Me ha dejado tu muerte un sabor agridulce,
que en múchísimo tiempo no se irá de mi boca;
un sabor machacado de retama y de tuera,
revuelto con panales de la miel de tu Alcarria.

Tu verbo era fácil, tan hondo y castellano
que cuando comenzabas a hablar de cualquier cosa,
saltaban las palabras, precisas, escogidas,
con un sonido alegre de tallados cristales.

Conocías de siempre a Dante y a Petrarca,
sabías de memoria a Horacio y a Virgilio
y en los libros pautados del canto gregoriano
entonabas latines sin errar una sílaba.

Tu verso era sonoro, delicado en matices,
clásicamente puro, de recias consonantes;
tal vez con influencias de Teresa de Ávila
y del viejo Alcipreste para ti tan cercano.

Cuando desempolvabas el Siglo Diecinueve
- tú que habías nacido a primero del Veinte –
traías a nosotros pomporés de vitrinas
y una palabrería francamente graciosa…

En corros literarios, negándote decían:
¿Cómo escribe canciones siendo tan buen poeta?…
Olvidando los nombres de Marquina y Machado
y de que por montañas, tambien las hizo Lope.

R. de León