Foro: CASA DE LAS LETRAS II … SI ERES O QUIERES SER ESCRITOR

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Nixon said Gracias atar,,, aunque este no es un foro de música, dejo esta canción, ahora que estamos de fiesta por estos lares… México Lindo y Querido si muero lejos de ti que digan que estoy dormido y que me traigan aquí Que digan que estoy dormido y que me traigan aquí México, lindo y querido Si muero lejos de ti Voz de la guitarra mía, al despertar la mañana quiere cantar su alegría a mi tierra mexicana Yo le canto a sus volcanes a sus praderas y flores que son como talismanes del amor de mis amores México Lindo y Querido si muero lejos de ti que digan que estoy dormido y que me traigan aquí Que digan que estoy dormido y que me traigan aquí México Lindo y Querido si muero lejos de ti 15 septiembre, 2008 at 18:45 #127641

ESAGA said Qué infortunado es el hijo de padres acomodados! Nace en clínica de lujo con expertos cirujanos, es su llegada a este mundo un sencillo y frío parto. La madre no le alimenta, biberón es lo adecuado, hay buena leche industrial, es mejor no amamantarlo, pues se estropean sus pechos y pierde así sus encantos. Por la noche, entre otras cunas, pasa las horas gritando. El bebé añora el sonido del latido acostumbrado. Su madre duerme tranquila sin que él rompa su descanso. Muy pronto la guardería, después el colegio caro, con horas extraordinarias de idiomas, gimnasia y tanto nuevo y completo bagaje, para, al final, el fracaso en lo único importante: ser, de Dios, hijo y hermano. Al regreso del colegio le recibe, sin abrazos, la sirvienta, que se gana, por estar…, un buen salario. Reina el vacío en la casa y el miedo ronda en el ático. Circula por el pasillo un gélido desamparo. Es un edificio grande y es un hogar muy menguado. Los juguetes abarrotan estantes, suelo y armarios, mas él perdió el interés por jugar con fríos trastos, sólo la tecnología le hace olvidar su desánimo con juegos que atan su mente, le transforman en su esclavo. Al llegar las vacaciones, le envían a un internado, o a un lejano campamento, no tengan que estar cuidándolo, y mostrar su alto nivel en el mundo del engaño. 15 septiembre, 2008 at 18:45 #127642

ESAGA said DESEO DE TODO CORAZON AMIGO NIXON, TANTO A TI COMO A TODOS TUS COMPATRIOTAS ENVIAROS MIS APLAUSO MAS SONADO, POR HABER CONSEGUIDO AL FIN HACER UNA UNIDAD CON TODOS LOS ” CHILENOS” Y HABER CONSEGUIDO LA INDEPENDENCIA EL SUEÑO QUE TODOS LOS HUMANOS HABRIAN DE ALCANZAR. FELICITACIONES A TODOS LO PUEBLOS QUE LO HAN CONSEGUIDO. 15 septiembre, 2008 at 17:54 #127636

atardecer* said Un abrazo fraterno para México, Costa Rica y demás países que se encuentren celebrando este Día de la Independencia. Es una dicha grande poder celebrarlo, un beso y les quiero mucho, muckkkk 15 septiembre, 2008 at 16:13 #127627

atardecer* said Un abrazo fraterno para México, Costa Rica y demás países que se encuentren celebrando este Día de la Independencia. Es una dicha grande poder celebrarlo, un beso y les quiero mucho, muckkkk 15 septiembre, 2008 at 16:13 #127628

Nixon said Gracias Coyita, igual para ustedes y todas las naciones hermanas que celebran sus guerras de Independencia… 15 septiembre, 2008 at 15:23 #127614

coya said Me uno al júbilo del pueblo Mexicano en su aniversario Patrio, un abrazo fraterno. 15 septiembre, 2008 at 05:09 #127545

cinta said Tus dos ojos como picos de presa que se clavan y rasgan y desgarran la piel de nuestro amor. Soplo de embriagado recuerdo, agria melancolía, rescoldo que tu lengua aún enciende en estas horas de strip-tease solitario en que celebro en tu derrota todas las derrotas. Un año después y tu pelo, tu largo pelo ardiendo desbocado entre mis manos, clavado para siempre en esta almohada, recorriendo esta casa, sus rincones y puertas como un viento insaciable que buscase su fin. Un año después de ya no verte, definitivamente talando en tu memoria, qué real sigues siendo, qué difícil herirte. La sosegada certidumbre de esta mesa en que escribo puede tener la pasión estremecida de tu piel y la ropa que el sillón desordena puede ahora ocultar el temblor de tus pechos. Sobre tu seco abierto y tus muslos de arena, sobre tus manos ciegas que persiguen la noche, qué triste es el cuchillo, qué aciaga la hoja. Un muerto con mi nombre y mis uñas mordidas, un cadáver grotesco, me dicta estas palabras, me señala en los cuadros, en la pared manchada, el destino de hoy, de este día cualquiera, al borde de mi vida, al borde del invierno, al borde de otro año que empieza con tu ausencia, al borde de mis ojos y tu voz que ahora escucho. Un año después de ya no verte, mientras te escribo, odiando hasta la tinta, en esta tarde de noviembre, olor de solitario y soledad, helado soplo en el cristal vacío. Un muerto. 15 septiembre, 2008 at 04:56 #127540

cinta said Éste es el corrido del caballo blanco que en un día domingo feliz arrancara. José Alfredo Jiménez Olor de solitario y soledad, cama deshecha, cegados ceniceros en esta tarde de domingo, helado soplo de noviembre en el cristal y un vaso medio lleno de cansancio. Te escribo por hacer algo más inútil aún que pensar en silencio o imaginar tu voz, o escuchar una música herida de recuerdos o pedir al teléfono un absurdo milagro. ?Éste es el corrido del caballo blanco que en un día domingo feliz arrancara?. Éste es el corrido, pero nadie canta, y un muerto con mi nombre, vestido con mis trajes, me saluda y observa por los cuartos vacíos, me mira en la distancia como si fuera un niño y acaricia en sus dedos un rastro de ternura. Sobre su frente inmóvil va cayendo tu nombre y humedece sus labios una lluvia perdida. Olor de soledad y humo de aniversario mientras busco, dolorosamente trato de recordar tus ojos insomnes con su vaho de mendigo, devorando su luz ahogando su locura. 15 septiembre, 2008 at 04:55 #127539

lunamoruna said Amor, el niño loco de la loca sonrisa, viene con pasos lentos igual que viene a prisa; pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco lanza al azar su flecha, por divertirse un poco. Así ocurre que un niño travieso se divierte, y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte. Y más, cuando la flecha se le encona en la herida, porque lleva el veneno de una ilusión prohibida. Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde Y ni siquiera entonces el amor llega tarde. 15 septiembre, 2008 at 04:36 #127537

lunamoruna said No, yo no diré nunca qué noche de verano me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano. No diré que esa noche que sólo a ti te digo se me encendió en la sangre lo que soñé contigo. No, no diré esas cosas, y, todavía menos, la delicia culpable de contemplar tus senos. Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada, que era como la llave de una puerta cerrada. Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor, y ni siquiera entonces llegó tarde el amor. 15 septiembre, 2008 at 04:36 #127538

lunamoruna said No, nada llega tarde, porque todas las cosas tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas; sólo que, a diferencia de la espiga y la flor, cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor. No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío saben secretamente que no hay amor tardío. Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta, la toca desde adentro, porque ya estaba abierta. Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde, pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde. 15 septiembre, 2008 at 04:35 #127536

conxa said Mira la sangre gotear bajo tus ojos, sobre tus manos, huele esa legión de pecados rebelarse bajo la piel. Escucha el desgarrador alarido que te doblega hasta la conciencia, siente la lengua de fuego encadenarse a tus huesos, goza el dolor de estrellas que sangran noches sin días. Sueña dentro del sueño que tu infierno privado no sea sólo un sueño. Sueña que sea realidad, mientras el ángel soberbio hace eternos tus sueños cabalgando tras de ti. (Anónimo) 15 septiembre, 2008 at 01:17 #127505

conxa said La noche ha descendido inclemente sobre tus lánguidos parpados. Sueña dentro del sueño: el ángel caído agita sus alas de sombra, cubre su velo la desnudez de tu cuerpo. Abre tu mente, libera ese mundo de irrealidad, de tormentos, que a la vez son placer. Sueña dentro del sueño que tu infierno privado no sea sólo un sueño: sueña que sea realidad, toca las negras escamas de oscuras membranas. 15 septiembre, 2008 at 01:15 #127504

cinta said Para que tú me oigas mis palabras se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas. Collar, cascabel ebrio para tus manos suaves como las uvas. Y las miro lejanas mis palabras. Más que mías son tuyas. Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. Ellas trepan así por las paredes húmedas. Eres tú la culpable de este juego sangriento. Ellas están huyendo de mi guarida oscura. Todo lo llenas tú, todo lo llenas. Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. Ahora quiero que digan lo que quiero decirte para que tú me oigas como quiero que me oigas. El viento de la angustia aún las suele arrastrar. Huracanes de sueños aún a veces las tumban. Escuchas otras voces en mi voz dolorida. Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. Ámane, compañera. No me abandones. Sígueme. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. Voy haciendo un collar infinito para tus blancas manos, suaves como las uvas. 15 septiembre, 2008 at 01:05 #127503