¡Ay cómo quedaron atrás aquellos tiempos agradables, y hoy tristes y nostálgicos, cuando se vuelve la vista y el recuerdo a cuarenta y tres años atrás! ¡Cómo ha cambiado todo! Y el sistema del desarrollo familiar, aun mucho más.
Estos presentes tiempos, qué diferentes a los pasados, cuando los patriarcas de la casa siempre eran preferentes en todo, porque los hijos así lo entendíamos y era justo concedérselo.

Hoy todos somos iguales, y menos mal; pues ¿quién no tiene noticias de los hijos hacia los padres (y esto no quiere decir que se generalice) que les hablan mal, les maltratan y hasta le pegan? ¿Quién podría pensar antes en semejante abuso y barbarie? ¡pegarles a una madre o a un padre!
Sí, me sospecho la respuesta de algunas personas. “¡La droga, la droga! Eso tiene la culpa la droga que destroza las neuronas de los chavales y no saben lo que hacen”. En gran parte es cierto, pero si el lector me lo permite, le diré que la cultura, amparándose en la libertad, en muchos casos anula la educación, que son dos cosas muy distintas.

Raya Villalba.

Como todos los día, hoy me encuentro en mi despacho; bueno, no quiero darle tan rimbombante nombre al cuartito que tengo a mi servicio para escribir estas cosas que se me ocurren de vez en cuando. Pero sea como sea, aquí tengo mis libros, mi ordenador y mis cuartillas en las que emborrono casi a diario ya que, hacerlo directamente al teclado me es imposible. No sé. No me inspiro en nada. Lo tengo que hacer a mano, y luego pasarlo por el teclado. Pero además de todos estos accesorios que me permiten poner algo sobre el papel, tengo ante mi vista, de forma permanente, lo más preciado que puede tener un hijo cuando ya sus progenitores dejaron de existir: una fotografía de Ellos dos. Están sentados en el brocal del surtidor que había en el centro del patio de casa, con su estructura exagonal, y aquel chorro permanente de agua que salía por el centro del mismo que, aún parece siento oír…

Yas toy de guerta, entavia con la nariz como un tomate y una tos de esas de perros, pero sobreviví ar primer resfriao de la temporada.
No voy a preguntá por las laboreh der punto de cruz, pa no erritarme, que teneis pintas de ser mu farfollonas pah eso de las labores..(me entró hasta calofrios de veh lo que icia la Ria de como le sale a ella er revés der punto cruz)
Como castigo..sus voy a poneh a rellená caramares..que eso si que tiee enjudia…( que me lo digan a mi..que llevo toita la mañana liá con er caramar y su cefalópoda madreee ..agggggggg)

Holaaaaa ,¿me puedo posar en esta rama bajita del limonero?,,,,
oyyyy que cansaito vengoooo ,¡que viaje más larrrrgo desde que me perdí ,por esos mundos de Dios.
Como vereis, ya aprendí a hablarrrr muuu biennnn,el habla de los humanaos.
(bueno ,de vez en cuando se me escapa todavía unnnnn brrrrrrr piiiii brrrr a ver! ,la querencia eeees la querencia.)

Gigiii ¡anda niña! sacame unas pipitas y una poquita de agua, ,¡que mira como vengo! tooooo esplumao,sin la Lupe, que me dejó con la moral tiraita por los suelos,.
y….ahora me voy a dormir un poquito, y cuando me despierte, ya os contaré a toito lo que me quedrais preguntaaar brrrrrrr picicici,ahhhhhh (bostezo larrrrgo)
plofffff. (brrrr rrrrrqnnnn ,rrrrrrqqqqqq ).

Oigo patria tu aflicsión
y escuxo er triste lamento
que tocan xamando a muerto
la campana y er cañon
AHORA CON LA “a”:
Aaga patraa ta aflacsaan
a ascacho al raca lamanta
qaa tacan llamanda a maarta
la campana a al cañan
AHORA CON LA “E”
Sare – Y una lexhe va a está tu dando la lata to er rato.
Ardilla – Pos es un ejersisio mu bueno pa la agilidá mental.
Sare – Mejó te pones a contá p’ atrás
Ardilla – Pos bueno ¿acomienso por el 1000?
Sare – Nooo, acomiensa por er do
Ardilla – 2, 1, 0, -1, -2, -3, -4.
Sare – Jooo, que pesadillaaaaaa

¡Que bonito que es mi patio, que bonito y que bien luse, que parese un jardinsito con sus flores, su avellano, y con toah lah vesinitas, tan entretenías toas comiendo sus altramuces!

¡Ay, k’aría yo pa detené er tiempo!

Por la bajada del puente sube lento y seguro,
Lleva el sombrero ancho y la blusa campera.
No va de señorito. Se quedaron los libros,
Junto con el tintero y los papeles blancos
En le mesa del cuarto o puestos en las sillas.
Nadie sabe si sufre o se siente feliz.

El puente es un camino cercado de pretiles,
Senda romana y mora. Siglos en sus sillares.
La Calahorra queda, dorada, a sus espaldas.
San Rafael le mira con sus ojos de piedra.
Está montado al aire con sus propios metales,
Rara joya de un mundo que es frontera y camino,
Fruto de las salmodias y de los golpes duros.

Se canta y ya está.