Sí. Lo pienso y lo he deseado muchas veces. Verla de nuevo, encontrarme cada mañana con sus palabras, sus noticias. La verdad es que ya me había acostumbrado. Pero sin embargo, un poco conozco la estupidez humana, la envidia, el afán de alguna gente de causar daño. Y tal vez, no lo sé, puede que volvieran a agredirla, a descargar sobre ella frustraciones y amargura. Y ella vivirá ahora tranquila, creativa, es seguro, como siempre lo fue. Así como ella, antes se fueron otras personas queridas. Personas que dieron a esta página un acento humanista, solidario. En fin, así siempre son las cosas.
Pero donde quiera que ella esté su amistad y su buen hacer a mí al menos, me enseñó algo más sobre la vida.
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Te necesitamos los que aprendimos a conocerte a traves de esta web. Te queremos y necesitamos tu alegría, tus desayunos, tu foro de animalitos….todo lo que escribías y transmitias, esa energía positiva que traías a estas páginas web….
Paisaje Granadino (Raúl Xavier García)
Cae la lluvia lentamente sobre la noche
Susurando tenue, como si tuviera vergüenza,
Su vieja canción. En la mañana las gotas
Recostadas en las ramas, o empinadas
En el hueco de las hojas y sobre el cutis
Tierno de los pétalos, brillan como los ojos
De las lagartijas. Brillan como las grandes
Ideas que algún día han de iluminar a los pueblos.
Se lavó la montaña. El aire va secando la tierra,
Y el cielo está manso como un perrito echado.
Alguien canta. Alguien silba, Alguien ríe.
Los niños corren, crecen y juguetean
Coronados de amapolas. Los novios
Languidecen esperando las bodas.
Y sobre las viejas tejas rojinegras y lamosas
De las viejas casas se eleva como incienso
Y como oración el gratísimo murmullo del trabajo.
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A quien siempre recordaremos, los que la conocimos
Sé que a ella le encantaría vernos reunidos, cantando esta canción emblemática de Facundo Cabral, una canción que podríamos decir que es una preciosa nana
VUELE BAJO
No crezca mi niño,
No crezca jamás,
Los grandes al mundo,
Le hacen mucho mal.
El hombre ambiciona,
Cada día más,
Y pierde el camino,
Por querer volar.
Coro.
Vuele bajo,
Porque abajo,
Está la verdad.
Esto es algo,
Que los hombres,
No aprenPor correr el hombre
No puede pensar,
Que ni él mismo sabe
Para donde va.
Siga siendo niño,
Y en paz dormirá,
Sin guerras,
Ni máquinas de calcular.
(Prosa)
Diógenes cada vez que pasaba por el mercado
Se reía porque decía que le causaba mucha gracia
Y a la vez le hacía muy feliz
Ver cuántas cosas había en el mercado
Que él no necesitaba.
Es decir que rico no es el que más tiene,
Sino el que menos necesita.
Es decir, el conquistador por cuidar su conquista,
Se convierte en esclavo de lo que conquistó,
Es decir, que jodiendo,
Se jodió.
más
Dios quiera que el hombre,
Pudiera volver,
A ser niño un día
Para comprender.
Que está equivocado,
Si piensa encontrar,
Con una chequera,
La felicidad.
Coro…
FACUNDO CABRAL
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Buenos días, Ix-Olina, espero que esté Vd. muy bien. Me permito saludarla cordialmente. Su foro que tan expresivamente muestra sus sentimientos de amistad hacia los demásn aparte de doña TETÈ, es muy interesante. Saludos amicales hacia todos sus colaboradores.
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La rosa
Jorge Luis Borges
La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.
Jorge Luis Borges
Fervor de Buenos Aires (1923)
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A mi también me hacen siempre soñar, las gallinas y los enanos Laris
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Me sumo a esta invitación Mate sería estupendo que Tete regresase y pudiesemos volver a desayunar con ella, , seguro que también nos recuerda siempre al desayuno y siempre, fue muy bonito lo de ella mientras duró
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Tardíamente, en el jardín sombrío,
tardíamente entró una mariposa,
transfigurando en alba milagrosa
el deprimente anochecer de estío.
Y, sedienta de miel y de rocío,
tardíamente en el rosal se posa,
pues ya se deshojó la última rosa
con la primera ráfaga de frío.
Y yo, que voy andando hacia el poniente,
siento llegar maravillosamente,
como esa mariposa, una ilusión;
pero en mi otoño de melancolía,
mariposa de amor, al fin del día,
qué tarde llegas a mi corazón…
José Angel Buesa
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Gracias por compartir los más bellos sentimientos en este foro. Tengo la esperanza y sueño con que regrese algún día nuestra muy querida TETE.
Ella nos transmitia su alegría, su mejores sentimientos.
Debe regresar porque la queremos, quedó en nuestros corazones como esa amiga inolvidable y muy querida.
Desde este foro la abrazamos fuerte, muy fuerte.
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No conocí a la amiga TETÈ. Es como decir : Nunca fui a Granada.
Por vuestros comentarios puedo imaginar que hubiésemos sido buenos, sinceros y respetuosos amigos.
Me permito ofrecer a vuestra indulgente lectura un poema que hice hace ya algunos años, y que completé ayer y hoy.
Somos vecinos de piso en este edificio de M&M, en mi pisito se lee junto a la puerta : « *Crepúsculo ». Responderé de buena gana a cuanto queráis preguntarme sobre este servidor, que os saluda muy cordialmente. Bien, ahora vienen esas cuatro letras ! « Aniversario ».
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ANIVERSARIO
En un tres de junio,
Año treinta y seis,
Llegó sin peculio
Éste que aquí veis.
Mis papeles rezan
Que nací ese día;
Debo así creerlo
Pues estoy en vida.
Año de la Rata,
Géminis de invierno:
« Serás, hijo mío,
Pobre sempiterno ».
Tal fue el vaticinio
Que dejó en mi cuna
Una pobre vieja,
Hada sin fortuna.
Muchas ambiciones
Fueron mi tormento,
Vagas pretensiones
Y algo de talento.
¿Cómo fue mi infancia?
Sin gran interés.
Y mi adolescencia,
Del mismo jaez.
En ardiente empeño
Se escurre mi vida
La seguirá un sueño
Que a la paz convida.
Viviré de veras
Mi doble existencia:
Será en primavera
Muy dulce existencia.
Iré por los campos
Y por las laderas,
Por bosques y llanos
Y a través las eras.
Cantaré contento
Sin tristeza alguna,
Mirando la luna
Y estrellas sin cuento.
Sin temor ninguno
Del Juicio Final,
Dejaré una esquela
Sobre mi portal:
« Cierre por balance.
Si volvéis mañana
Sabréis de qué lance
Triunfó Juan Mañara ».
Seguiré paseando
Sin temor ni pena,
Ni de « Dies Iræ »
Ni de la Gehenna.
Feliz viviré
En paz, sin recuerdos.
Azrael dirá:
« Ya hiciste tu tiempo.
Ve, descansa en paz,
Lo dijo el Eterno ».
Un tiempo después
Moriré de viejo,
Muy sin aspavientos
Y con sencillez.
Y así acaba el cuento.
¡ Hasta otra vez!
Jean-Yves Marin
( Francia, 31-05-2004,
Versión 09-10-2011 )
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Gracias por dejarnos estos poemas del nuevo Premio Nobel, del cual nada conocía. Su poesía es de imágenes que llegan a ser casi visuales.
Un beso.
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EL mástil de la luna se ha podrido y la vela arrugado.
La gaviota fl ota ebria, más allá, sobre el agua.
El pesado cuadrilátero del muelle, carbonizado. El matorral se
doblega en la oscuridad.
En la escalera. El amanecer golpea y golpea
en las verjas de piedra gris del mar y el sol crepita
cerca del mundo. Semiahogados dioses estivales tantean
en niebla marina.
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Tormenta
De pronto, el caminante encuentra aquí el viejo,
enorme roble, como un alce petrifi cado con su interminable
cornamenta, frente a la fortaleza verdinegra
del mar de septiembre.
Tormenta nórdica. Es el tiempo en que
los racimos de serbas maduran. Despierto en la oscuridad,
oigo a las constelaciones piafar en sus establos,
en las alturas, sobre los árboles
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DESPERTAR es un salto en paracaídas del sueño.
Libre del agobiante torbellino, se hunde
el viajero hacia la zona verde de la mañana.
Las cosas se encienden. Él percibe —en la vibrante
postura de la alondra— las oscilantes lámparas subterráneas
del poderoso sistema de las raíces de los árboles. Pero a fl or
de tierra
—en abundancia tropical— está el verdor
con los brazos al aire, en escucha
del ritmo de una bomba invisible. Y él
se hunde hacia el verano, se descuelga por
el cráter cegador, hacia abajo
a través de grietas de edades verde-húmedas
palpitantes bajo la turbina del sol. Así es detenido
este viaje vertical por el instante y las alas se ensanchan
hasta ser la quietud del gavilán sobre aguas torrenciales.
Tonos desamparados
de las trompetas de la Edad de Bronce
cuelgan sobre el abismo.
En las primeras horas del día, la conciencia puede abarcar
el mundo
como la mano oprime una piedra entibiada por el sol.
El viajero está bajo el árbol. ¿Se extenderá,
después de la caída por el torbellino de la muerte,
una gran luz sobre su cabeza?
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matedulce000 hace 6 años, 9 meses.
