Va por ti morena.
Creiais que me había olvidado de vosotras?

Que esta sucediendo aqui
que silencioso estä el patio
donde esta aquella morena
a quien dejé el Viriato?

Recuerdo ya hace tiempo
aquel Jueves de pasion
que vestidas de mantilla
las vecinas me invitaron
A un bocata de tortilla

Y aquel porron de tintorro?
y el chorizo cantimpalos
ese pan grande de pueblo
y esos pestiños dorados?

Aqui siempre habia risas
siempre hubo comprension
se contaban las muchachas
sus alegrias y penas
con gran sentir y emocion

Ya se agostaron las plantas
que lucian siempre frescas
en el pilon se bañaban
y guisaban bien dispuestas
atendian a la gente
que pasaba por aqui
y con gran salero hacia

Yo, en aquellos momentos pensaba que, cuanto estaba diciendo aquella mujer era cierto, menos lo del “sabor del pescado convertido en carne”.
Qué ocurrencias tienen los alemanes. Con su afán de buscar economía, son capaces de inventar el huevo sin yema. Si los españoles al menos los imitásemos en ese aspecto y, por ejemplo, supiéramos convertir en pestiños la cantidad de “melones” que cría este país, ¡qué vida más dulce nos llevaríamos!

Rafael.

Dicho individuo, un alemán de los primeros que se habían afincado en aquel pueblo costero, le iba a proporcionar la fórmula más extraña que nadie haya conocido, y también la más económica para mantener a sus animales de collar: transformar el pescado en carne. ¡Qué cosas, Dios! con cuatro gotas de un misterioso producto que sólo él conocía, le daba al pescado un sabor a carne de la mejor calidad… Precisamente en uno de los últimos viajes que él hizo a su país de origen, le trajo tal cantidad de aquel líquido, que por más detalles tenía un color verdoso, como para mantener a sus canes por espacio de unos treinta años más.

Ella, con la claridad más meridiana y el frescor de la brisa marina, humedeciendo su conversación en la nostalgia, me contó: “Había sido hija única. Su padre fue marinero de esos que para buscar el diario sustento, debía luchar cotidianamente con las inclemencias del mar. Pero un lejano y mal día, el barco en el que él faenaba ya no volvió a puerto nunca más. Un golpe de mar, como a tantos otros, se lo tragó para siempre. Su madre ante dolor tan grande, enfermó de una extraña dolencia que la condujo en poco tiempo a la tumba. Ella había quedado sola en aquella casita de marineros, junto a la playa, mirando cada mañana al curvo horizonte de las azuladas aguas, con la vana esperanza de creer que algún día asomaría aquel barquichuelo, verde y blanco donde su inolvidable padre embarcó por última vez en su vida.

Yo la veía todas las mañanas paseando a su pequeña rehala de diminuto chuchos… “Paloma, ven aquí; Cartucho, no te alejes tanto; Bolera, toma tu parte…”
A cada uno lo iba mentando por su nombre de “pila”, y le daba su correspondiente ración con tan delicado mimo, cual si de enfermos encamados se tratase.

Tanto me picó la curiosidad, que una de aquellas mañanas cuando me encontraba a su altura, y con las justas precauciones que siempre dispensé a los perros, (por no decir miedo) me detuve ante ella con el curioso deseo de saber el origen de su caprichosa tarea.

Esto va por ti morena.

Nadie en el Tercio sabía
quien era aquel legionario
tan audaz y temerario
que a la Legión se alistó.

Nadie sabía su historia,
más la Legión suponía
que un gran dolor le mordía
como un lobo, el corazón.

Más si alguno quien era le preguntaba
con dolor y rudeza le contestaba:

Soy un hombre a quien la suerte
hirió con zarpa de fiera;
soy un novio de la muerte
que va a unirse en lazo fuerte
con tal leal compañera.

Cuando más rudo era el fuego
y la pelea más fiera
defendiendo su Bandera
el legionario avanzó.

Y sin temer al empuje
del enemigo exaltado,
supo morir como un bravo
y la enseña rescató.

Y al regar con su sangre la tierra ardiente,
murmuró el legionario con voz doliente:

Soy un hombre a quien la suerte
hirió con zarpa de fiera;
soy un novio de la muerte
que va a unirse en lazo fuerte
con tal leal compañera.

Cuando, al fin le recogieron,
entre su pecho encontraron
una carta y un retrato
de una divina mujer.

Y aquella carta decía:
“…si algún día Dios te llama
para mi un puesto reclama
que buscarte pronto iré”.

Y en el último beso que le enviaba
su postrer despedida le consagraba.

Por ir a tu lado a verte
mi más leal compañera,
me hice novio de la muerte,
la estreché con lazo fuerte
y su amor fue mi ¡Bandera!