Envuelve el chicle en un papel antes de tirarlo…..
Los pajaritos atraídos por el olor dulce del chicle
comen los restos tirados en cualquier lugar.
El chicle se les pega en el piquito,
desesperados intentan sacarlo con sus patitas…..
Y se viene el desastre….
Terminan por morirse sofocados!
Por favor, reenvía este mensaje y ayuda a salvar vidas
Hay que educar principalmente a los chicos
La naturaleza y los animales nos necesitan….

No te olvides….
Envuelve el chicle en un papel
antes de tirarlo!

La muerte en forma de rayo. La tormenta; el estar solo, a merced de la tiniebla, de los mil brazos del demonio. La existencia.

Un BESHOTE … dice el “aporte”. ¿”Aporte”? ¡Qué palabreja esa tan perdularia, incróspita, insoluta! Un pedazo de aliento escapa llevando unas libras de amor que merman el cuerpo del neumático, condenándolo a la calamidad. ¡Ufff! Se necesita ser muchos para existir; qué filosofía tan loca… Debería decir TM el maldito “aporte”, pero no, finalmente salió del fondo de ese corazón el suspiro con estas letras:”BESH… para ti”; Y ahí me alcanzó la muerte.
El vagabundo.

23.40 hrs. La luna lucha por deshacerse de las nubes que le ahogan. Casi es la media noche, la hora de las sombras, la hora de los fantasmas y la magia.
Las rosas en el jardín se visten de negro y los ojos de los gatos engañan a las luciérnagas que decoran la noche…
Las soledades escurren entre los dedos, se vuelven eter, danzan al cobijo de la luz de la luna; mis ojos se cierran bajo el influjo de este sortílego momento en que no hago otra cosa más que, existir en tanto muero.

Nix

14.58 pm., los silencios, cortantes como navajas proceden de todas partes, incluso la señorita del cumple, altanera como pocas, se da el lujo de golpear con miradas detonantes la dura piel del lagarto que, escurridizo, se deliza hacia la caverna.
La biblioteca está llena de rostros indiferentes, un mundo cada uno de ellos. Cada quien arrastra su muerte, prematura, anunciada en cada resuello. Sólo tengo conocidos, no intimido con ninguno de ellos; allá nadie me espera, de aquí nadie me corre, la existencia es mís y las manecillas de mi decisión se inclinan a la lecura solitaria, a la fuga de este ficticio mundo.

Samita, yo guardo por ahí una corneta muy vieja, y eso porque me dispara los recuerdos de mi niñéz, pero ahora me haces ver que tiene que ver con el niño que anda por ahí jodiendo aún con travesuras en este viejo cascarón traqueteado por el tiempo.
Abrazos………

Tienes mucha razón Samita, a mí también.. Abrazos.