Más ciego cada vez por la hermosura
De la mujer aquella,
Al fin le hablé con la mayor ternura,
A pesar de mis muchos desengaños;
Porque al viajar en tren con una bella
Va, aunque un poco al azar y a la aventura,
Muy de prisa el amor a los treinta años.
–¿Y dónde vais ahora?—
pregunté a la viajera.
–Marcho, olvidada de mi amor primero—
me respondió sincera—
a esperar el olvido un año entero.
Pero…¿y después—le pregunté, señora?
–después- me contestó—, ¡lo qu

Un saludo para todos y mil perdones por haberle hecho perder el tiempo en algo que posiblemente no les interese quien fui y quien soy… ¡Adios!

mujer,—por qué no—,porque una mujer tiene belleza, si no en el rostro en el alma y los que somos románticos nos solemos enamorar de una forma platónica, dilecta e idealizada, pero eso no hay que confundirlo con nada que pueda parecer lo que nunca fue ni será; pues si yo me creyese que una mujer se enamora de mí porque me diga que me admira, que quiere ser mi amiga, que nunca la olvide como tal, y yo me creyese otra cosa distinta, sería un perfecto imbécil y le iría enseñando ese piropo escrito a todo el mundo… ¡Por Dios, por Dios! ¡Hay que ser menos fabuloso! ¿Es que decir estar enamorado siempre debe llevar apareada la doble intención? ¿Quién no se enamora del vuelo de una bella mariposa, del canto de una calandria que los hombres de campo hemos oído y nos ha deleitado al venir apuntando el día?… ¿No es eso para enamorarse de cuantas cosas tiene y nos ofrece la Naturaleza?

Lo que yo no quiero es despertar sospechas para nadie, ni que nadie las despierte para mí.
Ya sabéis la edad que tengo,(aunque por eso no dejo de ser hombre como ustedes mujeres) pero creo saber estar en cualquier parte donde yo participe. Si alguna persona se ha dado por aludida, le puedo asegurar que se ha equivocado, le vuelvo a pedir que rectifique su vanidad, su conciencia y su mal pensar para no poner indisponer a otra persona conmigo, que sólo la vi una vez.

Bueno, acabo de regresar del “meico” de recoger unos análisis, y por lo que dicen éstos, estoy hecho un mulo, bueno, un caballo; total que estoy para correr los cien metros lisos, pero por el camino he razonado que la historia que iba a contar, me la voy a reservar para otra ocasión. Porque no hay mejor cosa que tomarse un tiempo de reflexión, para “reflexionar.” Y, sobre todo, para no herir la sensibilidad de alguien que se ha equivocado conmigo.

Además de lo toros, el balón–pie, la bicicleta, la guitarra, el cante flamenco, (lo mejor que hice en mi vida) y todo cuanto un andaluz con ganas e ilusiones es capaz de realizar en la juventud, y después todo cuanto se puso a mi alcance para criar a mis tres hijas y mantener la dentadura en actividad y no dejarla oxidarse. Fui inmigrante en Australia, donde desarrollé diversos trabajos y, además me sobraba tiempo para colaborar en un periódico que se editaba en español donde escribí mucha poesía y artículos de otros muchos temas. En fin, la reoca montá en bicicleta.

Después de jubilado fui miembro de las buenas tertulias de mi pueblo donde, el único que no tenía carrera era yo; los demás eran médicos, escritores, críticos taurinos (en cuyas revistas TAMBIÉN COLABORÉ VARIOS AÑOS) donde había reconocidos poetas como mi gran amigo Juan Morales Rojas, sus hijos Álvaro y Juan Carlos que también son escritores y que en este foro he visto algo de de Juan Carlos escrito.

Como las circunstancias más arriba indicadas no me habían permitido ir a una escuela, con 15 años era aún un analfabeto. Mas, se dejó ver por allí un hombre que, por haber sido asimismo “rojo” no le dejaban ejercer su profesión de maestro, y se dedicó por aquellos cortijos a impartir clases. Aprendí a leer en el Quijote,(el cual lo habré repasado unas treinta veces). Aquello lo tomé con tanta atención que era mi delirio aprender. Pues además aprendí matemáticas y algo de cultura general que, después, por mi afición a los libros seguí ampliando. O sea, que fui un adolescente parecido a Miguel Hernández, el que luego sería el poeta de la guerra; pues él, cuando chaval, le escribió una carta a Juan Ramón Jiménez diciéndole que quería ser escritor, pero no tenía posibilidades y Juan Ramón le contestó diciéndole: -“Tú lee, lee mucho, que leer es estudiar”. Y perdón que me haya comparado con Miguel. Eso sólo ha sido en la forma y no en el contenido. Ya el lector o lectora habrá comprendido que en materia literaria soy un cero a la izquierda, más no obstante he leído a algunos clásicos, al los del 98, a los del 27 y a otros más…

Más que gana, es necesidad la que tengo de contar algo de lo que ya tengo escrito en mis memorias.
Nací un 13 y martes de un frío día de marzo de 1928. Me crié en el campo porque mi familia eran labradores. Yo fui un niño de guerra. No supe lo que fueron los juegos infantiles. Sólo me tocó pasar muchos sustos y algo de hambre.
Cuando ya tenía nueve años era pastor de ganado de piara; pues por circunstancias geográficas, estuvimos en la zona republicana. O sea que, entonces yo era un “rojo”. ¡Qué ironía más dramática, dividir a los hermanos en malos y buenos! Pero así son las guerras civiles. Lo peor que puede existir.

Una vez terminada la criminal contienda, volvimos a ocupar nuestras tierras, y yo que era hijo de la familia más pobre del clan, me ocuparon en seguir en la misma profesión de guardar ganado. Entonces fueron los cerdos de mi abuelo que aún seguía siendo el dueño de todo

¡¡¡qUE ESTUBIMOS DE FIESTAS PATRIAS!!…. Y LO COMIMOS, BAILAMOS Y TOMAMOS TOO!!!

Tuve que leer desde el 17 en adelante y me ha encantao leer a doña Rogelia, ¡que muher más simpática,!!! con esos refahos y medias de lana me recuerda a mi aguela…

Yo voy escribiendo ese libro toy en el debut de la obra y he descrito un teatro precioso, ni se lo imaginan, _amigas_ pero no hallo la hora de llegar al palacio de la Tita Condesa…

Sigo trabajando y les amndo muchos besitos pa toas especialmente para doña Rohelia.
Mariugen la mare der Vichito!!