Bellos tus poemas, ambos; la soledad es a veces un mal necesario, impuesto por la vida, el destino o qué sé yo; por alguna rendija de las cobachas se cuela, como en invernal frío que no avisa y destierra al verano para anidar en las almas a pesar de las chimeneas.
A veces, mi querida Giali, la soledad puede ser fiel compañera, se aprende a amarla, aunque a veces se pasa de lista.
Un abrazo.
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ufff, no Samita, es mucho riesgo hacer eso, clasificar al poeta mmmmm … lo más que te digo es que el poema es muy bello, habla del alacrán de una forma muy humana y tienes expresiones mucho muy vivas. Compilas excelentemente Samita. Un abrazo.
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Dime.
cruel tejedora de milagros,
vida, agua sin nombre,
¿por que nosotros y los escorpiones
no tenemos patria verdadera?
por què la piel es aspera?
por què nos arrastramos
con el destino a cuestas?
El silencio esla respuesta ùnica.
Este resumidero atroz no tiene madre.
Este tumor interno
nos acosa y nos muerde desde que estamos vivos,
y una làgrima larga
lloramos desde siempre
a solas, en nuestra oscura alcoba.
JORGE SOUZA
TOMADO DE SU CUADERNO DE SABEDORES TRISTISIMOS DE NINGÙN REMEDIO.
DIME NIXON A ESTE POETA EN DONDE LO CLASIFICARIAS?
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Cuando recibas
el calor del sol en tu piel
son mis manos que
acarician tu cuerpo
dándote ternura.
Cuando escuches
el sonido del viento
es mi voz que te susurra
quedito al oído
diciéndote cuanto
aun te amo.
Cuando percibas
La suave brisa en tus labios
son los míos que
te besan a pesar
de esta muy distante,
en la inmensidad del mundo,
al otro lado del mar.
Cuando sientas
la lluvia mojándote el rostro
son mis lágrimas
que no han dejado
de brotar por tu ausencia.
Cuando experimentes
la soledad solamente
así comprenderás
que ya no estaré
a tu lado, que ya
me habré marchado
de tus sueños,
y que solo existiré
en tu pasado.
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Ya he caminado mucho por esos caminos sin fin,
como quisiera salir de este mundo
y volver a regresar para empezar de nuevo,
sin resentimiento y con esperanza.
Como desearía que al regresar
encontrara tu rostro
para saciarme en tu mirada,
porque al hallar tu sonrisa,
encontraría la razón de existir.
En los caminos de la vida
quisiera levantar vuelo
y trepar las nubes para contemplar
las aguas escurrirse entre las rocas,
partirlas con sutileza y en sigilo,
y mis pies descalzos ir sin rumbo fijo
y caminar sobre la hierba mojada,
para empapar mi alma.
En el silencio de la brisa
que acaricia mis cabellos,
en mis ojos desnudo que contemplan la lluvia,
cuando mi corazón ardiendo de pasión
entorpece mi sueño para pensarte
y despertar a prisa para salir a tu encuentro.
Soy como un ave que teme ser herida
sin haber sido flechada por
la belleza de tu amor
y dormirte bajo la sutileza de mis alas.
Continua…
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Como desearía cambiar toda mi vida
por solo un instante de la tuya,
donde consiga que mi búsqueda
llegue a su fin y pueda soñar segura,
donde sobreviva la llama de la pasión
ante la penumbra de este mundo.
No sabes como sueño con el día
que regreses a mí
y mi existencia tenga sentido
y encuentre la misma irremediable
naturaleza del amor.
Tal vez mi vida se alargue
y quizás mis otoños no me dejen ver claro,
o quizás mi vida se acorte
y mis sueños se queden intactos,
sin entrar a los tuyos.
Deseo conseguir un instante
que las estrellas alumbren para mí,
cuando el tiempo se detenga
y encuentre la razón de vivir
y obtenga el saber de mi latir.
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¡Qué lástima que desconozcas el nombre del autor de esta belleza!
Un abrazo.
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El poeta y el camino del poeta es magia y Universo y hasta Kant se qudó corto en estos versos; y mencionar a Kant ante esto son palabras mayores. Bello poema Conxita.
Un abrazo.
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El término “poeta maldito” no es algo malo ni feo, aquí dejo una definición tomada de una enciclopedia. Agradezco el comentario y sólo quise escribir esto para animar a todos a apreciar este género, muy bello en cuanto a fuertes son sus expresiones.
Yo no soy poeta, soy periodista (cuando Ant lea esto me va a halar las orejas jajaja) pero escribo poesías porque salen de mi alma, y este género del que hoy hablamos en lo personal me encanta.
“El calificativo de “Poeta maldito” se hizo rápidamente famoso, y pasó a ser utilizado para referirse a otros escritores que no necesariamente eran amigos de Verlaine. Por lo general, el calificativo se refiere a un talentoso poeta que entiende de su juventud, rechaza los valores de la sociedad, encabeza provocaciones peligrosas, es antisocial o libre; por lo general muere antes de que su genio sea reconocido por su valor razonable. Por lo que, además del propio Paul Verlaine y los otros cinco poetas, también se pueden definir como “poetas malditos” a François Villon, Thomas Chatterton, Aloysius Bertrand, Gérard de Nerval, Charles Baudelaire, Lautréamont, Petrus Borel, Charles Cros,” Wikipedia.
Un abrazo.
Nix
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Acabo de recibir un mensaje en donde me dicen que la poesía obscura, o poesía maldita.
En realidad la poesía es un espíritu libre que empata con todo aquel espíritu que se allegue a ella. La poesía es mucho más que versos románticos para enamorar a las chicas. La poesía habla por medio de una prostituta, de un homosexual, una lesbiana o un solitario moribundo de amor. La poesía aborda la injusticia social, las revoluciones armadas. La poesía entra al mismo cielo y baja al infierno según al situación y el punto de vista del poeta embriagado por sus letras.
Recién leí un par de poemas, uno de Octavio Paz y otro de Jaime Sabines, ambos poemas narran la barbarie de que fueron víctimas los estudiantes, en 1968, en manos de los gobiernos totalitarios de Díaz Ordaz y Echeverría. Me sacaron las lágrimas, ha de ser porque soy contemporáneo de esos sucesos, será porque los viví de cerca y mi espalda gurda rasguños de recuerdo. Pero al poesía logra eso y mucho más.
La poesía maldita es un género más. Hay espíritus que la acogen porque esa poesía no fue creada para ellos sino que nació de ellos, porque son poetas malditos, porque son espíritus valientes armados con el verbo. Precursores de ese género son Edgar Alan Poe, Chales Baudelaire, Arthur Rimbaud, Pauvre Lelian y muchos otros grandes de las letras.
…./…
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” El poeta trae de lejos la palabra.
Al poeta lo lleva lejos la palabra.
Entre sí y no, por baches indirectos
de parábolas, signos, planetas,
hasta lanzándose desde el campanario
agarra un garfio, pues el camino del cometa
es el camino del poeta. Casuales eslabones
ése es su enlace. Mirar las estrellas
de nada sirve! en el calendario
no se pronostican los eclipses del poeta
él es el que desordena los naipes,
falsea el peso y las cuentas,
el preguntón en el pupitre,
el que a Kant para el arrastre deja.
El que en el pétreo foso de la bastilla
es como un árbol que crece en su belleza…
aquél de huellas siempre desaparecidas,
él que es el tren al que cualquiera
llega tarde,
su camino es el de los cometas.
El camino del poeta arde pero no calienta,
arranca pero no cría, estalla y se quiebra.
Tu camino es el de enredadas cabelleras,
no pronosticado en el calendario del poeta. ”
Marina Tsvetaeva
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La noche ha descendido
inclemente
sobre tus lánguidos
parpados.
Sueña
dentro del sueño:
el ángel caído
agita sus alas
de sombra,
cubre su velo
la desnudez de tu cuerpo.
Abre tu mente,
libera ese mundo
de irrealidad,
de tormentos,
que a la vez
son placer.
Sueña
dentro del sueño
que tu infierno privado
no sea sólo un sueño:
sueña
que sea realidad,
toca
las negras escamas
de oscuras membranas.
Mira
la sangre gotear
bajo tus ojos,
sobre tus manos,
huele
esa legión de pecados
rebelarse bajo la piel.
Escucha
el desgarrador alarido
que te doblega
hasta la conciencia,
siente
la lengua de fuego
encadenarse a tus huesos,
goza
el dolor de estrellas
que sangran noches sin días.
Sueña
dentro del sueño
que tu infierno privado
no sea sólo un sueño.
Sueña
que sea realidad,
mientras el ángel soberbio
hace eternos tus sueños
cabalgando tras de ti.
(Desconozco el autor)
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Gracias Mary, Esta niña, tan sólo 16 y escribe como gente grande, Me encanta también.
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jajaja sabes de qué pie cojeo.
Un abrazo extensivo a todos en casa.
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Sangre en rosas negras, como la noche, vereda del corcel negro del deseo.
bien por maga.
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Errante hace 8 años, 6 meses.
