Amigos,este foro tiene que estar arriba.

Buenas tardes de sabado

Amores se van marchando
como las olas del mar
amores los tienen todos
pero quien los sabe cuidar
El amor es una barca
con dos remos en el mar
un remo aprietan mis manos
el otro lo mueve el azar

Quién no escribió un poema
huyendo de la soledad
quien a los quince años
no dejó su cuerpo abrazar
y quién cuando la vida se apaga
y las manos tiemblan ya
quién no buscó ese recuerdo
de una barca naufragar.

Amores se vuelven viejos
antes de empezar a amar
porque el amor es un niño
que hay que enseñar a andar
El amor es como tierra
que hay que arar y sembrar
mírala al caer la tarde
que no lo vengan a pisar

Nos mantiene vivos”,
en carne viva, soñando despiertos.

Me enamoré de la mar…
no sé, ni cómo ni cuándo,
solo sé, loco de mí
que cuando a su orilla le hablo,
a ras de su claridad
se me va el alma volando.

No sé si fue esa mañana
en que desperté a su lado,
y la vi en su traje verde
de volantitos rizados,
despeinada por la brisa
que perfumaba mis manos.

O aquella tarde de invierno
en que daba gloria verla,
envuelta en gasas de niebla
zapatitos de coral
y collar de madreperlas.

Me enamore de la mar…
no recuerdo cómo o cuándo.

Tal vez fuese aquella noche
que iba vestida de raso
y al negro manto, la luna
le bordó plateados lazos.

Y es que ni yo mismo sé
la razón porque la amo,
solo sé, pobre de mí
que cuando a su orilla le hablo
a ras de su claridad
se me va el alma volando.

Luis Delamar

“No olviden que a pesar de todo lo que les digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo (…).

Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión.

La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería… son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos”.

El Club de los poetas muertos.

Contando monedas para comprar cigarros,
regreso a mi casa, sumando derrotas.
Vuelvo sin excusas, sin paz ni trabajo,
y a nuestro futuro le arrancan las horas.
Y en casa me espera
mi razón de vida, el calor de hogar.

Llevo la vergüenza, las manos vacías,
la precariedad.

Ella sonreirá, “saldremos adelante”.
A pesar del tiempo sigue siendo bella.
La miro y recuerdo. No siempre los planes
salen como sueñas, eternas promesas.

Estoy cansado
de tropezar siempre, del “ya le llamaremos”.

Quizá mañana
cambien nuestra suerte
y acabe este invierno.

Podría ser jardinero en Marte,
médico de flores, poeta ambulante
deshollinador volando en tejados,
probador de espejos, o pirata honrado.

Quisiera ser hombre al fin al cabo.
Podría ser quizá delineante
de columpios rojos, un gran nigromante,
un cantor de nanas, quizás buhonero,
y vender palomas, pócimas y ungüentos.

Pensándolo bien, me conformo con menos.
Enchufo la radio, no habla de nosotros.
La luz de la aurora se vierte en la acera.
Ella me da un beso, yo me hundo en sus ojos.

“Suerte” me susurra y cruzo la puerta.
Fuera quizá encuentre
por fin la respuesta
o mi exculpación.

Llueve mientras sueño,
quizá cuando vuelva
haya salido el sol

Podría ser cartero de Neruda,
pescador de estrellas, navegando en la luna,
piloto de cometas, explorador de abismos,
quizá recolector de gotas de rocío.

Quisiera ser un hombre, es poco lo que pido.

Siempre he estado en un error, no sé porqué he creído que el cabrero era onubense, de la sierra de Huelva. Sí conocía su pesamiento libertario en sus letras deja claro su inconfomidad con la sociedad y en contra de lo establecido.

Sin duda un buen autor, una buena voz, me gusta mucho cómo canta los fandangos. Viento de poniente no lo es, pero lo retrata muy bien en sintonía con su indiosincrasia.