CUENTO DEL PUENTE ROMANO.

Ya hacía unos día que había acampado allí una caravana de gitanos y como su oficio es andurrear por todos sitios con el fin de poder buscar los necesarios alimentos para su prole, unos iban para un sitio otros para otro y las mujeres ingeniándose en sus misteriosas sabidurías echando las cartas y leyendo las manos de las personas supersticiosas que se creen casi todo lo de este falso mundo.

Y en nuestros campos, hermosos hasta en el estío, las gentes del pueblo organizaban fiestas muy gratas, en las que eran elementos indispensables el baile, la canción, el rasgueo de la guitarra, presentándose a la vista del observador, iluminados por la luna cuadros bellísimos de la verdadera Andalucía…..¡oh, qué tiempos, yo los viví!

R.L.

Estas reuniones concluían temprano porque era preciso madrugas para dedicarse a las tareas diarias, excepto los sábados en que, como día de vísperas de descanso, se podían prolongar indefinidamente y, en muchas ocasiones se dilataban hasta que el sereno, aquella figura típica, que también desapareció, anunciaba con su canto monótono que había mediado
la noche,
¡Con cuánto afán esperaban las gentes los sábados para divertirse! En esas noche verificábanse los giros a los melonares y a las huertas del pago de la Fuensanta para comer higos-chumbos.

Se volvió para su casa, pero tenía tal desazón en su cuerpo, que no podía tirar de él. Las piernas le pesaban como si fuesen de plomo y arrastraba los pies con gran esfuerzo para poder caminar. Trochó por un pequeño parque arbolado que había antes de llegar a su barrio, pero no podía caminar, se sentó en un banco, y allí lloró a placer cuanto tuvo gana. Ante sus nublados ojos vio, cómo un soldado todo vestido de blanco se aproximaba a ella, y al querer levantarse del asiento con grandes esfuerzos, se le perdió de vista en unos instantes, pero ella intentó seguir los rastros de aquel fantasma, como marchamos todos a través de la esperanza de la vida, guiados por nuestros recuerdos, al encuentro de la ilusión.

R.L.

Cuando llegó nuevamente el momento de que aparecía el soldado escribiendo sobre sus rodillas, ella exclamó toda nerviosa. Lo ve usted, está allí, es mi nieto, mi nieto! ¡Lo conoceré yo! Corrió nuevamente hacia la pantalla a saludar a su nieto, y si era posible a darle un montón de besos.
Los empleados del cinematógrafo lo evitaron e indagaron sobre aquella pobre anciana, sacando en conclusión que había perdido el sentido de lo que era la realidad. Se pusieron de acuerdo los compañeros y advirtieron a la taquillera que si la veía llegar a sacar la entrada, que le dijera que se habían agotado y no podía entrar. Era una forma de evitar el escándalo que formaba cuando veía a su nieto en la pantalla.

Aquel mismo día por la tarde se personó en su domicilio un agente de la Benemérita con un paquete, donde portaba las pocas pertenencias de aquel soldado que, según su abuela “trabajaba en el cine sin ella saberlo.”
Las circunstancias de la guerra no habían permitido notificar la baja de aquel defensor de la Patria causada por el enemigo. Carlitos hacía once meses que había muerto en el frente.
Al momento se sorprendió la abuela, pero reaccionó y pensó: “¿Pero cómo puede ser esto, si yo le ví anoche escribiendo una carta? Este hombre que me ha dado la triste noticia está equivocado. Eso no puede ser; esta próxima noche lo comprobaré”. Esa noche fue ella quien invitó al “filósofo” y por el camino hacia el cine le contó lo sucedido aquella tarde. El acompañante, con palabras discretas y de conformación le volvió a explicar el truco del cine, pero ella no quería comprender, cual nos pasa a los demás cuando se nos va un familiar.

Muchas mañanas, cuando Carmen la verdulera llegaba a calentar motores con su copita de coñac, ya se encontraba allí el “filósofo” . El roce “clientelar” y el verse a diario en aquella taberna, les fue acercando a una mistad, llegando a tal punto que la verdulera se dejaba invitar por aquella figura extraña de hombre. Tanto llegaron a intimar que, un buen día, Carmen fue invitada por él a ver una película que proyectaban en otro barrio no muy lejos del de ellos. Era una película de propaganda guerrera en la que hablaban pestes del adversario, achacándole crímenes y atrocidades al enemigo. Se titulaba ésta “LAS TRICHERAS ENEMIGAS”.
Aceptó la vieja aquella invitación y, a lo largo de la proyección, entre otras cosas de mal gusto, aparece un soldado sentado sobre un saco terrero de su misma trinchera, escribiendo una carta sobre sus rodillas. Al término vuelve el soldado la cara hacia la cámara filmadora, y al distinguir Carmen aquella imagen salta sobre su asiento diciendo con alocados gritos de alegría: “Carlitos, Carlitos; ese es mi nieto. Sí mi nieto…”

En su absoluta soledad, todas las madrugadas iba tirando de su carrito a los almacenes mayoristas a comprar su género. Lloviese, hiciera frío o cayeran rayos de punta, aquella inclemencia temporal tenía que soportarla para buscarse el pan diario, y aquel trabajo ya le iba pesando a la verdulera que su edad frisaba cerca de los setenta años. Aunque ella iba bien abrigada con su toquilla de lana y su bufanda de punto, no dejaba de sentir el frío invernal, por lo que no estaba de más tomarse una copita de coñac cuando pasaba por la taberna de Hidalgo, aquel hombre rechoncho y bonachón que a parte de su volumen abdominal, era una persona nerviosa y a penas podía dormir, causa por la que, a las cuatro de la mañana ya tenía su taberna abierta para atender a otros madrugadores. Allí a su taberna solía ir asimismo un asiduo cliente que, antes que apuntase el lucero del alba ya se encontraba en casa Hidalgo a tomarse su chicuela de aguardiente. Aquel sujeto tenía toda la