Nixon.
Me encanta el Jazz, esta mezcla de musica americana y africana.
Un beso.
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ay Nix, una estación dificil no es el asunto, el asunto es con quien cuentas cuando una estación dificil llega y más aún cuando parece que nunca va a llegar la primavera…Ant
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Había un hombre que tenía cuatro hijos. El buscaba que ellos aprendieran a no juzgar las cosas tan rápidamente; entonces los envió a cada uno por turnos a visitar un majestuoso árbol de peras y que estaba a una gran distancia.
El primer hijo fue en el invierno, el segundo en primavera, el tercero en verano, y el hijo más joven en el otoño. Cuando todos ellos habían ido y regresando; él los llamó y juntos les pidió que describieran lo que habían visto. El primer hijo mencionó que el árbol era horrible, doblado y retorcido. El segundo dijo que no, que estaba cubierto con brotes verdes y lleno de promesas. El tercer hijo no estuvo de acuerdo, el dijo que estaba cargado de flores, que tenia aroma muy dulce y se veía muy hermoso, era la cosa más llena de gracia que jamás había visto. El último de los hijos no estuvo de acuerdo con ninguno de ellos, el dijo que estaba maduro y marchitándose de tanto fruto, lleno de vida y satisfacción. …
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…Entonces el hombre les explicó a sus hijos que todos tenían la razón, porque ellos solo habían visto una de las estaciones de la vida del árbol. El les dijo a todos que no deben de juzgar a un árbol, o a una persona, por solo ver una de sus temporadas, y que la esencia de lo que son, el placer, regocijo y amor que viene con la vida puede ser solo medida al final, cuando todas las estaciones han pasado. Si tú te das por vencido en el invierno, habrás perdido la promesa de la primavera, la belleza del verano, y la satisfacción del otoño.
No dejes que el dolor de una estación destruya la dicha del resto. No juzgues la vida por solo una estación difícil. Aguanta con valor las dificultades y malas rachas porque luego disfrutarás de los buenos tiempos por que solo el que persevera encontrará un mañana mejor. (Las cuatro estaciones)
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El mar, siempre me encuentro su magia y sus recuerdos; y Lorca era un genio para esto.
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Así es, Atar, Fresa, yo a veces quisiera que nos gobernaran los magos y no los políticos.
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Tomé la mano de Dios y le dije:
Me has sacado de muchas malas
una más, por favor.
Una, y otra, y otra -me dijo-,
así es mi amor.
Nix
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Atardecer, Dios nos escucha.
Un beso.
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Cuando te grito, oh Dios, tú no estás lejos,
porque en tu amor, nos diste a tu Hijo;
entre el hombre y el cielo se ha hecho puente;
entre Dios y los hombres, el camino.
Tú estás cerca; tan cerca te has quedado
que eres Dios tan cercano, como amigo.
Tienes rostro, Oh Dios, como los nuestros;
un rostro que los vientos han curtido;
un rostro que los soles han quemado
y la llama del fuego ha encendido.
Tienes rostro, oh Dios, Dios de los hombres,
en el rostro sin igual de tu Cristo.
Eres mediador, mi camino único
hacia el Padre que espera compasivo
acoger en sus manso esta arcilla
y moldearla con gozo y cariño.
Eres tú, Jesús, mi puente abierto
que toca el corazón de un Dios amigo
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Mil gracias por sus oraciones, sé que están llegando a raudales a los oídos del Señor, pero no dejen de seguir pidiendo, una plegaria es bendición para quien la hace y da paz y traquilidad a quien la necesita, en este caso mi querida hermanita.
Les quiero y mil bendiciones, hasta otro momento, muckkk
Atar
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jajajaja, es una magia increíble!!!
Sucede en todos los países del mundo, el plítico siempre desaparece al mago porque no le conviene, jajajaja
!!!Feliz fin de semana, un braz y sé muy feliz !!!
Atar
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Muerto de Amor
Que es aquello que reluce
por los altos corredores?
Cierra la puerta, hijo mio,
acaban de dar las once.
En mis ojos, sin querer,
relumbraban cuatro faroles.
Sera que la gente aquella
estara fraguando el cobre.
Ajo de agonica plata
la luna menguante, pone
cabelleras amarillas
a las amarillas torres.
La noche llama temblando
al cristal de los balcones
perseguida por los mil
perros que no la conocen,
y un olor de vino y ambar
viene de los corredores.
Brisas de cana mojada
y rumor de viejas voces,
resonaban por el arco
roto de la medianoche.
Bueyes y rosas dormian.
Solo por los corredores
las cuatro luces clamaban
con el furor de San Jorge.
Tristes mujeres del valle
bajaban su sangre de hombre,
tranquila de flor cortada
y amarga de muslo joven.
Viejas mujeres del rio
lloraban, al pie del monte,
un minuto intransitable
de cabelleras y nombres.
Fachadas de cal ponian
cuadrada y blanca la noche.
Serafines y gitanos
tocaban acordeones.
Madre, cuando yo me muera,
que se enteren los senores.
Pon telegramas azules
que vayan del Sur al Norte.
Siete gritos, siete sangres,
siete adormideras dobles,
quebraron opacas lunas
en los oscuros salones.
Lleno de manos cortadas
y coronitas de flores,
el mar de los juramentos
resonaba, no se donde.
Y el cielo daba portazos
al brusco rumor del bosque,
mientras clamaban las luces
en los altos corredores.
Federico Garcia Lorca
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Errante hace 8 años, 6 meses.
