El activo intelectual mexicano ha fallecido en Madrid a los 64 años

Era dramaturgo, poeta, escritor, guionista, actor, gestor cultural, promotor de lectura, y finalmente bloguero sin descanso… Alejandro Aura, mexicano de 64 años, falleció en Madrid el miércoles. Con entereza, sobrellevó la enfermedad terrible del cáncer, y tanto se sobrepuso a ella y a su dolor que siguió adelante con su activísimo blog (www.alejandroaura.com). Hasta el mismo día de su muerte hay una entrada que tituló Despedida.
Aura era el encargado de asuntos culturales en la embajada de México, en Madrid.

Escribe Aura:
“Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo”.

Alejandro Aura

Tú me recuerdas al bailar la sonrisa de las olas
Cuando te mueves veo tu cuerpo esmaltado por el agua
Largos cabellos de gitana descienden por tu espalda
Gaviotas hay en tus manos que de pronto se estremecen de placer
Y echan a volar partiendo en busca de la libertad

Es tu vestido azul y malva la claridad del día
Eres un hilo de deseo que fluye entre mis venas
Alzas tu falda derramando manojos de cerezas
Es tu mirada el sol de una caricia seductora y animal.
Dientes de marfil abren heridas en mi corazón
Baila gitana sobre el agua que la luna está muy loca
Viene cubierta de albahaca de verde en sus labios
Tiñe de plata la esperanza caliente de tu boca
La tienes airada y celosa porque no puede embriagarse como tú
Ojos de charol viene la noche robando la luz.

PEDRO RUY BLAS .

VEREMOS CUANTOS ”SANOS” HAY ENTRE NOSOTROS

La prueba de la bañera.

Durante una visita a un Instituto Psiquiátrico, uno de los visitantes le preguntó al Director, qué
criterio se usaba para definir si un paciente debería o no ser Internado.

‘Bueno’, dijo el Director, ‘hacemos la prueba siguiente: llenamos completamente una bañera, luego le ofrecemos al paciente una cucharita, una taza y un cubo y le pedimos que vacíe la bañera.

En función de cómo vacíe la bañera, sabemos si hay que internarlo o no’.

-Ah, entiendo -dijo el visitante. – Una persona normal usaría el cubo porque es más grande que la cucharita y la taza.

-No -dijo el Director, ‘una persona normal sacaría el tapón’. Usted ¿qué prefiere: una habitación con o sin vista al jardín?

Dedicado.. A todos.. Los que pensasteis en el cubo…

Salgo de mi casa al campo
sólo con tu pensamiento,
para acariciar a solas
la tela de aquel pañuelo
que se te cayó un domingo
cuando venías del pueblo
y que no te he dicho nunca,
mi vida, que yo lo tengo.
Y lo estrujo entre mis manos
lo mismo que un limón nuevo,
y miro tus iniciales
y las repito en silencio
para que ni el campo sepa
lo que yo te estoy queriendo.

Ayer, en la Plaza Nueva,
—vida, no vuelvas a hacerlo—
te vi besar a mi niño,
a mi niño el más pequeño,
y cómo lo besarías
—¡ay, Virgen de los Remedios!—
que fue la primera vez
que a mí me distes un beso.
Llegué corriendo a mi casa,
alcé mi niño del suelo
y sin que nadie me viera,
como un ladrón en acecho,
en su cara de amapola
mordió mi boca tu beso.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Mira, pase lo que pase,
aunque se hunda el firmamento,
aunque tu nombre y el mío
lo pisoteen por el suelo,
y aunque la tierra se abra
y aun cuando lo sepa el pueblo
y ponga nuestra bandera
de amor a los cuatro vientos,
sígueme queriendo así,
tormento de mis tormentos.

¡Ay, qué alegría y qué pena
quererte como te quiero!

Mira cómo se me pone
la piel cuando te recuerdo.

Por la garganta me sube
un río de sangre fresco
de la herida que atraviesa
de parte a parte mi cuerpo.
Tengo clavos en las manos
y cuchillos en los dedos
y en mi sien una corona
hecha de alfileres negros.

Mira cómo se me pone
la piel ca vez que me acuerdo
que soy un hombre casao
y sin embargo, te quiero.

Entre tu casa y mi casa
hay un muro de silencio,
de ortigas y de chumberas,
de cal, de arena, de viento,
de madreselvas oscuras
y de vidrios en acecho.
Un muro para que nunca
lo pueda saltar el pueblo
que anda rondando la llave
que guarda nuestro secreto.
¡Y yo sé bien que me quieres!
¡Y tú sabes que te quiero!
Y lo sabemos los dos
y nadie puede saberlo.

Sin querer pienso en ti
no sé como sacarte de mi mente,
estas justo allí, apoderado de mi razón,
tus palabras me hechizan, viajan
dentro de mí buscando mi corazón
pero aún no lo encuentras
porque el esta muy protegido
de la melancolía, del engaño
y de falsas puertas que conducen
a desilusiones que amargan
hasta las entrañas de mi ser.

Sé lo que es encontrarse en un abismo
sin vuelta atrás,
estar suspendido en la nada luchando
por la vida que ya está sumergida en la muerte…
y eso me hace más fuerte que un recuerdo
que se flagela en lo más recóndito de la mente,
y ¡sigue allí como si no pasara el momento!

No quiero contemplar en un espejo lo que fui.
ni lo que seré, sino lo que ahora soy…
el tiempo lo dirá, así como el amanecer anuncia
que llegó un nuevo día, así quiero ser…