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El suplemento cultural de Diario CORDOBA, Cuadernos del Sur , acaba de cumplir veinte años. Durante cerca de mil números, ha reunido lo mejor de la cultura cordobesa, española e internacional, reflejando los acontecimientos principales en el momento en que se producían; ha dado debida cuenta de las grandes exposiciones; ha reseñado cientos de libros y se ha ocupado de debatir los temas más actuales. Por las páginas de Cuadernos del Sur han pasado más de 900 firmas de prestigio y se ha comentado en diferentes foros, desde círculos de escritores hasta centros culturales, universidades y centros españoles en diversos países del mundo. Prueba de ello es que ha obtenido los premios Andalucía de Periodismo, Ciudad de Córdoba y Fundación José Manuel Lara. Para conmemorar esta importante efeméride se ha editado un suplemento de cien páginas que recoge estudios sobre lo que ha ocurrido en estos veinte años en el campo de la poesía, la narrativa, las artes plásticas, la música, el teatro, la historia, el pensamiento y el cine, además de una amplia sección dedicada a la creación donde escriben grandes plumas e ilustran excelentes artistas. El periódico ha querido simbolizar este aniversario en Pablo García Baena, poeta cordobés que posee una obra singular y significativa. Se trata, pues, del reconocimiento a quien aporta creatividad a la cultura cordobesa.

Pintados todos de azul y verde, en tonos pastel, el gran cuadro humano bajo el sol debe de ser un espectáculo cfoodor si se pudiera ver desde arriba.

¡Pero y los gritos! La ciudad entera habla, y si nuestros oídos pudieran escuchar todas las conversaciones a la vez, el galimatías sería tan monstruoso que es posible que nos volviésemos sabios. O locos.

No podríamos entender lo que nos dice el que tenemos al lado, no escucharíamos su dolor subterráneo, no notaríamos la salpicadura de sus lágrimas.

Abarcaríamos el Todo, el sufrimiento desgarrador y abstracto de la ciudad, la nación absoluta, la humanidad entera. Seríamos sin duda los hombres más ignorantes e insensibles del mundo.

AVISO….Se permite co`piar y pegar
Mas quien quisiera saber
la procedencia del escrito
que lo busque , que lo busque
que lo busque por la red.

Parece que el aire huela a polvo, a ceniza roja, en este abril de nubecillas tristes.

En la ciudad, sólo hay procesiones y libros. Seres vacacionales surgen de no sé sabe muy bien dónde, en ese ambiente festivo casi veraniego que caracteriza, sin embargo, esta época del año.

Esta ciudad rota de recuerdos y melodías.

Callejuelas nostálgicas en las que de pronto nos sorprenden los acordes de una guitarra, un acordeón, a veces un violín traicionero.

Los edificios macilentos, la playa desértica, el mar caliente,

Todos, todos están en su sitio. Incluso esos extraños mimos pintados de hojalata que ora se quedan inmóviles, ora menean la cabeza cuando pasa un niño que les señala y les sonríe.
Siguen en el mismo sitio. Mientras la gente hace sus compras y se divierte. Y los árboles sucios agitan sus ramas anquilosados, como si les pesara el bochorno y trataran de sacudírselo.

En aquel lado, las trompetas, los tambores, la muerte que pasea. A éste, las casetas del paseo en la que duermen mamotretos históricos a cien, doscientos y trescientos euros, entremezclados con noveluchas de ocasión a precios razonables.

Cuando la voz del gañán
Que en la besana labrando
Cantaba el fandango alegre
Que el viento iba transportando
A aquellos vecinos próximos,
Los que vivían esperando
De la mísera cosecha,
El pan para todo el año.
…Fui amigo de mucha gente,
De mujeres respetado,
Porque yo a ellas respeté,
Aunque fui un enamorado
De esa belleza ideal que,
Fuera y dentro guardando
Lleva toda la mujer,
Madre del género humano.
Amor le tuve a los míos
Los que fueron y son hermanos
Que, no en pocas ocasiones
De mis padres me “apartaron”,
El amor que yo les tuve
A los que tanto lucharon
Por mantenernos unidos
En este mundo malvado
De errores y de traiciones
Que mi corazón dañaron…

Cuando en mis varios oficios,
Por este mundo he bregado
Sufriendo los avatares,
Mi esposa me ha sosegado
Con su templada paciencia,
Mi intemperancia ha calmado

Y en mi frente sudorosa
De aquellos muchos trabajos,
Mis callosas manos, duras,
Con resignación limpiaron…

Mas, en algunos intermedios
En papel yo fui grabando
La poesía de ésta, mi vida,
De un obrero, un operario,
y… de un poeta ignorado.

Era amigos de los libros,
Y cuando tenía un descanso
Echaba atentas miradas
A lo que otros escribieron,
Hombres cultos y avezados
En materia de esta vida
Donde, estudiando, estudiando,
Conseguí el aprendizaje
En la “Universidad” del campo;

JUAM MORALES ROJAS…CORDOBES.

No sé si soy judío o soy romano,
si arde sangre de árabe en mis venas.
Por ser poeta soy fenicio apenas.
Cierto y seguro estoy de ser cristiano.

He sido humilde hormiga de verano
y con cereal historia tengo plenas
de recuerdo ancestral las alacenas
que nutren mi sencillo ser humano.

Amo el libro, la música, la pluma,
el paseo en el campo, el buen amigo,
la soledad, el mar y la montaña.

Soñador y poeta, amo en suma,
al Dios que, en mi oración, viene conmigo
y en la paz de mi vida me acompaña.