Foro: CASA DE LAS LETRAS II … SI ERES O QUIERES SER ESCRITOR

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sonata said La poesía cruza la tierra sola, apoya su voz en el dolor del mundo y nada pide ni siquiera palabras. Llega de lejos y sin hora, nunca avisa; tiene la llave de la puerta. Al entrar siempre se detiene a mirarnos. Después abre su mano y nos entrega una flor o un guijarro, algo secreto, pero tan intenso que el corazón palpita demasiado veloz. Y despertamos. Eugenio Montejo 27 febrero, 2011 at 22:39 #250257

Nixon… said ammm, cómo empiezo, pues dando respuesta a un pv donde me dice que la soledad es mala. Bueno yo creo que la soledad es una terapia para el alma. Y como me decía mi madre: nunca se está del todo solo. Un abrazo. 27 febrero, 2011 at 18:16 #250236

Nixon… said Hola Viac, que gusto leerte. Esta canción me transporta a mis días de prepa ufff Un abrazo. 27 febrero, 2011 at 17:54 #250235

Viacros said 27 febrero, 2011 at 06:04 #250178

Nixon… said A la Soledad. To Solitude, John Keats. ¡Oh, Soledad! Si contigo debo vivir, Que no sea en el desordenado sufrir De turbias y sombrías moradas, Subamos juntos la escalera empinada; Observatorio de la naturaleza, Contemplando del valle su delicadeza, Sus floridas laderas, Su río cristalino corriendo; Permitid que vigile, soñoliento, Bajo el tejado de verdes ramas, Donde los ciervos pasan como ráfajas, Agitando a las abejas en sus campanas. Pero, aunque con placer imagino Estas dulces escenas contigo, El suave conversar de una mente, Cuyas palabras son imágenes inocentes, Es el placer de mi alma; y sin duda debe ser El mayor gozo de la humanidad, Soñar que tu raza pueda sufrir Por dos espíritus que juntos deciden huir. John Keats. 27 febrero, 2011 at 05:07 #250177

Nixon… said 27 febrero, 2011 at 04:31 #250176

Nixon… said https://mail.google.com/mail/?shva=1#inbox 27 febrero, 2011 at 04:22 #250175

Nixon… said jajaja ayyy no puede ser. Feliz domingo pásala super y acábate el mar y vuelve con la piel dorada. Abracitos y envidia de la buena 27 febrero, 2011 at 03:31 #250174

SAKURA said PLAYAS. LA FINA ARENA Playas, caprichos del Océano, Formadas por millones de bailes. Bailes del mar, arremetiendo en las rocas, Deshaciendo en diminutas semillas, Las piedras, formando pepitas de oro. Frescura y bravura del agua, Verde-azulada como ninguna. La arena tiene el color intenso, Del universo siempre en movimiento. Playas surferas por excelencia, Donde jóvenes indomables Desafían con su juventud y violencia, Las más lejanas leyendas con su esencia. Mar abierto y gran oleaje, Preferidas por los rebeldes, Donde arriesgan la vida, Al compás de las olas y Con un inmenso coraje. Fauna y flora atractiva, Que moráis en las rocas y los cantiles, Verdes espectaculares, Con tonos más grises. Playas abrigadas y protegidas, De los peligros del mar abierto, Islotes que aparecéis cuando el agua se retira, Al cobijo de su Océano Al compás del vaivén de los vientos. Dunas, marismas y humedales, Soportáis todos los vendavales, Para que desde inmemoriales tiempos, Os guardéis millones de historiales. Fina arena de color dorado, Que os adentráis en las calas, Donde corazones cansados y hambrientos, Se cobijan y protegen de los vientos. 27 febrero, 2011 at 03:03 #250169

Nixon… said 27 febrero, 2011 at 00:57 #250163

Nixon… said Sin embargo -¡Y escuchen bien todos!- Todos los hombres matan lo que aman: Unos con una mirada de odio, Otros con una palabra acariciadora; El cobarde con un beso, El valiente con la espada. Unos matan su amor cuando son jóvenes, Otros cuando ya son viejos, Unos lo ahogan con las manos de la lujuria, Otros con las manos del oro; Los más compasivos se sirven de un cuchillo, Del cuchillo que mata sin agonía. El amor de unos es demasiado corto, Demasiado largo el de otros; Unos venden y otros compran; Unos hacen lo que deben hacer con lágrimas, Otros sin un sólo suspiro; Pues todos los hombres matan lo que aman, Aunque no todos tengan que morir por ello. Oscar Wilde (1854-1900) 26 febrero, 2011 at 23:38 #250156

Nixon… said Después del feroz verano todas sus llamas Se han consumido en cenizas, han expirado En la intensidad de su propio calor, Allí arriba la suavidad, leve, del día de San Martín, Coronada con la calma de la paz, triste y brumosa. El después del amor nos ha llevado, cansado De la agonía y los tormentosos deseos, Hasta una larga mirada de amistad: ojo fugaz Que nos invita a seguirlo, y a cruzar Los frescos y verdes valles que vagan sin cuidado. ¿Es un toque de nieve el que se encuentra en el aire? ¿Por qué nos acosa este sentido de pérdida? No deseamos que retorne el dolor, el calor obsoleto; Sin embargo, sin embargo, estos días son incompletos. Ella Wheeler Wilcox (1850-1919) 26 febrero, 2011 at 23:35 #250154

Nixon… said La inconsciencia del hombre le está llevando hacia un camino sin regreso. Muy cierto lo que dices en tu texto, digno de reflexión. Un abrazo Fresa. 26 febrero, 2011 at 23:24 #250153

fresa y nata said En los cuentos infantiles los gigantes son malos o tontos. En la naturaleza, en cambio, hay gigantes buenos: los árboles . Sin ellos no habría vida. ¿No lo saben aquellos que los eliminan de veredas cuando nadie los ve? Anoche se oía una sierra acelerada: estaban matando impunemente un árbol. Pero hay también espíritus sensibles que los respetan, los perciben como seres vivos que son, incluso los escuchan en el rumor de sus hojas o el canturreo de sus nidos. Son los que aprecian su presencia en el paisaje, portadora siempre de belleza, que agradecen su sombra o el hecho de que amainen los vientos. Y les hablan, los saludan, les dirigen sus versos, que son como líneas o caminos. A ellos acudimos, a la espera de que sus palabras e imágenes ablanden los corazones duros de los que arrasan la vida 26 febrero, 2011 at 17:41 #250121

Nixon… said Esa canción oo la colocía Viacros, muy buena. Un abrazo. 26 febrero, 2011 at 06:32 #250072