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matedulce000 hace 6 años, 9 meses.
 Ix-olinasaidGracias laris por tan bello aporte a este foro |
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Ix-olinasaidPor un lado, la crítica artística, la cota de malla teórica que envuelve el arte. Por otro, la poesía pura, esencial, destinada a dar cuenta con agonía de “la imperfecta ebriedad de vivir”. Sobre estos dos polos, en apariencia opuestos, bascula la obra de Ives Bonnefoy. La raíz de la poesía de este crítico, historiador del arte y poeta francés es “aclarar el lugar de los muertos”. Algo así como una meditación, con vocación de ser compartida, sobre la existencia singular. No es de extrañar, una vez en estas profundidades, que su obra esté influenciada por el psicoanálisis y el surrealismo. Su aproximación a la vida tanto como al arte es la de un humanista que trata de entablar diálogo con un tiempo que todavía es suyo (poesía) y otro que ya no lo será jamás (historia). |
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Ix-olinasaidLos árboles llenaban el lugar de tu sangre; para ti; otros ejércitos vinieron, oh Casandra, y nada pudo ya resistir a su abrazo. Aquel que regresaba se apoyó sonriendo en la copa de mármol que adornaba el umbral. Cae la luz en el sitio que llaman La Arboleda. Era luz de palabra, fue noche de huracán. Le ciel trop bas pour toi se déchirait, les arbres Envahissaient l´espace de ton sang. Ainsi d´autres armées sont venues, ô Cassandre, Et rien n´a pu survivre à leer embrassement. Un vase décorait le senil. Contre son marbre Celui qui revenait sourit en s´appuyant. Ainsi le jour baissait sut le lieudit Aux Arbres. C´était jour de parole et ce fut nuit de vent |
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 AnónimosaidAgostados los íntimos calvarios. Ha venido este pequeño dios, |
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Ix-olinasaidPoeta español nacido en Sevilla en 1902. |
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Ix-olinasaidYo fui. Busqué lo que pensaba; Como un golpe de viento He sido. |
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 caterina55saidPoeta español nacido en Granada en 1933. |
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caterina55saidAnclado en mi tristeza de profeta… Anclado en mi tristeza de profeta Mi plenitud en ti quedó incompleta Sé cuánto ha de valer; eso es lo triste. Profetizado don, con que falseo |
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Ix-olinasaidGracias Laris por entender este foro que es solo de buenos sentimientos y de alegria en el corazon. |
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Ix-olinasaiddel abandono y la pena. Ni una página en blanco más. Siento el asombro de un transeúnte solitario. En los mapas me pierdo. Por sus hojas navego. Ahora sopla el viento, cuando el mar quedó lejos hace tiempo. Ya no subo la cuesta que me lleva a tu casa. Ya no duerme mi perro junto a tu candela. En los vértices del tiempo anidan los sentimientos. Hoy son pájaros de barro que quieren volar. En los valles me pierdo, en las carreteras duermo. Ahora sopla el viento. Cuando el mar quedó lejos hace tiempo. Cuando no tengo barca, remos ni guitarra. Cuando ya no canta el ruiseñor de la mañana. Ahora sopla el viento. Cuando el mar quedó lejos hace tiempo. En los valles me pierdo, en las carreteras duermo. |
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Ix-olinasaidManolo García podría ser otro de esos poetas de la canción. Sus letras son espejos del alma, naturalezas muertas. Deliciosas mezclas de dentro a fuera (o viceversa). El siguiente poema/canción de su disco Arena en los bolsillos contiene versos como perlas preciosas: “En los vértices del tiempo anidan los sentimientos/hoy son pájaros de barro que quieren volar”. ¿Qué más se le puede pedir a la poesía?: Por si el tiempo me arrastra hoy cierro yo el libro de las horas muertas. Hago pájaros de barro. Hago pájaros de barro y los echo a volar. Por si el tiempo me arrastra a playas desiertas, hoy rechazo la bajeza |
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AnónimosaidMe han encantado las redondillas de don Baltasar de Alcazar! Qué vitalidad en el verso sobre una opípara cena! Ya me veo yo sentado al lado de aquella doña Inés, saboreando las morcillas. |
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 mengana53saidLa ensalada y salpicón hizo fin: ¿qué viene ahora? La morcilla, ¡oh gran señora, digna de veneración! ¡Qué oronda viene y qué bella! ¡Qué través y enjundia tiene! Paréceme, Inés, que viene para que demos en ella. Pues, sus, encójase y entre que es algo estrecho el camino. No eches agua, Inés, al vino, no se escandalice el vientre. Echa de lo tras añejo, porque con más gusto comas, Dios te guarde, que así tomas, como sabia mi consejo. Mas di, ¿no adoras y aprecias la morcilla ilustre y rica? ¡Cómo la traidora pica; tal debe tener de especias! ¡Qué llena está de piñones! Morcilla de cortesanos, y asada por esas manos hechas a cebar lechones. El corazón me revienta de placer; no sé de ti. ¿Cómo te va? Yo, por mí, sospecho que estás contenta. Alegre estoy, vive Dios: mas oye un punto sutil: ¿no pusiste allí un candil? ¿Cómo me parecen dos? Pero son preguntas viles; ya sé lo que puede ser: con este negro beber se acrecientan los candiles. |
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mengana53said¿De qué taberna se traxo? Mas ya…, de la del Castillo diez y seis vale el cuartillo, no tiene vino más baxo. Por nuestro Señor, que es mina la taberna de Alcocer; grande consuelo es tener la taberna por vecina. Si es o no invención moderna, vive Dios que no lo sé, pero delicada fue la invención de la taberna. Porque allí llego sediento, pido vino de lo nuevo, mídenlo, dánmelo, bebo, págolo y voyme contento. Esto, Inés, ello se alaba, no es menester alaballo; sólo una falta le hallo que con la priesa se acaba. |
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mengana53saidSevillano de pura cepa, nació en 1530 en el seno de una familia de judíos conversos y murió en Ronda en 1606. Soldado, alcaide de la villa de Los Molares, tesorero de la Casa de la Moneda de Sevilla, amigo de Quevedo y Góngora, la poesía era un entretenimiento para él. De hecho, no publicó ni un sólo poema en vida. Su curiosa obra la conocemos sólo gracias a las copias de un único manuscrito, hoy perdido, que hizo el pintor también sevillano Francisco Pacheco, a la sazón suegro de Velázquez y autor del único retrato que tenemos de tan entrañable bardo. una peculiar cena del siglo XVI contada en redondillas, con esa gracia y salero que sólo alguien tan ingenioso, festivo, burlón y jocoso como Baltasar del Alcázar sería capaz de hacer. Un poeta a quien, no lo oculta, le gustaba por encima de cualquier otras cosas la buena mesa y la mejor cama. En Jaén, donde resido, y diréte, Inés, la cosa más brava de él que has oído. Tenía este caballero un criado portugués… Pero cenemos, Inés si te parece primero. La mesa tenemos puesta, lo que se ha de cenar junto, las tazas del vino a punto: falta comenzar la fiesta. Comience el vinillo nuevo y échole la bendición; yo tengo por devoción de santiguar lo que bebo. Franco, fue, Inés, este toque, pero arrójame la bota; vale un florín cada gota de aqueste vinillo aloque. |
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