Gracias amiga mía…voy tirando!
Me ha entusiasmado este poema que es una autentica joya y podría muy bien ser de este eminente premio Novel de literatura, pero no conozco que haya publicado ningún libro de poesías. Ya sabes que últimamente se le atribuyen muchas frases, e incluso una carta de despedida que no son de su autoría.
Lo investigaré querida Chari porque el poema vale la pena.
Un abrazo.
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Desde la ventana de un casucho viejo,
abierto en verano, cerrado en el invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,
una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello
y que por la espalda casi roza el suelo.
Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
Él solo, a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Continua…
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Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.
Desde la ventana del casucho viejo,
siempre sola y triste, rezando y cosiendo,
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Pero no ve a todos; ve sólo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros.
Cada vez que pasa, gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.
Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirle: “¡TE QUIERO…, te quiero!…
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!…
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!…”
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A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.
En una lluviosa mañana de invierno
la niña que alegre saltaba del lecho
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos:
por la angosta calle pasaba un entierro.
Un seminarista, sin duda, era el muerto,
pues cuatro llevaban en hombros el féretro
con la beca roja encima cubierto,
y sobre la beca el bonete negro.
Con sus voces roncas cantaban los clérigos;
los seminaristas iban en silencio,
siempre en dos filas hacia el cementerio,
como por las tardes al ir de paseo.
La niña, angustiada miraba el cortejo:
los conoce a todos a fuerza de verlos.
Sólo, sólo faltaba entre ellos
¡el seminarista de los ojos negros!…
Corrieron los años, pasó mucho tiempo…
y allí en la ventana del casucho viejo
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
recuerda muy triste las tardes de antaño,
¡al seminarista de los ojos negros!…
Miguel Ramos Carrión
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Sí alguien llama a tu puerta, amíga mía,
y algo en tu sangre, late y no reposa
y en tu tallo de agua, temblorosa,
la fuente es una líquída amonía,
Sí alguen llama a tu puerta y todabía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abríl en una rosa
y por la rosa se desgrana el día.
Sí alguíen lama a tu puerta una mañana
en sones de palomas y campanas
y aún crees en el amor y el la poesía.
Sí aún la vída es verdad y el verso exíste
Sí alguíen llama a tu puerta y estas tríste
abre, que es, el mor, amíga mía.
Querida conxa, espero sigua tú mejoria,
un besito chari
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Una noche en sueños vi
que con Jesús caminaba
junto a la orilla del mar
bajo una luna plateada.
Soñé que veía en los cielos
mi vida representada
en una serie de escenas
que en silencio contemplaba.
Dos pares de firmes huellas
en la arena iban quedando
mientras con Jesús andaba,
como amigos, conversando.
Miraba atento esas huellas
reflejadas en el cielo,
pero algo extraño observé,
y sentí gran desconsuelo.
Observé que algunas veces,
al reparar en las huellas,
en vez de ver los dos pares
veía sólo un par de ellas.
Y observaba también yo
que aquel solo par de huellas
se advertía mayormente
en mis noches sin estrellas,
En las horas de mi vida
llenas de angustia y tristeza
cuando el alma necesita
más consuelo y fortaleza
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Pregunté triste a Jesús:
“Señor, ¿Tú no has prometido
que en mis horas de aflicción
siempre andarías conmigo?
Pero noto con tristeza
que en medio de mis querellas,
cuando más siento el sufrir,
veo un sólo par de huellas.
¿Dónde están las otras dos
que indican Tu compañía
cuando la tormenta azota
sin piedad la vida mía?
Y Jesús me contestó
con ternura y compasión:
“Escucha bien, hijo mío,
comprendo tu confusión.
Siempre te amé y te amaré,
y en tus horas de dolor
siempre a tu lado estaré
para mostrarte Mi Amor.
Mas si ves sólo dos huellas
en la arena al caminar,
y no ves las otras dos
que se debieran notar,
es que en tu hora afligida,
cuando flaquean tus pasos,
no hay huellas de tus pisadas
porque te llevo en Mis brazos”.
Desconozco el autor.
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¿Y,…esta maravilla?
Ummm,…no sé,…pero me encanta!!
Gracias amiga, repito: una belleza!
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La sabiduría, aún ignorando al padre, vive por derecho en la gente de bien. Aplicarla, en seres inteligentes.
Grcias amiga, un abrazo.
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Voy a decirte una cosa
De capital importancia:
El hombre cambia de gustos
Cuando cambia de lugar.
Aquí, me gusta dormir,
Me gusta terriblemente
Porque, con su mano amiga,
Viene el sueño a abrir mi celda
O derriba las paredes
Que me tienen encerrado.
Como en la frase vulgar,
Yo me dejo ir por el sueño
Como la luz se desliza
Sobre las tranquilas aguas.
Son magníficos mis sueños:
Siempre estoy en libertad,
Allí es claro y lindo el mundo,
Ninguna vez todavía
Me han llevado a la prisión,
Ninguna vez todavía,
Durante el sueño, caí
De la montaña al abismo.
-”¡Qué terribles despertares!”,
Dirás tú.
No, mujer mía:
Tengo bastante coraje
Para distinguir y dar
Al sueño lo que es del sueño.
Nazim Hikmet
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Cuando apuntas con el dedo, recuerda que otrs
tres te señalan a tí.
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Cuando hables , procura que tus palabras
sean majores que el sílencío.
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La preocupación,con frecuencía,
proyecta una enorme sombra de algo
muy pequeño.
Las grandes obras las sueñan los genios locos.
Las ejecutan los luchadores natos.
Las disfrutan los felíces cuerdos..
Las critícan los ínutíles cronícos………….
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La vida es aquello que te va sucedíendo
míentras te empeñas en hacer otros planes.
perdona conxa no escribi el nombre de los autores
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En el corazón que amas,
en la voz del alma hecha palabra,
recitando los versos de Miguel Hernández,
Rubén Darío o Machado.
Por esos caminos de proyectos imaginarios,
que amaneciendo sonríe, aun estando
por dentro llorando…
Tú eres poesía…
En tus ojos negros mirando
expresión de andares lleno de señorío,
tesura de tus largas manos,
en los besos regalados…
Tú eres poesía…
Bohemio de la noche. Del día
guerrero fuerte, caminante sin destino,
cantando, sonriendo, enamorado.
Cuerpo perfecto acabado…
Tú eres poesía…
Cuando te quema el recuerdo
por ese amor en la lejanía,
por esa ilusión mantenida
con que amanecer los días.
Cuando cantas un poema al viento
haciéndole llegar a esa orilla
refugio de tus melancolías.
¡¡Carcelero del corazón…eres amante, soñador,
…tú eres poesía…!!
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Amigo, hace tantos años que se metió en mi, que ya me parece mía la frase, jajaja
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Confieso que no conocía esta poetisa y francamente; me ha encantado. Hé encontrado algunos poemas y seguiré trás ella.
Cóno decir que el sol está, y es mío;
que el horizonte más allá del río
me destina su espuma perdurable
y una callada urgencia que no afronto.
Cómo decir que soy feliz, de pronto,
feliz de una manera inexorable.
(de Este sabor a lágrimas)
Gracias por presentarla amiga Chari y por los buenos deseos.
Un besote
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“Los hombres están hechos
del mismo material
con el que se construyen
los sueños.”
William Shakespeare
Esta frase me ha traído de cabeza en estos días jajaja un abrazo a todos y todas las soñadoras.
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Zafrina hace 9 años, 5 meses.
