Sonata . Te confieso que no habia oido nunca la canción ni la letra en homenaje a Antonio Machado.
Parabola, didáctica y sencilla. pongo la letra de la canción.
“Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar
y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor
y el marinero se fue
por esos mares de Dios.
La España de charanga y pandereta
cerrado y sacristía
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar
y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor
y el marinero se fue
por esos mares de Dios.”
¿ a que no la conocias ?……….para ti,enamorado del mar
Cerca del agua te quiero llevar, porque tu arrullo trascienda del mar. Cerca del agua te quiero tener, porque te aliente tu vívido ser. Cerca del agua, perdida del mar, que no se puede perder ni encontrar. Cerca del agua te quiero sentir, porque la espuma te enseñe a reír.
Para mí, una brizna de hierba no vale menos que la
tarea diurna de las estrellas,
e igualmente perfecta es la hormiga, y así un grano de arena y el huevo del reyezuelo,
y la rana arbórea es una obra maestra, digna de egregias personas,
y la mora pudiera adornar los aposentos del cielo,
y en mi mano la articulación más menuda hace burla
de todas las máquinas,
y la vaca, rumiando con inclinado testuz, es más bella
que cualquier escultura;
y un ratón es milagro capaz de asombrar a millones de
infieles.
Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago… e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.
Recuerdo, hace tiempo haber leído algo de el (WHITMAN), al traer esto ahora. he visto los dos enlaces parecen complementarios.
Solo puedo decir una cosita; ¡SONATA, ME HA IMPACTADO!
volveremos a traer más poemas de este autor, naturalmente me he ido a ver su biografía y ver todos sus poemas, traducidos o en versión de León Felipe.
Como has puesto dos enlaces, si me permites aportaré la letra de estos poemas.
Aún a riesgo de saturar y aburrir a los visitantes de este foro.
No creo, jajajaja porque no lo visita casi nadie.
Gracias sonata.
Sonata, Paloma, debe ser tremendo.. este cantautor para mi desconocido hasta hoy, nos ha dibujado la vida no solo lla de nuestros abuelos, también la nuestra a través de nuestros cincuenta y tantos años, todos los escenarios que dibujaba nos eran muy familiares.
Tremendo lo vuestro que vivís o habéis vivido en vuestro seres mas queridos, la demencia senil,, la pérdida de memoria en lo mas cotidiano de vuestros mayores..
Ojalá para las nuevas generaciones de ancianos (nosotros estamos en el umbral) la investigación sobre este tema de sus frutos para demorarla o postergarla de una vez.
Asumo las arrugas , las canas, el deterioro físico (la fuerza de la gravedad es lo que tiene) pero no el deterioro mental, eso… la pocas neuronas que tengo, las quisiera tener hasta el último guiño antes de abandonar este mundo.
ayyy ese gran mal que desgraciadamente viven tantos abuelitos y algunos no tan abuelos,yo lo estoy casi viviendo en mi padre ,esa quiniela que como una tradicion suele hechar todas las semanas,,ya me pide ayuda para revisarla…a olvidado como se hace……que pena
un canto muy hermoso y triste por lo que representa
un abrazo mi sensible amigo
Aquel perfume suave de vainilla
Y la primera cita de los dos
El corazón saliéndose del pecho
Y aquel banco del parque testigo mudo de su primer beso
Y la posguerra
Dejándose la vida entre el trabajo
Y la cartilla de racionamiento
Los sábados un baile y la pasión
En la parte trasera del seiscientos
Los nueve en la quiniela
La misa los domingos a las diez
Y los niños saliendo de la escuela
Recuerda
Recuerda casi todo y sin embargo
Ya no se acuerda de ella
Recuerda
Madrid en navidad era una fiesta
Las luces, la Gran Vía y ellos dos
Compartiendo castañas a peseta
proyectos e ilusiones
Que se fueron quedando en la cuneta
Y al fin el mar
Dejó de ser un sueño aquel verano
La playa en Benidorm y una paella
En las bodas de plata él un reloj
Y un collar y un anillo para ella
La libertad en las calles
De la peseta al euro, el internet
Al fin y al cabo son sólo detalles
Recuerda
Recuerda casi todo y sin embargo
Ya no recuerda a nadie
Se aferra
Luchando contra el muro del olvido
Como un naufrago más
Del mal que va borrando lo vivido
Hace 20 años que tengo 20 años
20 años y aún tengo fuerza
y no tengo? el alma muerta
y me siento hervir la sangre
y aún me siento capaz de cantar si otro canta
hoy que aún tengo? voz y puedo creer en Dios.
Bueno en mi caso puedo cantar y quiero cantar que hace dos veces veinte años que tengo veinte años.
Quiero cantar a las piedras, a la tierra, al agua,
al trigo y al camino que voy pisando.
A la noche, al cielo, a este mar tan nuestro
y al viento que por la mañana viene a besarme el rostro.
Quiero alzar la voz
por una tempestad,
por un rayo de sol,
o por el ruiseñor
que ha de cantar al anochecer.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir condios a los dos
nos sobran los motivos.
Esta necesidad de necesitarte,
este llamarte sin quererte llamar,
este olvidarme del deber de olvidarte,
este lunes, este martes
y el miércoles que vendrá.
Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de Barba Azul,
que poco rato dura la vida eterna
por el túnel de tus piernas
entre Córdoba y Maipú.
Esta guitarra húerfana y delirante,
con su terco knock knockin on heavens door,
estos dedos que dejan caer un guante,
delicado y transhumante,
a los pies de un trovador.
Este Land Rover aparcado en tu puerta,
la rueca de Penélope en el Luna Park,
este sueño que sueña que se despierta,
esta caracola muerta
sin la gramola del mar.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir condios a los dos
nos sobran los motivos.
Les presento a mi abuelo bastardo.
A mi esposa soltera.
Al padrino que me apadrinó en la legión extranjera.
A mi hermano gemelo patrón de la merca ambulante.
A mi tío el marino que tuvo un sobrino cantante.
Al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha.
A mi chupa de cota de malla contra la desdicha.
Mariposas que cazan en sueños
los niños con granos,
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo
sin manos.
Me libre de los tontos por ciento de Trento
del business,
dando clases en una academia de cantos de cisne.
Heredé una botella de ron de un clochal moribundo.
Yo quería escribir la canción más hermosa
del mundo.
Esta sala de espera sin esperanza,
estas pilas de un timbre que se secó,
esta mala ventura, esta contradanza,
este tráiler de mudanzas,
con los muebles del amor.
Esta campana herida en el campanario,
esta mitad partida por la mitad,
estos besos de Judas, este calvario,
este look de presidiario,
esta cura de humildad.
Este cambio de acera de tus caderas,
este payaso que ya no hace reír,
este arrabal sin grillos en primavera,
ni espaldas con cremallera,
ni anillos de presumir.
Este dulce de leche contaminado,
este perro andaluz sin domesticar,
este orgullo de principe destronado,
esta esquina del pecado,
esta ruina de Don Juan.
Rimo. hace 9 años, 8 meses.
