MUERTE DE UN SUEÑO

Como es misericordia la locura y el espacio nos brinda la bienaventuranza,
como es la noche viva, la lluvia silenciosa que va del corazón del hombre hasta los ojos
en un encendimeinto de sombra y hermosura.
Como sé que al morir terminará la muerte.
Como en el corazón se derrama la sangre con un rumor de lluvia que ilumina la niebla.
Como tengo fe de soñar que te amo,
mi carne será un día como un agua corriente
y mi cuerpo será de silencio amoroso, de cristal dolorido cuando tú lo iluminas.

Como en la inclinación morena de tus ojos el silencio vencido se convierte en aroma.
Como tengo una voz que se cubre de yerba donde vuelan las alondras y palabras y lágrimas.
Y como en tu cabello despierta la agonía,
y la paciencia intacta naufragará en la sangre
porque existe la muerte,
porque la sombra clara se convierte en misterio y la quietud del mundo colma la transparencia,
porqué el último olvido morirá con el hombre,
y tu boca de llanto y amapolas violentas,
y tus brazos de cal y niebla reclinada,
y tus manos delgadas como álamos de espuma,
y mi voz,
y mis ojos,
todo será divino al perder la memoria.

Como insiste el dolor, pero no se termina y es la lenta ascensión de la sangre al reposo.
Como es la primavera al donaire porque llevas el alma derramada en el paso.
Como es la caridad para mirar tu cuerpo y es la noche tranquila tu encendida alabanza.
Como tú eres el único sufrimiento posible y la angustia de cal que me quema los ojos,
con humildad,
buscando la palabra precisa,
yo te ofrezco la sombra, la paciencia del mundo donde olvido la espera,
donde olvido esta inmóvil angustia de ser junco y sentir en las plantas los impulsos del río,
donde puedo creer,
donde puedo creer, porque marchamos juntos igual que dos hermanos perdidos en la nieve.

Luis Rosales

Voces que salen de adentro,
de lo profundo del lago.
Voces que salen a flote
y después siguen, volando.

Acuérdate niña hermosa
que luego no será tanto,
que el tiempo que veloz pasa
deja su huella sonando.

Aquellos que un día vieron
como se venía abajo,
ahora crecen y crecen
sin dejar el menor rastro.

Siguiendo la ruta verde
junto a los perfiles claros,
se encuentra un árbol frondoso
que nos espera… cansado

Que nos mira y se sonroja
al ver cómo lo miramos.
Que quiere gritar que hoy,
es todo lo que guardamos.

Volvamos pues al principio
de nuestros quehaceres …
y dejemos ya que los dioses
prosigan con sus trabajos.

RECORDÁNDOTE

Yo no puedo vivir constantemente,
soñando en tu esperanza y alegría,
porque estoy de tu amor en lejanía,
y no obstante te tengo tan presente.
Qué desgracia, mi amor, que estés ausente,
que suspire en silencio mi agonía,
que se quede llorando todavía,
llamando en tu portal tan persistente.
Qué tristeza que estés tan alejada,
solitario de ti, te ando buscando,
y te siento, cariño, entre la almohada
como una sensación, y estoy llorando,
como una realidad de madrugada,
estoy entre tus brazos suspirando.

El arte es el sueño de la humanidad; allí se expresa todo lo que no puede expresarse, en un lenguaje que no podemos comprender, pero que también es común a todos nosotros.

Todos somos Ángeles y Demonios, y en cada aspecto de nuestra vida los dos afloran indistintamente. El balance entre ambos, el equilibrio moderado entre estos extremos es el que define a la persona normal y vulgar. Nadie puede habitar eternamente en uno de sus extremos, es decir, nadie puede ser siempre un canalla o un santo. Eventualmente, la ternura encarnará en el infame, y hasta el más prudente tendrá su instante de locura.

Ella Wheeler Wilcox nos habla de esto en su hermoso poema. Con sus radiantes versos, y con una eficacia que cualquier filósofo envidiaría, nos relata aquellos momentos en los que nuestra alma deambula a través de toda su propia extensión.
Todos somos Ángeles y Demonios. El amor reduce nuestra parte oscura a su mínima expresión, encadenando al demonio que nos habita, pero nunca lo silencia completamente. De la misma manera, cuando la desdicha y el dolor nos abaten, sólo nos queda el recuerdo de nuestras alas blancas.

ANGEL O DEMONIO

Usted me llama Ángel de Amor y luz,
un ser de bondad y eterno fuego,
enviado desde el Cielo para guiar vuestros pasos
por senderos donde los espíritus ansían caminar.
Dices que brillo como un astro en el firmamento;
como un rayo en el crepúsculo, una chispa de la Fuente.

Ahora escucha mi respuesta, y deja que el mundo la oiga:
Hablo sin temor sobre lo que conozco;
El puro, el fervoroso Amor es el espíritu creador
que hace de las mujeres ángeles.
Yo vivo, existo sólo por usted, sólo en usted.
Nuestras almas juntas yacen atadas
por las antiguas leyes sagradas,
y si yo soy un Ángel, usted es la causa.

Mientras mi bote agitaba las espumas del mar,
observé en calma desde la proa:
Encantador el Amor brillaba,
el pulso firme sobre el timón;
iluminado en sus bellas formas.
¿Maldeciré entonces la barca que en la noche fue naufragio,
pues el infame navegante abandonó su puesto
envuelto en radiantes sombras?
Mi propio bote no es ajeno,
pues él también se ha perdido.
¿Ha desertado el marinero
o se ha dormido en su puesto?

He dejado los tesoros de mi alma a vuestros pies,
(sé que algunas damas lo hacen cada día).
No hay criatura que camine por esta calle
que posea el negro corazón que yo anhelo.
Usted ha despreciado todos los tesoros,
así como muchos caballeros con el corazón de hielo.

Esta llama del altar de Dios,
este fuego sagrado del Amor,
que arde como dulce incienso sólo para usted,
hoy será el estigma de mi vergüenza.
Ha torturado mi espíritu con su falsedad,
ignominia que todo lo pervierte;
los Ángeles y los Demonios nacen del mismo vientre
hasta que la Pasión los guía hacia abajo,
o por el camino ascendente.

Yo les advierto, a todas las mujeres
que habitan bajo la máscara de esposas,
y a las dulces y tiernas madres,
que el destino nunca es justo.
Son las damas las que abandonan sus vidas
por la locura que brota de la desesperación.
Como la brasa que en la chimenea consume su calor,
el desdén derriba todos las murallas.

El mundo es cruel al juzgar estas cosas,
un gran mal y un gran bien
se alimentan del mismo seno.
El Amor nos convoca y nos desgarra,
cubriendo nuestros hombros con sus alas;
Y lo mejor bien puede ser lo peor,
y lo odioso ser lo deseable.
Usted debería agradecer que esta pena se haya ensañado así,
pues el Demonio ha enterrado al Ángel que hay en mí.

Ella Wheeler Wilcox

DEBUSSY

Como en la pintura, el Impresionismo señala en música un auténtico corte. Su enlace con lo anterior es inexistente y en sus técnicas y concepciones debemos buscar el punto de partida de los cambios del siglo XX. No es casualidad que sea Francia la nación que proporciona los grandes maestros.

París había sido la capital del Impresionismo pictórico, que sin duda influye en los compositores, prestándoles incluso expresiones en los títulos (Reflejos en el agua) y a los propósitos (“Pintar las nubes”). Además, en la lengua francesa escriben los poetas simbolistas, que habían introducido en la poesía la ruptura de la métrica, el sueño y el misterio como argumentos. Debussy y Ravel plasman en la música estos objetivos.

Propósito fundamental del impresionismo musical será la descripción, mediante el sonido, de los elementos fluctuantes del paisaje (luces y sonidos). Debussy lo expresó de forma definitoria: “El rumor del mar, la línea del horizonte, el viento en las hojas, el piar de un pájaro, despiertan en nosotros múltiples impresiones.

Y repentinamente uno de estos recuerdos se expande fuera de nosotros y se expresa el lenguaje musical”. Si para traducir esta realidad fugitiva, momentánea, los pintores les estorbaba el dibujo y a los poetas la rima, para los músicos constituye una traba la melodía, fundamental en cambio para la expresión de los sentimientos del Romanticismo, y la sustituyen por acordes sueltos, especie de manchas sonoras capaces de sugerir las atmósferas evocadoras. Mientras Wagner supone la continuidad del Romanticismo, Debussy representa la ruptura, la iniciación de un nuevo camino en el arte musical.

EN UNA ESQUINA CUALQUIERA…
con sus ojos me encontré,
y mis veinte primaveras
se me pusieron de pie.
Morena ¿quieres un vaso
de un mosto que es oro fino?
La lumbre de sus ojasos
me quemaba más que el vino.
Oscuriá de tormenta
donde ciega me perdí,
cuando quise darme cuenta
en sus ojos yo me vi.

Ojos negros de locura,
ojos negros de pasión.
Centinelas de amargura
de mi pobre corazón.
Son dos pozos, dos luceros,
dos carbones encendíos.
Son dos lobos traicioneros
que al camino me han salío.
Ojos de mi mala suerte
negros como er cordobán.
Ojos que me dan la muerte,
¡Ay, la muerte!,
y que la vía me dan.

En una esquina cualquiera
por tu culpa me encontré;
de mis veinte primaveras
ya no me quea un clavé.
Y me doy para mis males,
tus ojos por todos laos;
los llevo cual dos puñales
en mi corazón clavaos.
Y me doy contra los muros
pues no puedo comprender
no ver tus ojos oscuros
en los míos otra vez.

Ojos negros de locura,
ojos negros de pasión.
Centinelas de amargura
de mi pobre corazón.
Son dos pozos, dos luceros,
dos carbones encendíos.
Son dos lobos traicioneros
que al camino me han salío.
Ojos de mi mala suerte
negros como er cordobán.
Ojos que me dan la muerte,
¡Ay, la muerte!,
y que la vida me dan.