Ante de que se m’orvie otra vé, vamo a hacel-le la ola a la Sea.
Seeeeaaaa, Seeeaaa, Seeeaaa…..
Bienvenia, quiya. Vaya sitio que te busca pal calnaval, allí irán tós disfrasaos ¿no?
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Yo sigo con la “vena curturá” y vosotr@s na má que pensando en comé…..!
Azin…no hay quien pueáaaaaa……..ennnnnnnnn??
Eah! Po vamono pa la Feria de Jerez de la mano (mejor de la pluma) de mi paisano, José María Peman …que ya farta poco y “de mientras” vamos haciendo la cata de tos los “Cherrys”……Niñ@ssssss, traé la caña de lomo, que bebé con el estómago vacío …….
José María Pemán(Cádiz, 1987- 1981)
Doctorado en Leyes y ungido poeta por temprana y decidida vocación, a los veintitrés años ingresa en la Academia Hispanoamericana de Cádiz y a los treinta y siete es académico de la Real Academia de la Lengua, de la que ha sido también director. Orador extraordinario, ensayista, novelista y articulista que en sus artículos mezcla a su ironía de cuño andaluz una comprensión muy humana y universalista; Pemán es, sobre todo y más que todo, un poeta natural, flexible, lírico, de inspiración y temática variadas que busca siempre “la quintaesencia de la realidad”.
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Y luego el paseo: la hirviente
cascada de coches y gente
que orlan las barracas.
Gritos, altavoces, tambores, matracas:
—”Pasen, pasen, pasen. Vean la serpiente.
No hay peligro alguno. La entrada, un real.”
“Pasen, pasen, pasen. Costumbres de Oriente,
vistas y figuras. No hay nada que atente
contra la moral.”
—Y lan, lan-campanas; y tan, tan-tambores
y tarararira trompa y cornetín,
y un puesto de tortas, y un puesto de flores,
y uno de alfileres falsos en serrín;
y gente y más gente
que viene y que va
y una voz chillona que en los caballitos
comenta inocente:
— ¡Qué gusto que da! —;
y voces, y pitos:
“Pase el señorito,
pase el caballero.
Museo de Joselito,
con la muerte de Granero…”
Y un bullicio jaranero
que va y viene y corre y anda,
y el vals de “Luisa Fernanda”
tocado con un trombón
y el quejido largo de un acordeón
y una voz: “El ciego: tened compasión.”
Y otra: “Una limosna para el pobre manco…”
Y los cencerritos que en el tiro al blanco
mueven unas tristes vacas de cartón.
Se luce el recluta junto a la niñera
y la mamá obesa vestida de raso
lleva dos de largo y una tobillera.
¡Y qué dialoguillos se cogen al paso!
—¿Y aquella barraca, qué es?
—¿Qué dice el letrero? —Petit Cabaret.
—¿Y el cartel qué pinta? —Pues, una mujer
en malla y camisa.
— ¡Qué desfachatez!
Juana, Paca, Elisa:
pasar más aprisa…
¡Esto no se ha visto jamás en Jerez!
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Y así va la feria:
como en una noria,
una, cien, mil veces
pasa el cangilón.
Y así se va el día. La noche ha cerrado.
Llega el farolero, gruñón y cansado,
que viene apagando la iluminación.
Y queda un borracho, que, de lado a lado,
va gritando: ” ¡Viva la revolución!”
Pasó el rebullicio, pasó la alegría…
Así son las cosas de esta Andalucía:
la forma brillante
y el fondo vacío;
para poco cante,
muy largo el jipío.
A menos negocio, mayor fantasía,
así son las cosas de esta Andalucía:
más sal que sustancia… ¡Feria de Jerez!
¡ Rumbo y elegancia de esta raza vieja
que gasta diez duros en vino y almejas
vendiendo una cosa que no vale tres!
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………………….Jerez. El cielo bonito
………………….se viste de oro y añil.
………………….Lo mismo iba Joselito
………………….aquella tarde de abril
………………….en la Maestranza, en Sevilla.
………………….—¿Te acuerdas? — ¡Qué maravilla
………………….de tarde de primavera
………………….llena de luz y de olor!
………………….De allí se fue a Talavera
………………….—¿te acuerdas?— y no volvió…
………………….Pero volvamos al caso.
………………….Móntate a la grupa mía.
………………….No hay en toda Andalucía
………………….caballo de mejor paso
………………….ni de andar más señoril.
………………….Vamos a echarle un vistazo,
………………….niña, a la feria de abril.
¡Qué filosofía
la de aquellos mulos castaños! El lote,
bajo la modorra pesada del día,
parece hecho en barro. Por delante, al trote,
pasa un señorito, cruza un ganadero,
dos coches, un auto… Nada les asombra;
cada uno busca su pizca de sombra
bajo las orejas de su compañero.
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Y se empieza el trato.
Pinta un garabato
la vara de “El Coli”. Se apoya en el anca.
Saca su pañuelo —verde y raya blanca—,
lo dobla, lo guarda sacando la punta,
tose, escupe, pisa, se para y pregunta:
—¿Cuánto das por ella, Currito Duran?
—De los setecientos no paso un real:
es gacha y rendida sobre el menudillo.
—¿Tienes mal la vista? —La tengo cabal.
—¿No es buena la jaca? —Para un organillo.
—¿Lo dice la envidia?
—La formalidá.
—¿Estás ya pintón?
—Tengo hiperclorhidria.
—Pues ve a Lanjarón…
Y rueda un lejano sonar de cencerros
y un mugir de vacas y un ladrar de perros.
Rebuzna un borrico, grita un mayoral,
se ha escapado un mulo, corren tres gitanos.
La yegua alazana se ha puesto de manos,
y ha encallado un “Austin” en un barrizal.
Zumba un rebullicio, largo y palabrero.
—Mira, tito Jaime. — ¡Parece un inglés!
Y en un alazano pasa, caballero,
con chaqueta corta, don Pedro Domecq el Marqués.
Y hay el viejo negro, cenceño y enjuto,
que vende globitos:
y el que a dos reales retrato al minuto,
y el que ofrece flores y el que vende pitos,
y el gitano viejo que olímpicamente,
tratando sus burros, charla, llora y miente
con el gesto grave de un emperador:
ricitos de negra, mirada gatuna,
la cara verdosa como la aceituna
y los dientes blancos como el alcanfor.
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Y es que Andalucía
es una señora de tanta hidalguía
que apenas le importa “lo materiá”.
Ella es la inventora de esta fantasía
de comprar y vender y mercar
entre risas, fiestas, coplas y alegría
juntando a la par
negocio y poesía…
La feria es un modo de disimular.
Un modo elegante
de comprar y vender.
Se lo oí decir a un tratante:
—Hay que ser inglés
pa hacer un negocio
poniéndole a un socio
un parte con veinte palabras medías,
que cada palabra cuesta un dinerá.
“Compro vagón muelle cinco tonelás.
Stop. Urge envío…” ¡Qué cursilería!
………………….En Andalucía
con veinte palabras no hay ni pa empezá…
¡Que al trato hay que darle su poco de sá!…
Lo de menos, quizás, es la venta.
Lo de más, es la gracia, el aqué,
y el hacer que no vuelvo y volvé,
y el darle al negocio su sal y pimienta
………………….como debe sé.
Negocio y poesía: ¡Feria de Jerez!
¡Rumbo y elegancia de esta raza vieja
que gasta diez duros en vino y almejas
vendiendo una cosa que no vale tres!
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!! Gracias!!!…Pos mire usté SerYeins, vengo toaa estiraica..supongo que será der almidón del arroz..vamos, argo así como acartoná! jajaja..Cachisssss, como se me ha podio pasar la caña de cerveza???..Será que ar gorvé ar redíl estoy abandonando las buenas costumbres????
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O una caña de cerveza. Bienvenida ?vienes con los ojos estiraos y la piel amarilla?
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Ojú….mientras la caña no sea de bambú que vengo con sobredosis……¿Que te parece una caña de lomo??? jajajja o una caña rellena de chocolate o crema??.
Y la Riá??…se ha quedao enganchá en er Falla?? O es que sa io a Jolivú pa recoger er Oscar a la mejón chirigota???
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Prima guapisima que tiene que í aprendiendo pa cuando vengas por aquí.
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A mi me pasa igual niña, me quedo embobá escuchandolo. Tiene un humor mordaz e irónico que me encanta.
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Del regreso de la seda. Duerme niña duerme que ya te daremos caña por aquí!!! Un abrazo guapa!
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Cierto jotde que el señor Gala es de Brazatortas pero te explicaré argo que quiero que sepas.
Verá tú resurta que los padres de Don Antonio residian en Cordoba capital. El padre médico la madre sus labores.
Ellos tenía un cortijo por aquellas tierras de la mancha y la señora Gala cuando llevaba unos meses de gestación gustaba de retirarse a su cortijo con algunas de sus criadas según cuentan para no ser vista en semejante estado Parece que era presumida la mujer y no queria que las amistades la vieran perdida la figura.
Una vez que nacia el bebé era traido a cordoba.
Eso es lo que he escuchao por ahí, aunque no sé lo que hay de cierto .
Sabes que a mi hijo cuando era pequeño lo operó de una mano su hermano Manuel ‘(traumatólogo?)
Mi abuela materna iba siempre a la consulta del padre de Don Antonio. Bueno …. pues ya ves…. !
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Mil gracias amigo de madri por tu poesía casi me hace llorá mira tú. Fíjate en la calle Gondomar está mi colegio y…. mu buenos recuerdos me has traio niño!! muaccckkkk simpático.
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Libra-Aire hace 8 años, 11 meses.
