Ufffffffff …..aqui hay tela de poetas he !!!!!!….a donde ma metio yo?…no se,si llorar o reir…una pobre ilusa metida entre tanto talento,MARETA.
Pos na,voy a poner uno de Carmen San Juan
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SÓLO UNA HISTORIA
Enamorarse, ilusionarse ¡ vaya mentira !
si sólo eran dos corazones y un desespero
si sólo fuimos cien mil suspiros, ni un te quiero
puro oleaje que embiste fuerte y se retira
Aroma intenso de anochecer que pasajero
ceñía iluso la piel con piel de un cuerpo ansiado
dos desamparos en un arranque incontrolado
sobre el latido de un corazón aventurero
Un incidente sin un futuro y sin pasado
sólo susurros no hubo ofertas comprometidas
sólo el afán de sendas almas ya renacidas
bruñendo en fuego el amanecer acaparado.
Aquel momento con su esplendor quedó eclipsado
y cuando el sol abrió sus ojos nos despedimos
sobre las ascuas de una ilusión así nos fuimos
dejando atrás aquella historia que con los años
renacería como nostalgia en dos extraños
cuando pensaran en soledad ¡cómo quisimos!
Quizá en la muerte para siempre seremos, Cuando el polvo sea polvo, Esa indescifrable raíz, De la cual para siempre crecerá, Ecuánime o atroz, Nuestro solitario cielo o infierno
niñaaaaaaaaaa me estas poniendo la carne de gallina ehhhhhh
osu
Un hombre trabajado por el tiempo,
Un hombre que ni siquiera espera la muerte
(Las pruebas de la muerte son estadísticas
Y nadie hay que no corra el albur
De ser el primer inmortal),
Un hombre que ha aprendido a agradecer
Las modestas limosnas de los días:
El sueño, la rutina, el sabor del agua,
Una no sospechada etimología,
Un verso latino o sajón,
La memoria de una mujer que lo ha abandonado
Hace ya tantos años
Que hoy puede recordarla sin amargura,
Un hombre que no ignora que el presente
Ya es el porvenir y el olvido,
Un hombre que ha sido desleal
Y con el que fueron desleales,
Puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
Una misteriosa felicidad
Que no viene del lado de la esperanza
Sino de una antigua inocencia,
De su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca,
Porque hay razones más terribles que tigres
Que le demostrarán su obligación
De ser un desdichado,
Pero humildemente recibe
Esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos,
Cuando el polvo sea polvo,
Esa indescifrable raíz,
De la cual para siempre crecerá,
Ecuánime o atroz,
Nuestro solitario cielo o infierno.
JOSE LUIS BORGES
Busco el inicio de una poesia,
donde nacen las primeras palabras,
las que forman un párrafo con sentido,
capaz de transmitir los más profundos sentimientos.
Muchos autores hablaron de ello,
¿Que es poesía? diciendo bellas palabras,
como “poesía eres tú”,
la inspiración de todo humano.
Hoy me sumo a todos ellos,
y aunque poesía eres tú,
poesía es el silencio de los labios,
complicidad del cerebro y el corazón.
Poesía es el rompecabezas,
la experiencia de la vida,
que se relata entre rimas,
y se rompe entre lagrimas.
Poesía es un estado, un murmullo,
una caricia, un sollozo,
un gemido, un deseo,
poesía es haber nacido, vivido, y fallecido.
Porque si en ese transcurso,
descubriste la esencia del amor,
Sabrás que alguien, hizo de ti una poesia
Soy fragancia de andén que desordena
el calendario de tus sueños,
espalda de rompeolas que guarda
de temporales tu costa.
Soy pizarra y tiza de tus incógnitas,
resina de cuerpos, calcio de sentimientos.
Soy chispa que prende rayo
y potabiliza eléctrico llanto
en la cuna desbordada
de tus pestañas junqueras.
Soy depósito de tu reserva,
tu hélice y tu vértice,
tu incendio y tu cortafuego.
Soy sílaba hilvanada de hebra de cemento
y aguja de arena,
dinamita que deshoja mineral
en la cantera escarzada
que nutre tus alas y tu pecho.
Yo soy el constructor de tus versos,
y su costurera .
¿Es poesía la rosa
o la sangre en la mano del jardinero?
Soy albañil de almas en granito,
no soy escultor de venus de ébano.
Soy dedos de pianista,
guantes de cirujano
soy nudillo dolorido, que sin respuesta,
noche y día, ladra tu puerta.
No soy poeta,
soy pantalla y subtítulos;
argumento y desenlace de tragicomedia.
Soy el yacimiento de carbón
que suministra sin descanso
tinta a tus poemas.
Bueno chicas, después de esto estoy acongojado…
Es un verdadero placer enviaros fotos. jajajajaj así que os enviaré mas de mis paseos por mi ciudad, que ahora dentro de unos días, con la lluvia y en Primavera estará mas bonita todavía.
¡¡Compadre, que el Califa eres tú y, las comparaciones son odiosas, que tu eres el más guapo del foro y de mm, no hay duda. Es que esta mujeres, se lo toman todo a chufla.
Un consejo te doy, por la Feria de Mayo, tú. envía fotos y tooooooooo arreglao, jaajajaj
Lapastora hace 7 años, 7 meses.
