Bien está en otros
sostenerse. Porque nadie soporta la vida solo.?
F. Hölderlin

Y porque estamos solos empezamos un verso.

Porque sentimos frío acercamos las manos
al calor de unos seres imposibles y bellos
que nos prestan sus ojos para observar el mundo.

Porque tenemos miedo miramos otras muertes
y en nuestra oscuridad encendemos un sol
de mediodía, inmóvil, que no se irá al ocaso.

Huyendo del dolor fatigamos el cuerpo
por calles de ciudades que nunca son la nuestra
de la mano de gentes que habitan en nosotros.

Porque tenemos prisa inventamos finales.
Porque nos falta el tiempo inventamos más tiempo.

Porque somos tan pobres no nos pesa apostar
lo poco que nos queda a este número incierto.

Porque somos humanos miramos a los dioses.
Porque no somos dioses jugamos a crear.

Irene Sánchez Carrón

Ya no existe la magia,
Nos conocimos como otras personas,
Tus ojos ya no obran milagros,
Tampoco mis besos en tus manos.

Tu has sido el viento y yo el mar,
-¿Esplendores? Nunca más-
He crecido apática como el lago
Que duerme junto a la orilla.

Y aunque el lago esté a salvo de la tormenta,
Y del caprichoso baile de la marea,
Aquello que todos ven en mi como Paz,
Es tan amargo como la oscuridad del mar.

Sara Teasdale (1884-1933)

aja, de nada Fresa, un abrazo.

Gracias Nixon, por tu contestacion.
Me ha encantado ese cuento que te contaba tu madre, pues es muy lindo.
Besos.

Una rueca es, como dices, el instrumento de la hilandera. Yo me la imaginé como la rueda budista de la vida.
Mi madre solía contarme un cuento de una hilandera que pasaba las tardes haciendo sus telas y contando las vuelas de su rueca, siempre muy cerca de la puerta.
De vez en cuando se detenía al llegar la puesta del sol para soñar sus sueños, como si estos fueran baldosas de un camino que culmina en una cita final con la muerte.— así surgió ese poema.
Abrazos.

Queridísima, besos y abrazos a todos en casa y pásala bien de reventón si se puede, besitos

Querida Atar, todo eso sucede cuando el amor nace; y tal vez también cuando no nace sino que se vuelve ficción; uuy como para escribir un cuento.
Besitos

Gracias, buen finde.