Atardeció sin ti. De los cipreses…
a las torres, sin ti me estremecía.
Qué desgana esperar un nuevo día
sin que me abraces y sin que me beses.

A fuerza de tropiezos y reveses
la piel de la esperanza se me enfría.
Qué agonía ocultarte mi agonía,
y qué resurrección si me entendieses.

Atardeció sin ti. Seguro y lento,
el sol se derrumbó, limón maduro,
y a solas recibí su último aliento.

Quién me viera caer, lento y seguro,
sin más calor ni más resurgimiento,
gris el alma y frustrada entre lo oscuro.

aunque no tengo dotes de escritora , escribir sobre mis diarios es compartir mi soledad conmigo misma.

A mi soledad

Eres amiga fiel, callada
y siempre dispuesta a escucharme
no te temo, no te exijo, y eres en quien
yo me regocijo.

Soledad a muchos dueles,
a pocos consuelas
mas sin embargo a mi
no me dueles y me esperas.

saludos

VIVIRAS ETERNAMENTE
EN LA TERNURA DE MI POESIA
EN EL RECUERDO APASIONADO
DE UNA NOCHE DE LUNA
EN EL CENTRO DE LA PLACIDA ALEGRIA
EN LA LLAMA VIVA DEL AMOR QUE ARDE
CON PASION Y TERNURA

VIVIRAS ETERNAMENTE
EN EL RECUERDO DE LOS ANSIADOS BESOS
EN EL ATARDECER MAGICO DE UN OCASO
EN LA SENSIBILIDAD DE MIS POESIAS
EN LAS CARICIAS QUE EN MIS MANOS QUEDARON

VIVIRAS ETERNAMENTE
EN LA MELANCOLIA DE MI NOSTALGIA
EN MI TRISTE CORAZON ILUSIONADO
EN LA MAS TIERNA FANTASIA
VIVIRAS POR SIEMPRE EN MI RECUERDO

LA LLUVIA NO DICE NADA

Mientras muere el día,
llueve.
Es un agonía
breve.
La ciudad se queda abrumada
con la tristeza de la hora.
La lluvia no dice nada,
y llora.

Ciérranse puertas y vidrieras,
huye la gente
como de un mal, por las aceras;
y un hombre mira, indiferente.

La lluvia parece cansada
cual un rosal que se desflora;
no dice nada, nada, nada,
y llora…

Viene mandada por el río,
soltando besos de frescura,
deshace en gotas el envío,
para que alcance su ternura.
Pero al sentirse rechazada,
se vuelve un poco más sonora:
Va a hablar… y, al fin, no dice nada,
y llora…

La lluvia tiene algo de loca:
gime un recuerdo de canción;
todo la irrita, en todo choca
su vagorosa obstinación.
Ve la ciudad atormentada,
y la campiña verde añora;
no dice nada,
y llora…

¿Mira en el pueblo tanta pena,
que no hace más que lagrimear?
¿O forma un lienzo de tan buena,
porque nos quiere consolar?
¿Es que se sabe desdeñada,
y que su inútil fin deplora?
No dice nada, nada, nada,
y llora…

Sobre el muerto día,
llueve
una melodía
leve.
La ciudad se queda encantada
bajo una luz que se evapora…
La lluvia no dice nada,
y llora…

PEDRO MIGUEL OBLIGADO ( Argentina, 1892 – 1967 )

Lo conservaba en mis ojos débiles
cuan torpe y ampliamente
se mezclaba con mi mirada,
sabia que ese amor estaba muerto,
pero muerto vivía en mi existencia eterna.

Se extendían mis manos distantes
en las desmayadas manos de él,
no eran caricias lo que desenlazaba
en sus dedos,
eran caricias de todo su cuerpo.

Él venia a imaginar sueños a mi lado,
él pretendía entrar en la suavidad
de mis pensamientos, buscar mi voz grata,
afinada y dorada
como los pétales en otoño;
recrearse en una palabra, en una frase,
era todo un hondo
y maravilloso razonamiento.

Tuve que alejarme, como se
fue mi vida, y con ella mis ilusiones,
mis sueños,
mis quimeras,
mis fantasías,
él intentó amar mi dolor,
como había amado mi alegría,
acariciar mis gozos,
como había arrullado mis penas.

Él detuvo su alma,
para escuchar la mía,
con el mismo egoísmo bueno
y avasallante,
enamoraba mis penas,
deseaba ensombrecer su mirada errante
para buscar la luz que había en la mía,
buscaba triunfar sobre mi amor de dolor,
al que había renunciado
en la sublime incertidumbre
de no volverme a ver….