FUIMOS
Fui como una lluvia de cenizas y fatigas
en las horas resignadas de tu vida…
Gota de vinagre derramada,
fatalmente derramada, sobre todas tus heridas.
Fuiste por mi culpa golondrina entre la nieve
rosa marchitada por la nube que no llueve.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echó a morir.
¡Vete…!
¿No comprendes que te estás matando?
¿No comprendes que te estoy llamando?
¡Vete…!
No me beses que te estoy llorando
¡Y quisiera no llorarte más!
¿No ves?,
es mejor que mi dolor
quede tirado con tu amor
librado de mi amor final
¡Vete!,
¿No comprendes que te estoy salvando?
¿No comprendes que te estoy amando?
¡No me sigas, ni me llames, ni me beses
ni me llores, ni me quieras más!
Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado…
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echó a morir.
Letra de: Homero Manzi 1945
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Lo Inefable.
Delmira Agustini.
Yo muero extrañamente…No me mata la vida
no me mata la muerte, no me mata el amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida…
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor?
De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrazaba enteros y no daba un fulgor?…
¡Cumbre de los martirios!…llevar eternamente
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!
Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable…¡Ah más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!…
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La poesía está ligada tanto al amor como a la desdicha: el poeta sólo nos sugiere un vehículo por donde transitar. Los versos son suyos, pero el amor y el dolor son nuestra propiedad, ya que para sentir placer con la lectura de la mejor poesía debemos aportar algo fundamental: la experiencia. Y así podremos sufrir, amar y odiar a través de un poema, sólo si hemos sufrido, amado y odiado en nuestra propia vida. La felicidad completa anula a la poesía, tanto como a cualquier otra expresión del arte; y hasta puede afirmarse que, sin desdicha, no habría poesía; y más aún, no habría vida.
Dejemos entonces que los poetas canten nuestro sufrimiento, que nos relaten las formas de nuestro amor y nuestra pena; que usen nuestros recuerdos para devolvernos una tristeza más pura, menos terrenal, despojada de las miserias cotidianas; una tristeza que justifique nuestras lágrimas aquellas pálidas tardes que la poesía nos ha regalado.
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Pues no creo poder opinar sobre la traducción, pero no hace falta, el texto en sí es bello.
Un abrazo.
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¡Vaya! ¡Los relojes dan marcha atrás. Las tardes cambian de color y a mariposita, huyendo del polvo y el tabaco de la tertulia, aparece en la ventan de esta casa!
Un gustazo, para café con piquete.
Abrazos.
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Trabajo el poema sobre una hipotesís :
El amor que se despeja en el vaso de la vida
hasta la mitad,como si lo pudiesemos beber de un trago .
En el fondo ,como el vidrio turbio ,
deja un gusto amargo en la boca .
Pregunto,donde está la transparencia del vidrio ,
la pureza del liquido inicial ,
la energia de quien procura vaciar la botella;
y la respuesta son estos cascos
que nos cortan las manos ,
la mesa del alma sucia de restos
palabras derramadas en un cansancio de sentidos.
Vuelvo, entonces a la primera hipótesis.
El amor,pero sin gastarlo de una vez,
esperando que el tiempo
llene el vaso hasta arriba
para que pueda levantarlo ,ante la luz de tu cuerpo
y pueda ver,a traves de el , todo tu rostro.
Mas o menos esta es la traduccion, esta echa sobre la marcha, y pudiera tener algun fallo , pero acabo de leerlo y me gustó y es por eso que lo dejé, a estas horas ya de la madrugada.
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Trabalho o poema sobre uma hipótese: o amor
que se despeja no copo da vida, até meio, como se
o pudéssemos beber de um trago. No fundo,
como o vinho turvo, deixa um gosto amargo na
boca. Pergunto onde está a transparência do
vidro, a pureza do líquido inicial, a energia
de quem procura esvaziar a garrafa; e a resposta
são estes cacos que nos cortam as mãos, a mesa
da alma suja de restos, palavras espalhadas
num cansaço de sentidos. Volto, então, à primeira
hipótese. O amor. Mas sem o gastar de uma vez,
esperando que o tempo encha o copo até cima,
para que o possa erguer à luz do teu corpo
e veja, através dele, o teu rosto inteiro.
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Quien es el que estuvo aquí fue cri cri fue cri cri y quien es ese señor: EL GRILLO CANTOR, algo así más o menos, un abrazo mi querido Nix y todos los letrados ja ja, de esta mariposita Ant
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…….mi padre me cogió de un brazo
Y volviendo los ojos a la blanca,
Libre y eterna espuma que a lo lejos
Hacia un país sin nombre navegaba,
Como quien reza una oración me dijo
Con voz que tengo en el oído intacta:
“Este es, muchacho, el mar”. El mar sereno,
El mar que baña de cristal la patria.
No sé decir por qué, pero es el caso
Que una fuerza mayor me llenó el alma
Y sin medir, sin sospechar siquiera,
La magnitud real de mi campaña,
Eché a correr, sin orden ni concierto,
Como un desesperado hacia la playa
Y en un instante memorable estuve
Frente a ese gran señor de las batallas.
Entonces fue cuando extendí los brazos
Sobre el haz ondulante de las aguas,
Rígido el cuerpo, las pupilas fijas,
En la verdad sin fin de la distancia,
Sin que en mi ser moviérase un cabello,
¡Como la sombra azul de las estatuas!
Cuánto tiempo duró nuestro saludo
No podrían decirlo las palabras.
Sólo debo agregar que en aquel día
Nació en mi mente la inquietud y el ansia
De hacer en verso lo que en ola y ola
Dios a mi vista sin cesar creaba.
Desde ese entonces data la ferviente
Y abrasadora sed que me arrebata:
Es que, en verdad, desde que existe el mundo,
La voz del mar en mi persona estaba.
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Nada podrá apartar de mi memoria
La luz de aquella misteriosa lámpara,
Ni el resultado que en mis ojos tuvo
Ni la impresión que me dejó en el alma.
Todo lo puede el tiempo, sin embargo
Creo que ni la muerte ha de borrarla.
Voy a explicarme aquí, si me permiten,
Con el eco mejor de mi garganta.
Por aquel tiempo yo no comprendía
Francamente ni cómo me llamaba,
No había escrito aún mi primer verso
Ni derramado mi primera lágrima;
Era mi corazón ni más ni menos
Que el olvidado kiosko de una plaza.
Mas sucedió que cierta vez mi padre
Fue desterrado al sur, a la lejana
Isla de Chiloé donde el invierno
Es como una ciudad abandonada.
Partí con él y sin pensar llegamos
A Puerto Montt una mañana clara.
Siempre había vivido mi familia
En el valle central o en la montaña,
De manera que nunca, ni por pienso,
Se conversó del mar en nuestra casa.
Sobre este punto yo sabía apenas
Lo que en la escuela pública enseñaban
Y una que otra cuestión de contrabando
De las cartas de amor de mis hermanas.
Descendimos del tren entre banderas
Y una solemne fiesta de campanas
Cuando
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Aquí les dejo el lugar del cual les traigo esta leyenda por si quisieran ver las fotografias del busto del Rey y detalles de la calle Candilejo y Cabeza del Rey Don Pedro . Esta que les escribe, nació en esta calle Sevillana de “Candilejo” en donde tenian por entonces mis padres su casa y me a causado una gran alegria ver los balcones de la casa de mis padres fotografiados para este articulo .
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Pasaron ocho años, y el rey don Pedro, fue asesinado por su hermano bastardo don Enrique de Trastamara, en los campos de Montiel. Tan pronto como se supo en Sevilla la noticia, los Guzmanes se apresuraron a adueñarse del mando de la Ciudad, y su primera disposición fue mandar abrir aquel cajón de madera, para ver si todavía se podía reconocer la fisonomía del matador de su pariente. En efecto se quitaron las tablas del cajón que ya estaban carcomidas por la lluvia y el sol, y con gran sorpresa de todos apareció la cabeza de mármol de una estatua del rey don Pedro. El monarca habla cumplido su palabra de poner allí la cabeza del matador, pero no de carne y hueso, sino de mármol.
Y allí está todavía, y la podemos ver si vamos a la calle que por eso se llama hoy Calle de la Cabeza del Rey don Pedro. La estatua queda sobre el lugar donde se produjo el lance, y enfrente de la carbonería a la que se asomó la vieja con el candil, la que por esto se llama hoy la Calle del Candilejo.
Durante muchos años se siguió diciendo en Sevilla la frase “Guarda Pablo que le crujen las choquezuelas”, para advertir a alguien del peligro de enfrentarse a alguien que es más poderoso o más fuerte. Frase que figura en el libro “Dichos y hechos españoles” publicado en Sevilla por Don Dionisio Nogales Delicado.
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Y llegado a ella, miró a su alrededor y viendo un espejo grande que había colgado en la pared, dijo:
-Señor, por aquella ventana, si os asomáis a ella, veréis a la persona que dio muerte a don Luis de Guzmán.
Al día siguiente, el Alguacil Real, acompañado de una escolta de soldados armados con lanzas y espadas, recorrió las calles de Sevilla escoltando a un carro sobre el que iba un cajón de recia madera sólidamente clavada la tapa con gruesos clavos. El pregonero iba al lado del Alguacil Real, y de trecho en trecho parándose la comitiva, echaba un pregón que decía:
-Esta justicia manda hacer el Rey nuestro Señor. La cabeza del hombre que mató a don Luis de Guzmán, metida en este cajón, será puesta en el mismo lugar donde se consumó aquella muerte. Y manda el Rey que nadie sea osado de intentar abrir la dicha caja, so pena de muerte y confiscación de sus bienes.
Llegados al lugar de los Cuatro Cantillos, (que era como se llamaba en aquella epoca ese cruce de calles) unos albañiles que habían trabajado en abrir una hornacina o hueco en el muro de una casa, procedieron a colocar en dicha hornacina el cajón de madera, y para que nadie pudiera intentar quitarlo de allí le pusieron por delante una fuerte reja de hierro empotrada en la pared. Además quedó allí durante largo tiempo una guardia de soldados día y noche.
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La anciana, alarmada, volvió a cerrar la ventana pero, con tan mala fortuna, que se le cayó el candil a la calle. Apoyada sobre la ventana, intentando imaginar lo que pasaría cuando encontrasen su candil junto al cadáver, pudo oir claramente un crujido, como de nueces al chocar, alejándose del lugar.
A la mañana siguiente, en la Sala de Justicia, los Guzmanes se presentaron para exigir que se buscase al culpable de la muerte de uno de los suyos. El rey prometió hacer lo posible por encontrarlo y concluyó: “Cuando se halle al culpable, haré poner su cabeza en el lugar de la muerte.”. Al cabo de unos días, se trajo a juicio a una anciana que había sido testigo del duelo. La anciana, a pesar de admitir que había visto lo sucedido, se negaba a contar lo que sabía. Ni las preguntas inquisitivas de Domingo Cerón, ni las amenazas de los alguaciles, le hacían decir palabra alguna. El rey, finalmente, se dirigió a ella: “Dinos a quién vistes en el duelo y no te ocurrira nada “. La anciana, se aparto a una gran sala que se veía a lo lejos al fondo del pasillo.
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Errante hace 8 años, 6 meses.
