Sevilla es la novia del cante:
luna y sol de Andalucía,
está suspirando amores
detrás de una celosía.

Sevilla, mujer y novia morena,
llora que te llora y llora
por el caudal de su pena.
Triana te quiere y quiere,

la Giralda se envenena,
Santa Cruz también se muere
con una pena mu negra

por no poderte decir:
¡Ay cuánto te quiero, morena!
¡Qué suerte tienes, Sevilla!

***

Yo, poeta, bien quisiera
quererte tan sólo a ti;
que yo tan solito fuera
el que cantara tus coplas,
el que supiera tus penas,
aquel que bebiera en tus fuentes
rosas de sangre morena.

¡Qué suerte, tienes Sevilla!
Qué bonita y qué compuesta
te pusiste una mañana
luciendo un traje de fiesta
pa’ escuchar el martinete,
la granaína, la malagueña…
¡todo el cante de Levante
que canta Pepe Marchena!
esta figura del arte
lleno de rancias soleras,
el que mejor dice el cante.
Y, mientras duermes, Sevilla,
un sueño de primavera,
vibra la voz de un artista:
del genial Pepe Marchena
que, en la emoción de su arte,
hace hasta que se desborden
los sentimientos
y, en un repique de gloria,
lanza sus coplas al viento.

Ante ustedes:
el maestro de maestros:
¡Pepe Marchena!

***