La niña del Albaicín
era una rosa de oro,
morena de trigo limpio,
color de almendra los ojos,
color de almendra los ojos.
La niña del Albaicín
vivía en su carmen moro,
encerrada entre cancelas,
con llaves y con cerrojos.
Cuando llegaba la noche
llegaba también su novio,
que junto a la celosía,
cantaba siempre celoso:
Tengo miedo, mucho miedo,
me da miedo de la luna.
Échate un velo a la cara,
cubre tu piel de aceituna;
y apaga tus verdes ojos,
que son toda mi fortuna,
porque tengo mucho miedo,
mucho miedo de la luna.
La niña del Albaicín,
subió una tarde a la Alhambra,
y allí le cogió la noche,
llena de luna y de albahaca,
llena de luna y de albahaca.
Quiso subir y no pudo,
la luna le dió en la cara,
y un galán besó su boca,
entre arrayanes y dalias.
La niña del Albaicín,
huyó con él de Granada;
su novio la llora, llora,
la llora junto a la Alhambra.
Tengo miedo, mucho miedo,
me da miedo de la luna.
Se enamoró de tu cara
y de tu piel de aceituna;
se enamoró de tus ojos
y me robó mi fortuna,
y por eso tengo miedo
de acordarme de la luna.
Autores: Leon y Quiroga
Anónimo
said
¡¡El que vive y el que se acuerda Ravi, tienes una neuronas de memoria espectaculares!!
¡Gracias por éstos aportes tan amenos e instructivos… son una gazadas tus vivenvias…
¡¡Qué cosas!!
Anónimo
said
…, allá donde los cuerpos duermen
la belleza sigue viva.
Se acabó la distancia
mudo quedó en silencio;
entre nuestra amistad
se interpuso un desprecio.
Ni el “después” ni el “mañana”
entre los dos, no existe el tiempo.
Quise engarfiar mis lágrimas
en las crines del viento.
Grité tu nombre en los caminos
y el camino se hizo pensamiento.
Te busqué por las cumbres,
y el tremendo frío del ocaso
helaron todos mis huesos.
Corté la rosa de tu sangre
en amistad sincera
y la prendí en mi pecho;
loco de renuncias y afanes
te llamé entre los vientos.
Lloré con la amargura que se llora
cuando la fe se ha muerto,
y arrodillé mi pena
a los pies de tus sueños…
Ví tu nombre grabado
en la luz de un lucero
y mi nombre corriendo
por todos los senderos,
y no pude encontrarte
en los cauces del tiempo.
¡Ay quién pudiera
guardar la breve historia
el día que nos dimos un beso!
Allí en el cementerio
Cuando la tarde muere
Y el astro vespertino
Déjase ya de ver,
Se silencia el ruido,
Volando está el murciélago,
Duerme la golondrina,
Comienza a anochecer.
Allí, en el tupido bosque
De cipreses sombríos
Caen los rayos de luna
Sobre mármoles fríos.
Allí, cuantas historias duermen;
De amores, de desprecios,
De amistades…de quejas
Do sin respeto canta
Le estridente corneja.
Allí, indeciso, el grillo
Ensaya su chirrido;
La orejuda lechuza
Con su tétrico siseo
Impone en el silencio
Otro silencio más triste y feo.
Allí do la luciérnaga
Se une al fuego fatuo
A alumbrar macilentos
El silencioso patio.
Allí donde reposa
El incrédulo, el santo,
Donde al rico y al pobre
Les llevó de la mano
La que todo lo iguala
Para hacerles hermanos
Ya que, aquí en esta vida
Jamás ni lo intentaron
Allí los más distantes
–que ahora son convecinos—
duermen eternidades
Entre deudos y amigos
Allí el docto y el zote,
Crápulo y virtuoso
Son iguales ahora
En eterno reposo.
Allí donde la vil materia
Se amontona y se greña,
Un recuerdo descansa.
¡El alma, eterna, sueña!
La censura era terrible por la influencia que siempre tuvo la iglesia en este……. País.
Se metían en lo largo de las falda de las bailarinas, en los escotes, en todo. Daban la calificación moral de las películas, de las obras de teatro y ponían un “ 3-R” que era mayores con reparo o, ponían un “4” que era “gravemente peligrosa”. Llegaba la compañía a un pueblo, y el cura desde el púlpito en la misa del domingo decía que no se fuera a aquel teatro. “Aquello era contaminar al pueblo de una inmoralidad extrema”.
Con las revista ya era terrible. Hasta se dio el caso de excomulgar a alguien que fue a verlas, como paso en Sevilla con el Cardenal Cisneros y la “Balaca Doble” con las hermanas Daina:
Ay qué tio, ay qué tío,
Qué puyazo le han metío…
Pues en un arranque de “ira moral”, el Cardenal confundió la “y griega” con la elle castellana, y no vean el rastro que dejó aquello para mucho tiempo, dado que los españoles y, sobre todo los andaluces le sacan punta a una piedra…….
En cincuenta funciones por todos los principales teatros de España, estrenó Concha Piquer, “LAS CALLES DE CADIZ”.
Entonces se hablaba de espectáculos folklóricos. Los que no eran flamencos, sino de variedades: Por cierto en todos los teatros, como en toda España, en la prensa, en el cine, en todo funcionaba a tope la censura. A Concha Piquer, por ejemplo, en “Ojos Verdes” le habían prohibido aquello del quicio de la mancebía.; la canción decía:
Apoyá en el quicio de la mancebía…
Y como de aquello no se podía hablar, aunque toda España estaba llena de “niñas” porque Franco aún no había prohibido la prostitución. Pero Rafael de León con sus recursos de gran poeta, cambió:
Apoyá en la puerta de mi casa un día….
Anónimo
said
¡¡ Qué maravilla!! Lo que es capáz de hacer unas manos que acarician a una guitarra…
No, Aidedk: Es que cuando se llega a 84 años y has tenido infinidad de profesiones y has bregado con gente de tanta calaña, si te fijas un poco, se aprende mucho, máxime si dios te ha dado buena memoria, y, sobre todo se has viajado bastante, aunque haya sido trabajando.
Y eso de buen poeta, nada de nada. Son cosas que se han visto en la vida y, bien tratas de hacerlas literatura o poesía…….. ¡¡Pura afición!!
Anónimo
said
Ravi, además de buen poeta eres como “El libro gordo de PETETE”. ¡Que barbaridad de experiencias que has vivido!
Anónimo
said
¡ Gracias Rimo tu siempre buscando sentido a los poema y la canción en sí… ¡Que estupendo cantaor de copla! ¡Gracias amigo!
Los toritos de tus ojos negros
me miraron una madruga
desde entonces me sentí torero
de este amor que no puedo lograr
no sirven valentía no valen pues su valor
yo no soy nada en la vía sin este amor
Caminito de mis penas
fui caminando mi amor sin su cariño
caminito de mis penas
yo voy cantando mi amor con mi dolor
no me tengo por cobarde
pero nada puedo hacer
por la cruz de mi derrota
olviarte intentare
caminito de mis penas
yo voy cantando mi amor con mi dolor
Los toritos de tus ojos negros
se me clavan en el corazón
y no acaban de darme la muerte
ni me quieren dar la salvación
hay un misterio escondió
que no se puede aclarar
y a mí me quita el sentio con la mira
Caminito de mis penas
voy caminando mi amor sin su cariño
caminito de mis penas
yo voy cantando mi amor con mi dolor
no me tengo por cobarde
pero nada puedo hacer
por la cruz de mi derrota
olviarte intentare
caminito de mis penas
yo voy cantando mi amor con mi dolor.
Como todo buen aficionado debe saber, Vallejo, como máxima figura del cante flamenco, ganó muchos dineros; mas como tenía varios y costosos vicios, llegó a su ocaso sin un duro. No tenía ni para tomar café. Pero Pepe Pinto que tenía un bar en la Plaza la Campana, le tenía dado órdenes a sus camareros que a Vallejo le dieran todos los días café gratis.
Una de las tardes que estaba tomando su rico Moka, se presentó ante él un tal Losada que era periodista y, a su vez, representante de Antonio Molina. Este último, como todos sabemos, era un copletista con una voz divina y un fuelle en sus pulmones fuera de lo normal, además de ser actor cinematográfico, pero de cante flamenco no tenía la más remota idea.
El señor Losada le propuso a Vallejo un trato diciéndole: “Si usted, como figura del cante, declara en mi diario que Antonio Molina es el mejor cantaor de España, yo le gratifico con 25,000 pesetas”.
Vallejo le dejó hablar y al final le dijo: “ yo, lo único que puedo decir de Antonio Molina, es que tiene una vejiga llena de aire que dice”piiiiiiiiiiiiiiiiiiii”, y cuando termina se acabó todo. Guárdese su dinero que yo sigo siendo Manuel Vallejo. ¿O es que no sabe usted con quién está hablando?
Manuel, que estaba tieso como la mojama y tomaba café porque se lo pagaba un compañero, con hombría y pundonor de profesional, despreció una cantidad que, en aquellos tiempos era un capital…..
“Señor Losada, Vallejo no sabe mentir.”
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Anónimo hace 11 años, 5 meses.
