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A TÍ QUISIERA YO PONERTE NOMBRE
Te pondría un nombre de ciudad,
un nombre de país en donde no se hablase lengua alguna;
te pondría un nombre que pudiera habitarse y no decirse;
a tí que eres humilde y consiguiente
como el sobre de la carta de despedida que al cerrarse
se pega a nuestros labios,
nada más que un instante,
y nos retrasa,
acaso para siempre,
la roptura;
a tí que me has creado y eres mi tiempo y mi alegría,
a tí quiero decirte una palabra sola:
nacer, ése es tu nombre.
Luis Rosales.
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EL CANTO DE LA MIEL
La miel es la palabra de Cristo,
el oro derretido de su amor.
El más allá del néctar,
la momia de la luz del paraíso.
La colmena es una estrella casta,
pozo de ámbar que alimenta el ritmo
de las abejas. Seno de los campos
tembloroso de aromas y zumbidos.
La miel es la epopeya del amor,
la materialidad de lo infinito.
Alma y sangre doliente de las flores
condensada a través de otro espíritu.
(Así la miel del hombre es la poesía
que mana de su pecho dolorido,
de un panal con la cera del recuerdo
formado por la abeja de lo íntimo)
La miel es la bucólica lejana
del pastor, la dulzaina y el olivo,
hermana de la leche y las bellotas,
reinas supremas del dorado siglo.
La miel es como el sol de la mañana,
tiene toda la gracia del estío
y la frescura vieja del otoño.
Es la hoja marchita y es el trigo.
¡Oh divino licor de la humildad,
sereno como un verso primitivo!
La armonía hecha carne tú eres,
el resumen genial de lo lírico.
En ti duerme la melancolía,
el secreto del beso y del grito.
Dulcísima. Dulce. Este es tu adjetivo.
Dulce como los vientres de las hembras.
Dulce como los ojos de los niños.
Dulce como las sombras de la noche.
Dulce como una voz. O como un lirio.
Para el que lleva la pena y la lira,
eres sol que ilumina el camino.
Equivales a todas las bellezas,
al color, a la luz, a los sonidos.
¡Oh! Divino licor de la esperanza,
donde a la perfección del equilibrio
llegan alma y materia en unidad
como en la hostia cuerpo y luz de Cristo.
Y el alma superior es de las flores,
¡Oh licor que esas almas has unido!
El que te gusta no sabe que traga
un resumen dorado del lirismo.
Federico García Lorca
En el Dia de Andalucía.
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SI ME QUIERES, QUIÉREME ENTERA
Si me quieres, quiéreme entera,
no por zonas de luz o sombra…
Si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
y morena…
Quiéreme día,
quiéreme noche…
¡Y madrugada en la ventana abierta!
Si me quieres, no me recortes:
¡Quiéreme toda… O no me quieras!
Dulce María Loynaz
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Google homenajea a la escritora gallega con un doodle en el que recuerda sus versos:
Adiós, ríos; adiós, fuentes
adiós, arroyos pequeños;
adiós, vista de mis ojos,
no sé cuando nos veremos.
La poesía melancólica y la reivindicación feminista de Rosalía de Castro siguen de actualidad.
La autora de “Cantares Gallegos”, su obra más universal y reconocida, ocupa un lugar destacado en el olimpo de los autores españoles con sus versos en gallego y sus publicaciones en castellano. En ambos idiomas supo expresar con extraordinaria belleza las particularidades de su pensamiento crítico con la sociedad que le rodeaba y la lucha por los avances sociales que entendía necesitaba sus congéneres.
La figura de Rosalía de Castro es clave en tantos puntos de la literatura y la sociedad española como posibilidades tiene su retórica, indispensable en los cimientos de lo que después sería la poesía moderna en nuestro país y figura capital para estructurar la lengua gallega en el “Rexurdimento”.
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Noches de eterno silencio
anidan en mi alborada,
¡los días me pesan tanto!,
¡las noches son tan amargas!
que al dormirme me hacen daño
los recuerdos que se escapan;
mi tiempo, que no es mi tiempo,
porque a él nada me ata,
lo llevo sobre los hombros,
cuando las noches se acaban,
los días son ya tan largos,
que al despertar con el alba,
quisiera seguir dormida,
para no pensar en nada,
no puedo seguir andando,
pues el camino se acaba,
se ha roto el puente que unía
mis noches con la alborada,
de silencio son mis noches,
de soledades mis días,
de amargura el pendamiento,
y el alma llevo vacía.
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Saludemos al invierno con unos versos de amor. Un abrazo a mis dulces compañeras del Foro. Laris.
Los motivos
En febrero estoy bajo la lluvia.
Se me alegra el cuerpo y aquí dentro, en los huesos,
susurran dulces voces, rumorosas.,
Mis motivos tendré,
porque suenan
campanas de en el aire.
Son las gotas de lluvia,
y es este corazón envejecido
que brinca como un ciervo entre las flores,
que renace tal vez iluminado.
Los motivos son pétalos de luna,
son barandas que danzan en mis manos,
son la vieja señal de los encuentros
sin acuerdos, sin prisas sin decretos.
No. No hay sufrir en esta frente,
que no aprende a envejecer,
en los hombros que se yerguen desde el tiempo
contemplando la luz de la llovizna.
Porque sólo esto quedó, como una página
de tiempo no vivido, imaginado,
una silueta que se esconde tras
el súbito milagro
de unas gotas de lluvia enamorada.
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¡Gracias Ancianita por visitar nuestro paraíso dónde solo los versos, y las musas lo habita.
EN MI VERSO SOY LIBRE
En mi verso soy libre: él es mi mar.
Mi mar ancho y desnudo de horizontes…
En mis versos yo ando sobre el mar,
camino sobre olas desdobladas
de otras olas y de otras olas… Ando
en mi verso; respiro, vivo, crezco
en mi verso, y en él tienen mis pies
camino y mi camino rumbo y mis
manos qué sujetar y mi esperanza
qué esperar y mi vida su sentido.
Yo soy libre en mi verso y él es libre
como yo. Nos amamos. Nos tenemos.
Fuera de él soy pequeña y me arrodillo
ante la obra de mis manos, la
tierna arcilla amasada entre mis dedos…
Dentro de él, me levanto y soy yo misma.
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Buenos días Zafrina.
Que bonito lo que escribes aquí, sois unos verdaderos poetas,te felicito, a ti y tus compañeros de foro.
Pasa un feliz día.
Ancianita.
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En tus sueños quiero encontrar un talismán que me espante la soledad.
Buenas noches Zafrina.
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Hermosos versos Zafrina!! Deseo que estés bien, que el invierno sea leve y pasajero y que los versos vayan floreciendo en nuestras almas y sean la escritura que acompañe la soledad y el recogimiento. Para ti y para Fresi mi recuerdo y mi deseo que seais un poquito felices.
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¡Oh noche, que guiaste;
oh noche amable más que el alborada;
oh noche que juntaste
Amado con amada,
amada, con el Amado transformada!
En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba
y el ventalle de cedros aire daba.
San Juan de la Cruz
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MEMORIA DE TRÁNSITO
Herido de amor huido
F. García Lorca
Abril, porque siento, creo,
pon calma en los ojos míos,
¿los montes, mares y ríos,
qué son sino devaneo?;
mirando la nieve veo
memoria de tu hermosura,
y cuando vi en su blancura
tu inmediata eternidad,
¿fuiste si no claridad,
temblor, paciencia y dulzura?
Tu leve paso indolente
deja en mis ojos su aroma,
los ojos en donde toma
revelación permanente;
bienaventuradamente
nacieron para el olvido,
tu piel de asombro encendido,
tus ojos de limpio viento,
y esta ternura que siento
«herido de amor huido».
Los sitios donde has estado
en la memoria los llevo
sólo para ver de nuevo
el rastro que allí has dejado;
la tierra que tú has pisado
vuelvo a pisar; nada soy
más que este sueño en que voy
desde tu ausencia a la nada.
me hizo vivir tu mirada:
fiel al tránsito aquí estoy.
Luis Rosales.
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Querido Laris, con qué delicada
y sutíl brisa, posas tus versos.
Donde tú estás, están la paz y el sueño.
Noches de lluvia, alboradas serenas.
Tus pies, se quedaron colgando por el borde
del mundo… Y en tus manos, siempre llenas
de juguetes cariño y besos.
Si, es verdad que en mi sueños,
vuelas como una golondrina.
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Tu cuerpo
No me encuentro mis manos sin tu cuerpo!
Puedo tener tu voz,
el gemido ausente que se quedó en el tiempo;
las gastadas palabras que siempre suenan nuevas,
la certeza de saber que existes.
Sé que en tu recuerdo,
a veces vuelo como una golondrina,
que mis versos oscuros
iluminan quizás la sombra
solitaria de tus ojos;
Sé que pasarán cien madrugadas,
que morirá el invierno y su ceniza,
que el mundo seguirá en su trágica mentira
como si fuera el signo de los tiempos;
pero yo buscaré como un perdido
regresar a tu cuerpo,
que florezcan mis manos en tus senos,
que se calme mi sed en las dulces colinas
de tu espalda,
que se muera el día en la cálida entraña de tu beso.
Rolando S. C.
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