Mi amada y vieja casa de la calle de los Judíos
dormía sobre el muro que la ciudad cerraba.
Tras ella un arroyuelo murmuraba tranquilo
bajo la dulce sombra de las higueras ásperas.
Yo soñaba en el muro;
a mis pies cantaba el agua…
Yo soñaba en el muro
cuando los ruiseñores despertaban al alba.
Cuando algunas palomas blancas zureaban…
Y miraba a la sierra desde el muro
de mi amada y vieja casa.
Y mi patio tenía
una secreta columna enjalbegada.
Bajo la cal un sueño largo de siglos
en las vetas del mármol esperaba…
Hasta que un día mi padre
a la columna le lavó la cara
y al sol brillaron, en mi patio,
divinos jaspes de la Arabia…
Canarios y jilgueros
a la sombra de Agosto dormitaban…
Yo adoraba la siesta.
Yo su silencio y soledad amaba.
Mi patio y mis higueras, el muro y el arroyo
en luminosa orgía sesteaban.
Y para cantar versos
convertía mi garganta
en un laúd templado
en las jóvenes inquietudes de mi alma.
Y escuchaba el sopor de aquellos dúos
del arroyo y las chicharras
mientras bruma y calima
los lejanos cerros de Sierra Morena desdibujaban
y un romance de prisas monocordes
hacia el río, dulcemente, el arroyo entonaba.
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Desconfiaba de mí
la dueña de aquella casa.
Yo, al patio, desde la calle
con insistencia miraba.
Mis ojos se humedecían.
El pulso se me agitaba
y, de pronto, la casera,
temerosa y desconfiada,
me preguntó qué quería,
me preguntó qué miraba.
Buena mujer, no se asuste,
yo he nacido en esta casa,
he jugado en ese patio,
en él transcurrió mi infancia
cuanto se alegran sus ojos
con esas rosas de nácar,
fueron de mi buena madre
las manos que las plantaran
y hoy, por ella, en este patio
luz de sus perfumes canta,
Por las manos de mi madre
ahí quedaron albahacas
y un jazmín de diminutas,
olorosas flores albas,
¿Comprende por qué mis ojos
se me han llenado de lágrimas?
Esos jazmines brillaron,
bajo un pino, en losa blanca
a donde tiene mi madre
ahora su nueva casa,
No se asuste usted, casera,
si estoy rezando plegarias
frente a las rosas que un día
manos de mi amor plantaran.
¡No le sorprendan, casera,
mis ojos llenos de lágrimas!
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Este fresco aquí en mi patio
No tiene comparación
Me ayuda a que me relaje
Y me lleva a la reflexión
Me da ideas para poemas
Y tópicos de conversación
Me quita todo el cansancio
Y relaja mi tensión
Con música lo combino
Y del día su esplendor
Y si viene algún amigo
Lo combino con alcohol
Y si el sol está brillante
Camino hacia la piscina
Y un chapuzón yo me doy
En sus aguas cristalinas
Este fresco aquí en mi patio
Con gusto yo lo respiro
Y reflexiono en las cosas
Que de mi vida yo admiro
Si quieres saber quien lo escribió molestate un poquito y busca…encima que lo copio …hombre yaaaa!!!!
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Nadie sabe quien te plantó,
ni tu procedencia ni casta,
el caso es que siempre estuviste
en el patio de mi casa.
Carcomido y polvoriento,
viejo y con poca sabia,
solo te mantiene vivo
la brisa que el mar te manda.
Jugaste y fuiste feliz
con los niños de mi casa,
cuando en sus juegos infantiles
por tu áspero tronco trepaban.
Albergaste muchos pájaros,
que en tí sus nidos construyeron,
algunos lo hacen aún,
pero otros no volvieron.
Cuantos enamorados grabaron
en tu tronco corazones,
cuántos besos a escondidas
y cuantos versos de amores.
Las flores de las macetas
con sus fragancias te animan,
mientras que tú seco y sin fuerzas,
lentamente te morías.
En las tardes de verano,
al fresquito de la parra,
contemplaba amargado y triste
cómo tus ramas mustias me hablaban.
Hoy, al abrir mi ventana,
algo tornó la expresión de mi cara,
vi como en tus secas ramas,
unas pequeñas hojitas brotaban.
Tampoco he sio yo e? Lo huro!
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Me encuentro arropada
bajo el color de los pétalos
que cubren mi ventana
del patio fresco.
El sonido del agua
al romperse en la piedra húmeda
de la fuente clara,
es música dulce, donde los palomos
el pecho bajan,
para refrescar su danza
que mueven al encuentro de su fiel amada.
Clavel y Geranio,
Azahar de verano,
endulza el aroma
del naranjo pardo.
El Galán de noche, como indica su nombre,
la tarde engalana
con sus flores blancas
hasta el amanecer,
y rompe el acorde
cuando tu me llamas
bajo el limonero,
donde todas las mañanas
tu esencia espero.
Eaaaa y ahora….quien quiera saber el autor que lo busque, a mi que me registren que yo no soy!
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Ma? y quien es ese Ma? No será er Matamoros ese no?
Pos tamos arreglaos !
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`¡Hola sobrina! ¿Cómo estás? ¡Ah! ¿No te acuerdas de mí?
Sí mujer. Soy aquél que con frecuencia me llamabas diciéndome tito y que me pusiste en comunicación con Ana Montemar, una extraordinaria mujer de esas que no insultan ni mienten.
¿Tan raro te parecí el día que nos conocimos y nos tomamos el café allí cerca de tu casa? Pues nada, un poquito mayor, pero sigo siendo el mismo.
Sólo me he dirigido a ti para mandarte una saludo y que sigas siendo feliz .
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ze nota que eze hombre ma visto los zohos de cerca ..negros y brillantes ….que Dios le conserve el oido !!
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y aluego dicen que tengo muncha mahinacion ….po este se lleva la parma …yo por lo menos canto de verdad , no me lo imahino …gueno , me imahino que canto bien , que ezo ya é tené muncha mahinación enn …zino , fite tu la que cae , zerá que me ponio a cantá??
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ayyy que me van a poné falta por no poné el autó
MA………..si…asi se llama..¿que pasa titi? po eso…MA
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oisss que guapo sa puecto er patio ta engalanao con tantas amigas….po pa una ocasion asin…que mejó que una alabansa ar patio……………..
El patio andaluz lugar de encanto
lugar de encuentros entre amigos,
lugar de descanso del calor del verano
durmiendo la siesta en las mecedoras,
lugar de juegos y recreos para los niños,
lugar de enamoramiento de muchas parejas
en la noche estrellada de luna llena,
en la primavera del patio andaluz.
La vida se siente, se vive y se ama
con un encanto y olor especial a
madreselvas, jazmines
y azahar incrustando
los aromas, sonidos y olores
entre sus paredes impregnadas,
esta la esencia de la vida
en mi tierra andaluza
en sus hermosos patios
donde nace y se vive la vida.
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Conxaaaa si la matirde la pobre ya no poniba ni güevos…bueno si ponia solo cascarones. Taba la probe mu raquitica ya probetica, ende que er patio anda en volandas se escondia la gallina en er corrá y ni comia.
Si eso , (que quiere decí , si esto se arregla) le vi traé yo a la Mely una gallina y la voy a eshá con er gallo de moron, ya verei lo que e güeno.
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Zi, mu graciozo,…pero noh ha dehao sin guevo pá los hornazo de pacua!! Matirde,…guerve!!
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qué si er xinguito se reinnagura con poesía…¡yo mápunto!
El hombre imaginario
El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios
Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.
Nicanor Parra
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Nooo vicina es que la Matirde estaba ya esplumá y mu caniha y dice el lehonario que le va da una vitamina mu güena que venden en er Africa occidental y que cuando la traiga en de ve de una gallina va parecé una pava jajaja
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Libra-Aire hace 8 años, 11 meses.
