… mas susio y marrano, que de tanta roña le cresen hasta jaramagos….jajajajajajajajaj que buenooo
oyeee esto que va por fasciculos????,,pero no te dejes ninguno, venga mañana me compro mis palomitas…(de maiz) y me siento aqui la primera,,
que idea has tenido ,me encanta

COMO LOS CHORROS DEL ORO ………… Cap. I.

Habitación baja en casa de Mercedes, mujer del pueblo no mal acomodada, en Sevilla. Al foro una ventana que da a la calle. A la derecha del actor una puerta, y a la izquierda otra. Las paredes blancas y lucientes. El suelo, de lositas de dos colores, aljofifado de tal modo, que se pueden comer migas en él. Muebles modestos, pero bien ordenados y muy limpios. Entre ellos una cómoda. En el centro de la habitación una mesita, sobre la que hay un costurero. – Es de día.

(Mercedes está asomada a la ventana. Es una mujer que marea de guapa y de limpia. Le da el sol y parece que tiene lentejuelas.)

MERC. ¡Adiós! Ayá va como una palomita… Se come la caye, y no levanta der suelo tanto así. ¡Hija mía, que preciosa es! Si viviera su padre, se le caería la baba mirándola. La puerca de la vesina se ha parao a darle un beso: a vé si le (Poniendo bien una silla que no está en su sitio.) ¡Jesús! Por donde pasa mi madre organiza un terremoto.(fijándose en la silla.) ¿Le parece a usté? Porvo. (Coge un paño y la limpia y la frota.) Así te quiero, prenda. Y ahora a seguí cosiendo estas naguas blancas. (Siéntase a ello junto a la mesita.) Se tarda Juan Manué…. Quizá haya estao esperando a vé salí a mi niña. …. Como le tengo dicho que cuando eya esté aquí no entre…

Como los chorros del oro, es un relato un tanto largo,(retazo de una obra de teatro) lo dividiré en capítulos, para mí ha sido un hallazgo toparme con él…me fascina desde la primera letra,,,,en él, además de gracia e ingenio, me reencuentro con palabras que hace tiempo no escucho.. me encanta, es por eso que os quiero hacer partícipe de él a sabiendas que no todos lo van a entender, (Argot de la Andalucía profunda) sorprende además por la simpleza y sencillez del relato,,,llega… y se queda ……te lo puedes beber a sorbos o de un trago directo…entra muy bien…. he disfrutado mucho..
En la literatura, hasta el siglo XVII estaba el entremés, (pieza, dramática y jocosa con protagonistas de clases populares, se colocaba al principio o entre actos de representación de una gran Obra Teatral.

Cervantes Lope de Vega y Quevedo, fueron autores de muchas de ellas, desapareció por La Ilustración y volvió a resurgir a través del “sainete””, vengo a decirlo porque lo que os traigo, yo diría que es eso : Un entremés o un sainete, sin más pretensión que la de el entretenimiento, tiene el estilo de los hermanos Álvarez Quintero o Mihura, pero desconozco el autor, lo busco incesantemente por si ha escrito más de este tipo de obra considerados por algunos como “teatro menor”.

Ayyyy Paloooo…
Lo mismo que le comentaba a Rimo… la melancolía del Otoño y el amor del Otoño…

Donde tus sueños naveguen los seguiré sin miedo
y quedaré en tus ojos y tus brazos anclada
porque mis sueños buscarán tu norte
para vivir en las arenas de tu alma

Un beso preciosa.

Rimooooo…

Otoño… Melancolía… Necesidad de cariño tras unos cristales goteados por la lluvia… Ansiedad de la persona amada…

… Amor de Otoño…

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que nos vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Me muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Se acorta la tarde.
Danzan gotas de agua
en los cristales y
la hierba se moja por el rocio.

Lloran las tardes tristes
por el sol que se va.
Tardes cubiertas de oscuridad.
Es otro tiempo que llega,
abrazándonos de nostalgia.

Árboles que danzan
al compás del viento.
El verano se fue sonriendo,
y un musgo verde alfombrará
nuestros caminos.

Los chopos se reflejarán en los ríos.
Teñida de ocres, llegará la mañana fría.
Tardes de melancolía y poemas tristes…

Musika

Paloma he disfrutado mucho del video vals del Otoño y soberbia la canción de MariTrini, no la conocía….

Besos.