Hola agnesa: Hoy he tenido un poco más de tiempo y he recorrido tu página: ¡genial!, no se me ocurre otro calificativo. Cada uno de tus escritos, prosa o verso, me han hecho sentir y pensar, esto hoy, con las prisas, no es muy corriente, afortunadamente siempre hay álguien como tú que nos recuerda nuestra codición de HUMANOS, sí, con mayúsculas, para remarcar que nuestro intelecto y nuestro sentimiento está por encima de espúreos intereses. Si yo supiera te contaría mi reacción a cada uno de tus escritos, pero mi verbo es insuficiente para tal tarea. Recibe mi mayor admiración y reconocimiento por tu página.

Esposa mía, solos tú y yo, igual que en el inicio de nuestra larga y maravillosa aventura.
No importa las horas de sueño que has perdido cuando ellos eran pequeños o estaban enfermos.
Carece de sentido pensar en las horas pérdidas en la puerta de los colegios, esperando sus entradas y salidas para otras actividades.
No importa la cantidad de horas extras en el trabajo para poder pagar la matriculas y tasas de la universidad.
Ahora, te pasas mucho tiempo mirando a la puerta, esperando que por ella entre unas brisas de aire fresco, que pueda refrescar las desidias de nuestras almas. Pero eso ocurre pocas veces.
No importa, una vez a la semana vamos nosotros a acariciar los aires frescos y puros de la mañana.
Sí, estamos deseando que llegue la primavera para salir de este letargo que nos tiene acongojado el corazón.
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Al gran filósofo GIBRAN KHALIL GIBRAN, una señora le preguntó que pensaba sobre sus hijos y este le respondió:

“Ustedes son el arco por medio del cual sus hijos son disparados como flechas vivas.”

“El arquero ve el blanco sobre el camino del infinito y las dobla con toda su fuerza a fin de que sus flechas vayan veloces y lejos.”

“Por eso ustedes tuvieron la oportunidad de vivir su vida y la libertad de amar y hacer su vida. Dejen que sus hijos vuelen solos del nido cuando llegue la hora y no les reclamen para que vuelvan.”

Saludos.

Esta vieja canción que oí contigo
y que contigo di por olvidada,
surge del fondo de la madrugada,
como la voz doliente de un amigo.

Yo sé que la mujer que va conmigo,
no puede adivinar en mi mirada,
que esta canción que no le dice nada,
le está diciendo lo que yo no digo.

Y al escuchar de nuevo esa tonada,
comprendo la amargura de un mendigo
ante una puerta que le fue cerrada.

Pero intento reír, y lo consigo.
Como si no me recordara nada,
esta vieja canción que oí contigo.

José Ángel Buesa