Soneto VI

En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro:
era tal vez la voz de la lluvia llorando,
una campana rota o un corazón cortado.

Algo que desde tan lejos me parecía
oculto gravemente, cubierto por la tierra,
un grito ensordecido por inmensos otoños,
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas.

Pero allí, despertando de los sueños del bosque,
la rama de avellano cantó bajo mi boca
y su errabundo olor trepó por mi criterio

como si me buscaran de pronto las raíces
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia,
y me detuve herido por el aroma errante.

BICOS A TODOS !!

Queda mi asiento en la escuela libre? ya sé que me estarás poniendo falta de asistencia pero es que me he vuelto perezosa a rabiar . De todas formas trataré de hacer mis tareas de vacaciones y vendré de cuando en cuando para la correccion. Un abrazote y a todos mis compis de escuela.

PROPIA DE MI MUNDO UNA RESERVADA FELICIDAD

Detrás de esta puerta vivo,
pero no sé
si puedo llamarla vida.

Cuando vuelvo, al atardecer,
de mi diario odio contra el pan
(¿no sabías que tengo
la inmensa suerte de venderme
a trozos por una moneda
que llega ya a valer
mucho menos que nada?),
me quito un viejo abrigo, la esperanza,
y me adentro por los caminos de mis ojos,
por el vacío espanto donde siento,
más allá, a mi Dios,
más allá siempre, más allá de los falsos
profetas y de extrañas culpas
y de este viejo necio enfermo de los versos
disciplinados, como éstos, con pintas
de oscuras marcas que el afán de los críticos
un día aclarará para vergüenza mía.

Sí, puedes encontrarme, si te atreves,
detrás de la glacial nada de esta
puerta, aquí, en donde vivo y siento
esta añoranza y el grito de Dios y soy,
con los nocturnos pájaros de mi soledad,
un hombre ya sin sueños en mi soledad.

SONETO DEL AMIGO

En fin, después de tanto error pasado,
tantas represalias, tanto peligro,
resurge en otro el viejo amigo
nunca perdido, siempre reencontrado.

Es bueno sentarlo nuevamente al lado
con ojos que contienen la mirada antigua
siempre conmigo un poco tribulado
y como siempre singular conmigo.

Un bicho igual a mí, simple y humano
sabiendo moverse y conmoverse
y a disfrazar con mi propio engaño.

El amigo: un ser que la vida no explica
que sólo se va al ver otro nacer
y el espejo de mi alma multiplica.

Versión de César Conto

FELIZ SEMANA A TODOS!!!

+ Morir de amor por ti +

Hay quien dice que esto no es posible,
que no se muere de amor…

¡Que ligereza pensar así!

¡Cuanta tristeza creer que amar es algo discernible!

Morir de amor… voy a explicarles lo que es morir de amor:
una agonía.

Sentir en lo más hondo al ser amado,
soñarle en las noches y en los días.

Morir de amor… es saberlo en otros brazos
entregándose entero en sus besos tenues,
cálidos como el verso que habla
de susurros y de abrazos.

Morir de amor… es sentir el corazón herido,
escapadas aquellas horas de alegrías
perdidas en la inquietud de una agonía
cuajada de llantos y gemidos.

Morir de amor… es no escuchar a los ruiseñores
que a mi lado pasan desplegando sus alas
y felices van cantando sobre las fuentes y las flores.

Morir de amor… es no sentir el viento soplar
constante en loco desvarío
navegar sobre espumas de lamentos.

Morir de amor… es una ola de deseos
que crece en mi pecho día a día
desgarrando con fuerza el alma mía
si pasa un día y otro… y no le veo.

Morir de amor… por un suspiro, un aliento;
por una suave y rápida caricia
y así feliz dormir en la delicia
de esos momentos buscados con anhelos.

Morir de amor… ¿qué no es posible?

¿Que no se muere de amor?

¡Que ligereza pensar así!

¡Cuanta tristeza creer que amar es algo discernible!

* Autor: Michael (Perú) *