Rico pan de esta carne morena, moldeada
en un aire caricia de suspiro y aroma…
Sirena encantadora y amante fascinada,
los cuellos enarcados, de sierpe o de paloma…
Vuestros nombres, de menta y de ilusión sabemos:
Carmen, Lola, Rosario… Evocación del goce,
Adela… Las Mujeres que todos conocemos,
que todos conocemos ¡y nadie las conoce!
Naranjos, limoneros, jardines, olivares,
lujuria de la tierra, divina y sensual,
que vigila la augusta presencia del ciprés.
En este fondo, esencia de flores y cantares,
os fijó para siempre el pincel inmortal
de nuestro inenarrable Leonardo cordobés.
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Imperios que domináis
a pueblos pobres y hambrientos
y en tanto los humilláis
¿no sentís remordimiento
cuando los avasalláis?
¡Ay el capital que gastáis
en fabricar armamento
que mata a tantos humanos
sin reparar un momento
que ésos son vuestros hermanos!
Esa cantidad de niños
que mueren a cada momento
por necesidad apremiante
de no tener alimentos!
¿No os dicta vuestra conciencia
que es una contra humanidad,
y que con tal prepotencia
no existirá la igualdad?
¡No sigáis ese camino
y emprender el de la paz
que en la más justa clemencia
reclama la humanidad!
RAYA VILLALBA
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Mehcuchaaaaaaa???quehque tah quedao mu lehoh enterraita entre tanta curtura y no se como decirte quer piconero vino……y que le comprao mah cotrah veceh porque dise que como ha subio la lú……po er picón queh un carburante de primera nesesidá…….po tamien va a subí, asín que le dicho que llenara toa la leñera y no veah er porverío ca liao……Ma puehto der coló de la niñera de la “señorita Ehcahlata”. En fin! que te quedeh tranquila, que ya ha venío…….Mehcuchaaaaaaaaaaa??
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Cuuucha! ehta ehtá repe……pero é iguá! No tah fijao quehta posía é la que encabeza er foroooooooo?? Dá iguá un depihte lo tiene cuarquiera, mujé!!
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¡Oh gran Andalucía!
Puerta del Mediterráneo,
galería de las culturas:
fenicios, griegos, romanos
y árabes, una extensa dinastía,
la rama de los Omeya
que aquí sentaron sus bases
en esta Córdoba bella
junto al caudaloso Betis,
el de “doradas arenas”
que riega esta gran región
con líquido de sus venas…
Bella Andalucía, eres mi pasión,
eres mi alegría y en tu acunacución
me meciste, en la infacia mía.
RAYA VILLALBA.
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Lo siento con todo el corazón, Estoy aprendiendo a utilizar los foros y lo he hecho mal.
Me disculpo ante todos
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¿Resucitan los ríos? ¿Van al paraíso? ¡Entonces, tú lo sabías, Guadalquivir del amanecer, en un viaje mío del Madrid de la tierra a la Sevilla del cielo; luminoso y tranquilo Guadalquivir bajo el inmenso carmín inflamado del cielo!
¿O es que ya subimos los dos de la tierra y estamos en el paraíso nuestro Guadalquivir? Si recuerdo y suelo son iguales de falsos o de verdaderos ¿quién sabe, río del alba en Peñaflor, entre álamos blancos y luces eléctricas de calle al campo, dónde estamos de verdad ahora?
No sé. Ni sé si te estoy viendo, si te estoy recordando, o si te estoy soñando. Tu me rodeas bello la emoción, entrando y saliendo del sueño a la realidad y de la realidad al recuerdo, por un maravilloso paisaje momentáneo que no sé en qué Andalucía de cuándo, ni de dónde vi.
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Cuántas cosas. Lucano que amoneda
el verso y aquel otro la sentencia.
La mezquita y el arco. La cadencia
del agua del Islam en la alameda.
Los toros de la tarde. la bravía
música que también es delicada.
La buena tradición de no hacer nada.
Los cabalistas de la judería.
Rafael de l anoche y de las largas
mesas de la amistad. Góngora de oro.
De las Indias el ávido tesoro.
Las naves, los aceros, las adargas.
Cuántas voces y cuánta bizarría
y una sola palabra. Andalucía.
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¿Desierto? ¿Naranjos? ¿Flores?
¿Playas con cuerpos desnudos?
¿Qué es lo que provoca amores,
y nos deja, al verte, mudos?
¡Ay, tus playas de levante,
entre Mojácar y Vera,
son como un hermoso cante
que alcanza hasta Carboneras!
Desde tu bella Alcazaba
se contempla la bahía,
llena de sol y alegría.
Y, abajo, mi enamorada,
la bellísima Almería,
¡La rosa de Andalucía!
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Por qué lloran tus fuentes, ¡oh, Granada!
¿Por qué el silencio de tus noches llora?
Si te hicieron cristiana siendo mora
¿Por qué de pena sigues embargada?
¡Acaso no te sientes conquistada
y lloras con nostalgia la memoria
de algún rey moro que escribió tu historia?
En tu belleza estática perdura
con la gloria sin fin de tu hermosura
¡La hermosura infinita de tu gloria!
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A recordar
tus viejas primaveras
me arrastra
un fresco olor a rosas
que me aterra
A divagar
por calles y plazuelas
y recobrar bajo la luna
ese trazo inacabado,
me empuja un sortilegio
quizás desencantado,
un soliloquio
absorto de melancolía
De nuevo aquí
hasta otra vuelta,
rindo honores
a tu presencia vaga
A tu ausencia feroz
que me entristece
A esa luna
que siempre será hereje
contempladora muda
de penas y alegrías
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A tu sombra nací, Giralda mía,
y con el aire que te besa aliento;
de su arte soñador te hizo portento
la árabe raza triunfadora un día.
De la reina gentil de Andalucía
eres la maravilla y ornamento,
y te elevas gallarda al firmamento,
y esplendes a la luz que el sol te envía.
Yérguete siempre en mi nativo suelo,
y, al mágico vibrar de tus campanas,
olvide mi ciudad tristeza o duelo.
De alzarte entre los ángeles te ufanas;
que a tu vértice tienes los del cielo,
y al pie las hechiceras sevillanas.
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La bandera blanca y verde
vuelve, tras siglos de guerra,
a decir paz y esperanza,
bajo el sol de nuestra tierra.
¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
¡Sea por Andalucía libre,
España y la Humanidad!
Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos
hombres de luz, que a los hombres,
alma de hombres les dimos.
¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
¡Sea por Andalucía libre,
España y la Humanidad!
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Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, decidme en el alma: ¿quién, quién levantó los olivos?
Unidos al agua pura y a los planetas unidos, los tres dieron la hermosura de los troncos retorcidos.
Andaluces de Jaén, aceituneros altivos, decidme en el alma: ¿quién amamantó los olivos?
Árboles que vuestro afán consagró al centro del día eran principio de un pan que sólo el otro comía.
Cuántos siglos de aceituna, los pies y las manos presos, sol a sol y luna a luna, pesan sobre vuestros huesos!
Jaén, levántate brava sobre tus piedras lunares, no vayas a ser esclava con todos tus olivares.
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¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?
Cantan con voz de hombre, ¿pero donde están los hombres?
con ojos de hombre miran, ¿pero donde los hombres?
con pecho de hombre sienten, ¿pero donde los hombres?
Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parecen que están solos.
¿Es que ya Andalucia se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Qué en los mares y campos andaluces no hay nadie?
¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quién mire al corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?
Cantad alto. Oireis que oyen otros oidos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabreis que palpita otra sangre.
No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo.
encerrado. su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.
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Libra-Aire hace 8 años, 11 meses.
