¿Cómo juzgar, en un mundo donde se intenta sobrevivir a cualquier precio, a aquellas personas que deciden morir?

Nadie puede juzgar,. Sólo uno sabe la dimensión de su propio sufrimiento, o de la ausencia total de sentido de su vida.´

En nocturno caminas por las calles de un Albaicín empedrado en silencio a lágrimas bereberes y a sangre cristiana. Y el embrujo del Genil dormita hasta la puerta de tu casa, mientras el Sacromonte gitano tañe en el aire el vuelo de un vestido de flamenca, violeta con añiles en volantes y tacones malvas.

Del viento de mi Atlántico he roto una ola y la he empujado tierra adentro con un beso que te falta.

… Y que se quede a vivir en el duende de tus ojos con sus dos colores: el ocre otoñal de los muros y el verde que se enreda en tu Alhambra.”

“Eres la brisa de mar en mi cara y el sol en mi espalda, eres risas nocturnas y besos de madrugada, eres el crujir de las hojas secas y largas caminatas, eres arena en los pies y café en el alma. Básicamente, eres todo lo que me encanta.”

Y preguntaban los chamanes y sabios si alguien enfermaba:
Cuando dejaste de cantar?
Cuando dejaste de bailar?
Cuando dejaste de contar historias?
Cuando dejaste de sentirte cómodo en el dulce espacio del silencio?…

“La mujer se echó sobre la cama y reposó la espalda sobre el cojín de la esperanza, estiró las piernas y se levantó el vestido para acariciar su vientre, tan redondo, abultado y blanco como un trozo de luna esmaltada. Los dedos jugaron entre ellos y una de sus yemas dibujó, imaginando sobre la luna, una diminuta sonrisa bajo la piel nívea y estirada; luego trazó unos ojos, y más tarde una mano muy pequeña de frágiles dedos y uñas mojadas, una manita pegada a una oreja que caracoleaba ansiosa por nuevos sonidos y melodías templadas.

La mujer cogió de la mesita de noche unos auriculares y los depositó sobre su trozo de luna blanca, como si fuesen dos tiernas almohadas.

Luego pulsó play en el mando a distancia…

http://www.youtube.com/watch?v=ja7v4JTsLVw)

Sigue…

Eduardo Galeano, escritor uruguayo, considerado como uno de los más destacados escritores de la literatura latinoamericana, define así “la pequeña muerte”:

“No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.
Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman, pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace”.

“Siempre estuve hambrienta.
Aunque sólo hubiera sido una vez,
hubiera querido recibir amor a raudales.
Hasta hartarme.
Hasta poder decir: «Ya basta.
Estoy llena.
No puedo más.
Me hubiera conformado con una vez.”

Sólo tu amor y el agua… Octubre junto al río
bañaba los racimos dorados de la tarde,
y aquella luna odiosa iba subiendo, clara,
ahuyentando las negras violetas de la sombra.
Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,
cegado por la bruma suave de tu pelo.
De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta
cuando perdía mi boca en sus horas de niebla.
Sólo tu amor y el agua… El río, dulcemente,
callaba sus rumores al pasar por nosotros,
y el aire estremecido apenas se atrevía
a mover en la orilla las hojas de los álamos.
Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel
al rozar con sus alas una estrella dormida,
el choque fugitivo que quiere hacerse eterno,
de mis labios bebiendo en los tuyos la vida.
Lo puro de tus senos me mordía en el pecho
con la fragancia tímida de dos lirios silvestres,
de dos lirios mecidos por la inocente brisa
cuando el verano extiende su ardor por las colinas.
La noche se llenaba de olores de membrillo,
y mientras en mis manos tu corazón dormía,
perdido, acariciante, como un beso lejano,
el río suspiraba…
Sólo tu amor y el agua…

Pablo García Baena