y que tu mirada brille
chispeante de ilusión
hasta el punto que la envidien
los rayos del mismo sol.

Puediera ser musa, pudiera ser magia
puede que sea tan solo ilusión lejana
puede ser un eco, vivencias pasadas…
Quizá algún recuerdo, quizá una nostalgia…
Quizá un sentimiento prendido del alma.
Noches de insomnio, luciérnaga blanca
luz incipiente de escasa prestancia.
Silencio hiriente, palabra callada
grito en el alma, helada calma.
Un nombre repite una boca callada,
grita en el silencio, silente reclama
y su voz se pierde dentro de su alma,
se la lleva el viento, en brisa lejana,
en suspiro hondo que apenas se escapa
y recoge al paso perfumes que atrapa
de la fresca hierba, de la rosa blanca
de la manzanilla, de flores .amargas.
La noche inclemente, sus horas desgrana,
pasa lentamente la noche callada
y un nombre repite una boca callada.

Ay, la nostalgia, ese sentimiento que nos acomete a todos de vez en cuando. Nostalgia de momentos felices, de personas que ya no están, de amores malogrados, de tantas cosas…
Besos amiga!!

Muy hermoso amoga como todo lo que escoges para regalarnos.
Un abrazo amiga Isabel!!