Foro: CASA DE LAS LETRAS II … SI ERES O QUIERES SER ESCRITOR

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Nixon said Este verbo es tan romántico como revoluicionario. 12 septiembre, 2008 at 01:10 #126947

Nixon said Sí, Esaga, un grupo de pequeños esfuerzos se conviereten pronto en un alud- 12 septiembre, 2008 at 01:09 #126946

ESAGA said El esfuerzo de cada instante, en tu trabajo, es como el golpe del hacha sobre el tronco de un árbol enorme. El primer golpe no causa al árbol el más leve temblor, ni el segundo hachazo, ni el tercero. Cada golpe, en sí mismo es insignificante, en apariencia. Sin embargo, como efecto de tus continuos golpes, el árbol por fin caerá. Así, tu constancia en el esfuerzo de hoy y mañana, te producirá los logros que buscas. La persistencia y la constancia son condiciones para la victoria final. 11 septiembre, 2008 at 19:39 #126866

conxa said Si digo pan y mi poema no convoca a los hambrientos a la mesa, es porque la palabra ya no sirve y la poesía exige otro lenguaje. Si digo amor y mi poema no provoca una tormenta de besos y canciones, es porque la palabra perdió su magia y la poesía debe buscar una nueva voz. Si digo vida y mi poema no revienta un alba de luceros y primaveras, es porque la palabra quedó sin dioses y la poesía debe estar al servicio del hombre. Si digo libertad y mi poema no revoluciona la conciencia de los sedientos de paz, es porque la palabra dejó de ser instrumento y la poesía está obligada a cambiar de poetas. Gilberto Ramírez Santacruz 11 septiembre, 2008 at 19:18 #126863

conxa said Un texto muy bello Atardecer. 11 septiembre, 2008 at 18:58 #126860

conxa said …Y tambien de las mías! Triste pero verdad,…los ganadores se lo llevan todo. Un gustazo escucharles. 11 septiembre, 2008 at 18:55 #126858

Nixon said Cuanta verdad en tu texto Atar. Escribir es un placer que se practica, en solitario, apartado de la vista de los demás; una catarsis, una driga, a veces: y un pedazo de groria cada vez que la pluma (o las teclas) son la salida de esa caja de pandora llamada.. inspiración. 11 septiembre, 2008 at 18:13 #126852

giali67 said Dejarte ir… es de hoy en adelante caminar diferente, con pausa, pues aprendí a esperarte. Dejarte ir… es alcanzar la estela que dejaste en el mar, donde te hallé una tarde, es abrazar la locura, aceptarla, comprenderla, alcanzarla. Dejarte ir… es empezar la vida, es terminar el día, es esperar el sábado para amarte sin tocarte, para soñar y luego dejarte ir. Dejarte ir… es el consuelo de mi tristeza, de mi desconsolada alegría, es callar las propuestas de esta dicotomía con un solo beso de tu caníbal boca. Dejarte ir… es aprender a ser mejor, mejor sin ti, mejor sin tus manos, es emprender el vuelo, a lo desconocido. Dejarte ir… es madurar, es enfrentar la vida, con un rostro lavado, por las lágrimas enamoradas. Dejarte ir… es aceptar, aceptar que el mundo gira sin ti, es entender, entender el silencio de mi interior y es hallar, hallar la manera de amarte todo y en todas partes. Dejarte ir. 10 septiembre, 2008 at 20:06 #126692

atardecer* said Alguien me preguntó un día que de que me servía escribir, que era una tontería y otros criterios más, yo le respondí me gusta hacer ” hacer trazos de escritura” porque lo disfruto mucho, me siento muy bien, me pìerdo entre líneas y cuando se… …” Escribe porque tiene frío, porque aunque beba sigue con la garganta seca, porque oyó al que no podía hablar, y se tropezó con el que no podía caminar y se hincó junto al que aprendía a volar. Y porque cuando quiso decir todo, con costos pudo toser.” …” Escribe porque está solo, tras volver de la muchedumbre donde succionó vida como un mosquito o como una abeja. Porque está lleno de sangre de los demás y no puede evitar mancharlo todo. Escribe porue cree. Porque apuesta. Porque al otro lado del túnel de palabras podrían asomarse los ojos de otra persona.” Uno escribe, en fin, por las muchas razones por las que ama. Para hacer soportable la parodia de la edad, de la vida, de las noches inciertas. O justo para lo contrario: para meter ruido, exasperar, provocar que alguien se levante, le dé un manazo al timón, tuerza el rumbo. Para que el sueño germine y cuando el jardín esté lleno de flores uno pueda decir con orgullo que ese pétalo, aquel chiquito de allá, ese lo escribí yo. Que sigan disrutando de un bello día, un beso, muckkkk 10 septiembre, 2008 at 17:21 #126667

ESAGA said Emma-Margarita R. A.-Valdés Por las esquinas grises de la vida asoma frío y trágico el invierno, trae la nieve y la noche y el viento que descuelga de las ramas las efímeras hojas. Mas aún hay tiempo, amor, para exprimir la dicha y escanciar en el alma los abrazos. Gocemos los instantes con avidez, como el desierto absorbe las gotas rezagadas del diluvio. Sintamos las mañanas, son un regalo insólito, una joya reverberando al sol. Que un cántico resbale por los labios saturados de besos, que los pechos abriguen rosales florecidos en el tálamo placentero de otoño, que las caricias fluyan amorosas como inauguración de apasionado encuentro. Riamos como niños con cualquier tontería, sin angustias, juguemos con la luz, con el aire, la tierra, el agua, el fuego, y con las flores del jardín oscuro, ajenos a las horas. En mágico escenario manejemos los títeres sombríos entre las bambalinas, y encendamos estrellas luminosas sobre el plató soñado. Subamos a los montes, surquemos las quiméricas mareas, volemos como pájaros sin nido, alcancemos la luna, ¡nos espera aún la vida!. 10 septiembre, 2008 at 17:12 #126663

Nixon said Sólo les comparto que esta es una de mis consentidas…. http://www.youtube.com/watch?v=xK3mVxGfzPY 10 septiembre, 2008 at 07:09 #126603

Nixon said jooooooooo hermanis… no imaginaba que anduvieras en estas andanzas de los poemas; y qué poemas: los de Levy son tan, tan góticos que me secuestran los ojos. Gracias y traenos más 10 septiembre, 2008 at 00:46 #126582

Lù said Cruel? Creo que nunca hubo una trampa más infame y agotadora que esta! No es un sueño, así lo decía mi corazón, con la sobria certeza del despertar. Sueños? Yo conozco sus rostros, en apariencia agradables; vaporosos, adornados de alas multicolores; He tenido sueños antes, y esto no es soñar. Llega la luz del día, y la alegría cubre mi pesar. Qué la hiere, amor mío; qué dolor la arrebata? Pues ella en soledad empalidece; y sus facciones lentamente se desvanecen. No puedo unirme a ella, Me estiro hacia allí sin sentido, mientras mis brazos rodean el silencio y el vacío. Amy Levy. 9 septiembre, 2008 at 23:32 #126555

Nixon said ufff tantas imágenes de quietud, y sin embargo un texto tan dinámico. 9 septiembre, 2008 at 22:37 #126546

Nixon said Tu poema me recuerda tanto el canto de Juan Salvador Gaviota; la libertad ilustrada. 9 septiembre, 2008 at 22:35 #126545