¿Quién muere?.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre el blanco y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente, quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de ese sueño que lo está desvelando. Quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, quien no pregunta sobre un asunto que desconoce o no responde cuando lo indagan sobre algo que sabe..

Muere lentamente quien no comparte sus emociones, alegrías y tristezas, quien no confía, quien no lo intenta.

La vida, que es de todas maneras
una larga noche sin pestañeos,
una noche que un párpado
puede borrar,
se contrae en un punto de luz
en una pupila abierta.

El sueño se aleja
como un tre perdido.

El terror escribe poesía,
esperanza, prosa.

(Erica Jong)

Para mí, yo sólo quiero
ver a mi familia sana.
La amistad de mis amigos
que siga siendo muy franca.
El respeto de enemigos
-que tampoco es cosa vana-,
y mantener mi conciencia
inmaculada, sin mancha.

De todos ellos preciso,
todos ellos me hacen falta.
Y si alguno, por despiste,
la condición olvidara,
que sepa que pasaré lista,
con voz alta, fuerte y clara,
cuando al final de este año
vuelva a oir las campanadas.

Del amor ¿que voy a deciros?
si del Amor, soy su amada.
Seguir sintiendo sus manos
que no sólo acarician, hablan.
Seguir sintiendo sus besos
que saben estremecer mi alma.
Y abandonarme en su ser,
tornar la pasion por calma,
pues como toda mujer
preciso ser… deseada.

Y si la tristeza
alguna vez me embargara,
acudiré a mi luna,
(mi gran amiga hasta el alba).
Le relataré mis penas,
que la felicidad… ¡ya me falta¡,
y mientras me dejo envolver
en su suave luz de plata,
renovaré, otra vez,
mi ilusión, y mi esperanza.

Forever

El amor casi nunca tiene razones, o si las tiene, suelen ir a la rezaga del sentimiento como la cola de un cometa.
Primero, inexplicablemente, se nos descalabra el corazón y luego, tozudamente, el cerebro intenta darle un orden lógico al exabrupto, sin mucho éxito.
Y es cuando el amor hace mella, las estrategias de resolución de problemas, las buenas intenciones y los brebajes no encuentran el camino de la restauración, nada se opone al placer amoroso, nadie puede doblegarlo.
No existen razones manifiestas.
No hay demasiadas justificaciones y explicaciones, sino más bien un rotundo “porque si”, tan irracional como hermoso. ¿Y por qué no?
El “te quiero” siempre implica ambición.
Suele incluir un “me perteneces” acaparador, cierta necesidad de posesión.
Un amor no posesivo, toma el anhelo y deja el dominio: “No te quiero para mi, ni siquiera te quiero para nada, sólo me gusta ser un observador de tu ser: ¡qué dicha que existas, independientemente de mi y más allá de mi!.
Para el filósofo Sponville, esa es la esencia del amor: la alegría de que el otro exista.
Así de escueto y maravilloso.