Romano:
No sabía que nos calificaras.
Explícame lo de la rima. Cuando escribo cosas a mi juicio trascendentes, no me gusta la rima perfecta.Pero no entiendo qué quieres decir. No entiendo cómo un poema puede tener más “gracia y espíritu”cambiándole la forma.
En mi opinión, esa son cualidades intrínsecas, que
corresponden al fondo, al tema, y no a la forma, a la rima, etc. Agradezco tus apreciaciones. Dime qué calificaciön me diste, por curiosidad. Un abrazo.
|
Por una simple avellana,
dos rapazuelos pobretes
se pegaron de cachetes
un martes por la mañana.
Cansados de sacudirse,
y obrando, al fin, la razón,
la causa de la cuestión
acordaron repartirse.
Uno de los dos, la fruta
partió, y una vez partida,
vieron que estaba podrida
y era inútil la disputa.
“Suele a menudo pasar,
al grande como al pequeño,
pretender con más empeño,
lo que no ha de disfrutar”
HERRERO
Nota: Esta poesía la tenía en un libro mientras iba a estudiar, y cuando a los alumnos nos tocaba esta página teníamos que estudiar la poesía y después declamarla.
|
Tu poesía está llena de sentimiento y profundidad.
Te hubiese dado una caificación más alta si la poesía rima en todos los sentidos.
Entonces tendría más gracia y espíritu.
saludos.
ROMANO
|
Esos versos que tú acariciabas,
descifrabas, te comías con los ojos
en los momentos, escasos,
cuando la quietud
se apoderaba de nuestra
sangre adolescente.
Recuerdo de recuerdos.
Sólo eso quedó, permaneció
suspendido en los ayes de la noche.
Hace ya tanto tiempo,
tanto lejano espacio recorrido,
tanta tierra pisoteada,
guijarro caminado
que dejamos atrás.
Que hoy puedo retornar
casi sin lágrimas
y dibujar tu silueta de amor
en el vacío.
|
Jeanette
Recuerdo
tu leve pollera azul
tendida sobre el suelo
como una extraña vestal abandonada.
Recuerdo la vela y su aliento amarillo
y mis viejos pantalones
pulcramente doblados en la silla.
Son nostalgias, mi niña, mi comadre linda!
Es contigo una imagen cien veces retornada:
¿Tenés frío negrita?
No importa, te tengo a ti.
Y eso nos bastaba,
nada más y nada menos
que los besos cada noche y cada día.
Y los imprescindibles tesoros cotidianos:
una barra de pan, los cigarrillos,
el primer libro de Neruda,
tus cajitas llenas de miriñaques,
la botella de vino, tu liguero,
(a veces también mío)
El libro del Tao y los Manuscritos
del joven Marx. Scherlock Holmes
y tu lápiz de la bios color rosa,
tus finas medias negras,
la pluma fuente que me regalaste
cuando cumplí los dieciocho.
Tu chaquetón blanco y mis azules zapatos de gamusa.
La foto de Cary Grant que contemplabas suspirando.
La cajita de vaselina,
unas manzanas,
mi pequeña navaja,
y el bolso indio llenito de poemas
que te escribía sobre la mesa del bar
donde te esperaba por las noches.
continúa
|
Sus poemas hablan de “salamandras que trascienden los soles…”y los tuyos hablan de “lluvia y flores de semillas sagradas…” Sí, amiga, la verdad que es un poema hermoso, en el cual se expresan varias certezas, tus certezas. Pero la que a mí más me llega, más me toca es la certeza del amor pasional y terreno, de la cópula rotunda que no deja lugar a equívocos celestiales. Es lo que más me llega de tu palabra. En este poema y en otros. Y tu cercanía con el mito. Te imagino sacerdotisa de un mito extraño y ancestral que cumple un ritual sagrado con la palabra lanzada a los vientos de la red. Algunos dioses lejanos y marchitos te han enviado Madreselva, para salvarse del Olvido. Me impresiona tu poesía amiga. Laris
|
De los poemas que he escrito, este es uno de los que más me gusta.
Me gustaría saber vuestras opiniones.
|
Sentirlo en mi regazo como a un niño…
¡Ah, si pudiera!…
Sé que eres así:
cuerpo bravío de toro
receloso y ardiente
y yo, mujer:
vaca salvaje
en busca de certezas.
Pero tú y yo
cuando unimos las manos,
cuando nuestras miradas se transforman
en un rayo de sol
hacia el misterio
cuando el deseo amanece
como una flor marchita
y estamos abrazados
y en las primeras luces
decimos los poemas
que inventamos anoche,
sin saberlo…
Y esos poemas tuyos
hablan de salamandras
que trascienden los soles
sin quemarse…
Y estos poemas míos
hablan de lluvia y flores
de semillas sagradas
que amalgaman los sueños
con la muerte…
|
Me llama Minotauro.
Tiembla mi cuerpo cuando imagino el gozo.
Copularé de nuevo con el salvaje toro,
su pasión y su furia me someten.
Y cerraré mis ojos hasta el olvido
para no develar mi angustia de poeta.
El hilo de recuerdos es muy fuerte
Podría amarrar la bestia
y arrastrarla conmigo hacia la muerte.
Pero ¿y sus claros ojos?
¿su fuerte abrazo?
¿sus versos?
¿Cómo podré vivir sin su mirada?
¿Cómo seguir amando
sin esas noches de pasión?
¿Y cómo amanecer sola y desnuda
en esta cueva húmeda y secreta?
Oscuridad y frío.
Camino sutilmente hacia el encuentro.
¡Ah, si pudiera!
borrar todos los goces…
acostarme a su lado
sin pasión ni deseo,
amarlo libremente…
¡Ah, si pudiera!
bendecir las estrellas quebradas de su frente,
lamer todas sus lágrimas
y devolver sus besos
sin que la sal de la memoria
alcance a confundirme.
(CONTINÚA)
|
MINOTAURO
Con el hilo de oro entre mis dedos
cual Ariadna,
penetro el laberinto
Oscuridad y frío,
incertidumbre y ceguera total.
¿Adónde Minotauro?
Puedes gemir o reclamar sustento
puedes gritar y desgarrar
mi más íntimo anhelo;
pero no permanezcas escondido,
misterioso como mi propia sombra.
Dímelo de una vez.
Dímelo en un suspiro amargo
o en una funesta bocanada de luz.
Ya no puedo seguir
recorriendo el espejo,
galería interminable del recuerdo.
Tú y Yo.
Frente a frente.
¿Adónde si no dentro de mí?
Quiebro el espejo:
Mi rostro frente al rostro de tu ausencia.
Y descubro de nuevo el laberinto,
espiral de dolor hacia la muerte
hacia el espectro zodiacal del tiempo.
(CONTINÚA)
|
Pasando por un pueblo un maragato,
llevaba sobre un mulo atado un gato,
al que un chico, mostrando disimulo.
le asió la cola por detrás del mulo.
Herido el gato, al parecer sensible,
pególe al macho un arañazo horrible;
y herido entonces el sensible macho,
pególe una coz y derribó al muchacho.
” Es el mundo a mi ver, una cadena,
que va girando, rodando la bola,
el mal que hacemos en cabeza ajena
refluye en nuestro mal, por carambola “.
RAMÓN DE CAMPOAMOR
|
Estimadas amigas, Mensi, Lavanda, Madreselva y Gigicor, vuestras poesías son maravillosas, os lo agradezco.
Cuando tenga tiempo ya escribiré algunas mías.
Un fuerte abrazo para todas.
ROMANO
|
Fé de erratas. rosa (no trosa)
|
Cultivo una rosa blanca
en Junio como en Enero
para el amigo sincero
que me dá su mano franca
y… para aquel que me arranca
el corazón con que vivo
cardo ni ortiga cultivo
cultivo una trosa blanca.
Ya lo he escrito otras veces pero es uno de mis favoritos.
|
Desnudo es el otoño
como un aire donde ha triunfado el mar.
Su luz es un espejo que pende del silencio
con la mitad sumida en otra sombra.
En su dominio el hombre se estremece.
Del árbol se derrumba sólo el canto.
Y en la sentina inmóvil de la tarde
la luz combate inútilmente.
Pero queda el amor,
su marejada azul entre los ojos:
esta tierna afición de hacer milagros.
|
Rossy_2000 hace 11 años, 5 meses.
