Extrañamente, nadie dice mal tiempo cuando hace calor, y sobre todo calor extremo. He estado en Hermosillo, lugar que supera los 50° centigrados en el verano y todos dien: “hace calor insoportable”. Pero nadie dice: “hace mal tiempo”.
Raro, ¿no?
Un abrazo amigo y que gozo verte de nuevo.
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Yo he pasado el frío, literalmente hablando, del desierto, entiendo bien tus figuras.
Un abrazo por tu bello poema.
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Mal tiempo…cuando llueve.?
erroneo calificativo,
lluvia y vida estan unidas,
nada una sin la otra.!
Cuando llueve todo es vida…buen tiempo sin duda,
nosotros lo hacemos malo,
cuando desafiamos la suerte.
aterure
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Me gusta traer poetas un poco menos conocidos, aunque no por ello exentos de calidad .
Se te saluda .
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Así es la universalidad del poeta, de la poesía.
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No problema josenrique, bueno es leerlo dos veces.
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qué bello erotismo.
Un abrazo.
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No había leído a Enrique Badosa, me gusta.
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Pobre demonio que creyó en el amor,
Enamorado de un ángel, que a su corazón engaño
Prisionero de sus labios, enamorado de sus ojos
Tonto soñador que ahora muere de dolor…
Has caído, ahora sin poderte levantar
La herida es tan profunda, tan grande en realidad
Que es imposible, que hoy pueda sanar
Estas sufriendo, literalmente muriendo
El dolor es tan grande, tan insoportable
Que tu pagana alma llora sin cesar
Sin parar, sin detenerse
Sin poder controlar aquella angustia que la ahoga
Que la asfixia y lentamente me quita la vida…
Termina de una vez con lo que empezaste
Pues sigo sumergido en la mentira de tu voz
En el brillo benévolo que irradiaban tus cabellos
Mientras te miraba…. ingenuo de pasión
Enamorado como nunca,
Feliz al tener una ilusión, tan falsa
Tan hipócrita
Como lo que sentías tú por mí…
… Y el pobre demonio, con el corazón destrozado
Junto los sueños que aun le quedaban,
Ahogándolos en un mar, que con sus lágrimas construyó
Ya no deseaba sufrir de nuevo, ya no quería volver a llorar
Solo anhelaba entrar en un sueño,
Para esta vez, no volver a despertar…
AION SAMA
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Amor, tu boca me ha dejado huérfana
del fuego de tus besos y tu pasión,
no es posible tener más frío.
porque ya no puede existir más hielo
en mis días de estar sin ti, y al
dejarme corres desde dentro de mí,
y allí me hieres, con tu desden.
Enséñame ¿Cómo protegeré mi corazón?,
no te pongas mi rostro,
no pongas en tu cuerpo mi alma,
mientras me preparo para defenderme
de tu puñal que me hiere, amado mío.
Hay mucho silencio en mis noches,
antes hubo alegría en el jardín de mis sueños,
ahora tan solo queda un césped seco,
ya no habrá más besos
solo existirá niebla en mi corazón,
solo habrá recuerdos de besos
de un amor que está desierto.
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Digo tu nombre abierto para el mío,
me ciño con tu nombre, penetro por tu nombre,
me reposo en tu nombre, lo repito
en mi vocabulario de quererte,
y repetir tu nombre,
modelarlo con voz de amorosa costumbre,
es recoger palabras de sonrisa,
es recibir palabras de colores,
es aceptar palabras de flor nueva,
de complacencia,
y prosigo en tu nombre
en donde todo es bueno y es de amor,
en donde abro ventanas de buen tiempo
y de noches desnudas para vivir en ti.
Tu nombre es de piel tibia y pensamiento claro.
Yo persisto en tu nombre. Soy tu nombre
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Doble tendra mas valor ? que Garcia Lorca no necesita ,pido disculpas
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Verte desnuda es recordar la Tierra.
La Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.
Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle
o la fiebre del mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.
La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón de sapo o la violeta.
Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno,
bajo las rosas tibias de la cama
los muertos gimen esperando turno.
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Verte desnuda es recordar la Tierra.
La Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.
Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle
o la fiebre del mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.
La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón de sapo o la violeta.
Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno,
bajo las rosas tibias de la cama
los muertos gimen esperando turno.
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Para enterrar
a los muertos como debemos
cualquiera sirve, cualquiera…
menos un sepulturero.
Un día todos sabemos hacer justicia;
tan bien como el rey hebreo,
la hizo
Sancho el escudero
y el villano
Pedro Crespo…
Que no hagan callo las cosas
ni en el alma ni en el cuerpo…
pasar por todo una vez,
una vez sólo y ligero, ligero, siempre ligero.
Sensibles
a todo viento
y bajo
todos los cielos,
Poetas,
nunca cantemos
la vida
de un mismo pueblo,
ni la flor
de un solo huerto …
Que sean todos
los pueblos
y todos
los huertos nuestros.
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Errante hace 8 años, 6 meses.
