La nostalgia es azul
aire sutil de todo extrañamiento
eres tan sólo un nombre
una imagen
Aunque quisiera amarte
¿cómo podría
si lo que ves en mi también es sólo imagen?
Me temo que
este deseo no puede tocarse con las manos
Si te besara desaparecerías.
Ingredientes
1 paquete de pan de molde especial torrijas cortado,
1 L de leche,
1 piel de naranja,
1 piel de limón,
2 bastones de canela en rama,
6 huevos,
200 g de azúcar,
aceite de girasol,
500 ml de agua,
300 g de azúcar,
2 cucharadas de brandy
Elaboración
Colocamos las rebanadas de pan en un recipiente. Ponemos la leche al fuego con el azúcar, las pieles y la canela. Dejamos hervir, lo colamos y vertemos sobre el pan. Maceramos 15 minutos.
Para preparar el almíbar, ponemos en un cazo al fuego el agua con el azúcar y el brandy y cocemos a fuego lento 15 minutos. Apartamos del fuego y dejamos enfriar.
Batimos los huevos y, con una espumadera, pasamos las rebanadas de pan por el huevo batido y freímos en abundante aceite hasta dorar. Las sacamos y las escurrimos sobre papel absorbente, colocamos en un recipiente y vertemos el almíbar por encima.
Más allá de la sombra
te delatan tus ojos,
y te adivino tersa,
como un mapa extendido
de asombro y de deseo.
Date por muerta
amor,
es un atraco.
Tus labios o la vida.
Parte de obra poética está contenida en los siguientes volúmenes:
“Y ahora ya eres dueño del puente de Brooklyn” en 1980, “Tristia” en 1982, “El jardín extranjero” en 1983, “Rimado de ciudad”
en 1985, “Diario cómplice” en 1987, “Las flores del frío” en 1991, “Habitaciones separadas” en 1994, “Casi cien poemas” en 1997, “Completamente viernes” en 1998″, “Antología personal” en 2001, “Poesía urbana” en 2002 y “La intimidad de la serpiente”
en 2003.
Ahora escrita entera (antes la había abreviado por tiempo y espacio)
Poeta y ensayista español nacido en Granada en 1958.
Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Granada, obtuvo su Doctorado en la misma Universidad
con una tesis sobre Rafael Alberti con quien lo unió una gran amistad.
Es uno de los poetas más significativos de la poesía española de hoy. Actualmente es profesor titular del departamento
de Filología Española de la Universidad de Granada. Es además de prestigioso poeta, un consagrado ensayista
y columnista de opinión.
Entre los numerosos premios que jalonan su brillante carrera, se destacan el premio Federico García Lorca,
el premio Ciudad de Sevilla, el premio Loewe, el Premio Adonais en 1982 por “El jardín extranjero”, el Premio Nacional de
Literatura en 1994 por “Habitaciones separadas” y el Premio Nacional de la Crítica en 2003 por “La intimidad de la serpiente”.
En el año 2001 le fue concedida la Medalla de Oro de Andalucía, en 2003 la Medalla de Oro de Granada, y en 1999 estuvo
nominado para el premio Cervantes, máximo galardón de las letras españolas.
Aquí
no tuvimos batallas sino espera.
La guerra fue un camión que nos buscaba,
detenido en la puerta,
partiendo con sus ojos encendidos
de espía
y al abrigo del mar.
Más tarde
entre canciones tristes de marineros rubios
todo quedó dormido.
De balcón a balcón
oímos la posguerra por la radio,
y lejos,
bajo las cruces frías de las plazas,
ancianas sombras negras paseaban
sosteniendo en las manos
nuestra supervivencia.
Esta ciudad es intima, hermosamente obscena,
y tus manos son pálidas
latiendo sobre ella
y tu piel amarilla, quemada en el tabaco,
que me recuerda ahora
la luz artificial del alumbrado.
Vuelvo hacia ti. Mi corazón de búho
lo reciben sus piernas.
Corno testigos mudos de la historia
acaricio las cúpulas perdidas,
palacios en ruina,
fuentes viejas
que recogen la luna
donde van a esconderse los últimos abrazos.
Verdes en el cansancio
de todas las esquinas
esta ciudad me mira con tus ojos de musgo,
me sorprende tranquila
de amor y me provoca.
Amanece
moradamente un día
que las calles comparten con la lluvia.
La soledad respira más allá de las grúas
y mi cuerpo se extiende
por una luz en celo que adivina
los labios de la sierra,
la ropa por las torres de Granada.
La madrugada deja
rastros de oscuridad entre las manos.
Oigo
una voz que clarea. Lentamente
los tejados sonríen cada vez más extensos,
y así,
como una ola,
entre la nube abierta de todos los suburbios,
esta ciudad se rompe sobre las alamedas,
bajo los picos últimos
donde la nieve aguarda
que suba el mar, que nazca la marea.
Somos de una ciudad
cargada de paciencia,
que no conoce el sueño de los invernaderos,
ni ha vivido la extraña presencia del amor.
Como pequeñas venas
los comercios esperan para abrirse mañana
y el deseo no existe
más allá de la luna de los escaparates.
Hemos soñado ya todos los sueños,
hemos vivido aquí
donde la historia olvida sus raíles vacíos,
donde la paz es negra y se recoge
entre plazas cerradas,
sobre tabernas viejas,
bajo el borde morado del misterio.
Alguna vez soñamos
con un mundo distinto:
era cuando el imperio perdido del azúcar
y llegaban viajeros
al olor de la industria.
Las calles se llenaron de motores rugientes
y la frivolidad
como una enredadera brillante por los ojos
nos ofreció de pronto
templada carne, lámparas de araña.
Parece que os recuerdo
abrasados al mundo entre trajes de hilo,
entre la piel hermosa de una época
que nos dejó sus árboles,
el corazón grabado
sobre las pitilleras, y su dedicatoria
en las fotografías.
Ahora
cuando el destino ya no es una excusa
sino la soledad,
y los cielos están bajo el tejado
como tu los dejaste,
todo recuerda un sueño sucio
de madrugada.
Esta ciudad me mira con tus ojos,
parpadea,
porque ahora después de tanto tiempo
veo otra vez el piano que sale de la casa
y me llega de forma diferente,
huyendo del salón,
abordando las calles
de esta ciudad antigua y tan hermosa,
que sigue solitaria como tu la dejaste,
cargando con sus plazas,
entre el cauce perdido del anhelo
y al abrigo del mar.
Si estuvieras aquí
nada hubiese cambiado sino el tiempo,
el cadáver extraño de sus ríos
que siguen sumergidos
como tu los dejaste.
Ahora
siento otra vez mi cuerpo poblarse de veletas
y lo veo entendido
sobre generaciones de ventanas antiguas
mientras la noche avanza solitaria y perfecta.
matedulce000 hace 6 años, 9 meses.
