Fresa…
Me lo he leido enterito y eso es una verdadera tesis sobre la poesía con mucho contenido… Nada tu tranquila, que todos alguna vez hemos puesto aportes largos…
Un beso
En la escuela del pueblo iban a hacer una fiesta y la directora, envío una nota a las mamás para que fueran disfrazadas y se divirtieran a sus hijos, sugiriendo así mismo diversos disfraces que se podían utilizar.
Llegado el día de la fiesta, se abre el telón del salón de actos escolar y empiezan a desfilar las señoras con disfraces propios de la ocasión. Una mamá iba de conejita, otra de ratoncita, otra de florecita, y así.
De pronto, ante la consternación de las maestras y las demás señoras, aparece en escena una mamá que llevaba la falda por el muslo, blusa con escote muy pronunciado, medias negras de malla, bolso de lentejuelas, zapatos de tacón dorado con cordones hasta las piernas y fumando en larga boquilla. Al acabar la representación la directora corre, desolada, y le reclama a la señora:
- ¿Qué disfraz es ese, señora? ¿Por qué vino usted así?
- Señora directora, vine disfrazada de lo que usted me dijo en la nota que me mandó. Vine disfrazada de puta fina.
- ¡De Pitufina, señora! -exclama la directora
- ¡¡¡ De Pitufina !!!
Al bien que idolatro busco
desvelado noche y día,
y la esperanza me lleva
tras su imagen fugitiva,
prometiéndome engañosa
felicidades y dichas:
Ángel tutelar que guardas
su feliz sueño, decidla
las amorosas endechas
lo que mi guitarra suspira.
Sobre el universo en calma
reina la noche sombría,
y las estrellas flamantes
en el firmamento brillan:
todo reposa en la tierra
sólo vela el alma mía.
Ángel tutelar que guardas
su feliz sueño, decidla,
las amorosas endechas
que mi guitarra suspira.
Como el ciervo enamorado
busca la cierva querida,
que de sus halagos huye
desapiadada y esquiva;
así yo corro afanoso
en pos del bien de mi vida.
Ángel tutelar que guardas
su feliz sueño, decidla,
las amorosas endechas.
El contento me robaste
con tu encantadora vista,
y sin quererlo te hiciste
de un inocente homicida:
vuélvele la paz al menos
con tu halagüeña sonrisa.
Ángel tutelar que guardas
su feliz sueño, decidla,
las amorosas endechas
que mi guitarra suspira.
Una mañana, un tipo apreciaba su cuerpo frente al espejo y notó que había tomado un bonito bronceado menos en el pene, y decide hacer algo para remediarlo.
Fue a la playa, se desnudó, se acostó y se enterró completamente en la arena, exceptuando el pene, para que se le pudiera broncear con el sol.
Un rato más tarde pasan dos ancianas, una de ellas se apoyaba en un bastón para caminar mejor.
De pronto, una ve “el pene” emergiendo de la arena y empieza a tocarlo con el bastón.
Después le dice a su amiga:
- !Realmente el mundo no es justo Finita!’
* ¿Qué quieres decir?’, pregunta la amiga…
-Cuando tenía 20, estaba curiosa por verlo;
Cuando tenía 30, lo disfruté;
Cuando tenía 40, lo pedía;
Cuando tenía 50, pagué por él;
Cuando tenía 60, rogué por él;
Cuando tuve 70, se me olvidó que existía;
y ahora que tengo 80, esas MIERDAS crecen silvestres y yo… “ya no me puedo agachaaaar”
fresaaaaaaaaaa…como un buen amigo diria…
¡¡ esto es mas largo que una meá cuesta abajooooooo!!!!
jajajajajjaja
No te apures bonita,que todos en alguna ocasión hemos puesto algo ” larrrgo”
pero te prometo que lo he leido enterito y me ha gustao ese dialogo de los dos amantes hacerca de la poesia ,pero de todo me quedo con este bello trocito………….
Yo deseo saber lo que es la poesía,
porque deseo pensar lo que tú piensas,
hablar de lo que tú hablas, sentir con lo que tú
sientes; penetrar, por último, en ese misterioso
santuario en donde a veces se refugia tu alma
y cuyo umbral no puede traspasar la mía.
Sin embargo, a la mujer se la acusa vulgarmente de
prosaísmo. No es extraño; en la mujer es poesía
casi todo lo que piensa, pero muy poco de lo que habla.
La razón, yo la adivino, y tú la sabes. Quizá cuanto
te he dicho lo habrás encontrado confuso y vago.
Tampoco debe maravillarte.
La poesía es al saber de la Humanidad
lo que el amor a las otras pasiones.
El amor es un misterio.
Todo en él son fenómenos a cual más inexplicable;
todo en él es ilógico, todo en él es vaguedad y absurdo.
La ambición, la envidia, la avaricia, todas las demás
pasiones, tienen su explicación y aun su objeto,
menos la que fecundiza el sentimiento y lo alimenta.
Yo, sin embargo, la comprendo; la comprendo por
medio de una revelación intensa, confusa e inexplicable.
Deja esta carta, cierra tus ojos al mundo exterior que te
rodea, vuélvelos a tu alma, presta atención a los
confusos rumores que se elevan de ella, y acaso la
comprenderás como yo
La poesía es en el hombre una cualidad puramente
del espíritu; reside en su alma,
vive con la vida incorpórea de la idea,
y para revelarla necesita darle una forma.
Por eso la escribe. En la mujer, sin embargo,
la poesía está como encarnada en su ser;
su aspiración, sus presentimientos, sus pasiones
y Destino son poesía: vive, respira, se mueve
en una indefinible atmósfera de idealismo
que se desprende de ella, como un fluido
luminoso y magnético; es, en una palabra,
el verbo poético hecho carne.
La poesía eres tú,
porque esa vaga aspiración a lo bello
que la caracteriza, y que es una facultad de la
inteligencia en el hombre, en
ti pudiera decirse que es un instinto.
La poesía eres tú,
porque el sentimiento, que en
nosotros es un fenómeno accidental
y pasa como una ráfaga de aire,
se halla tan íntimamente unido
a tu organización especial que
constituye una parte de ti misma.
Ultimamente la poesía eres tú,
porque tú eres el foco de
donde parten sus rayos.
El genio verdadero tiene
algunos atributos extraordinarios, que Balzac
llama femeninos, y que, efectivamente, lo son.
En la escala de la inteligencia del poeta
hay notas que pertenecen a la de la mujer, y
éstas son las que expresan la ternura, la pasión
y el sentimiento. Yo no sé por qué los poetas
y las mujeres no se entienden mejor entre sí. Su
manera de sentir tiene tantos puntos de contacto…
Quizá por eso…
Viendo 15 publicaciones - del 15,841 al 15,855 (de un total de 42,553)
Lapastora hace 7 años, 9 meses.
