Noche blanca en que el agua cristalina
duerme queda en su lecho de laguna
sobre la cual redonda llena luna
que ejército de estrellas encamina

vela, y se espeja una redonda encina
en el espejo sin rizada alguna;
noche blanca en que el agua hace de cuna
de la más alta y más honda doctrina.

Es un rasgón del cielo que abrazado
tiene en sus brazos la Naturaleza;
es un rasgón del cielo que ha posado

y en el silencio de la noche reza
la oración del amante resignado
sólo al amor, que es su única riqueza.

Querida Conxa: ¡Que belleza de poema!. No tengo palabras para describir lo que iba sintiendo a medida que lo leía. Besos

Así comienza:

Alessandro Baricco. La literatura viaja en coche
Jesús Ruiz Mantilla 11/05/2007

“A nadie debe extrañar que Alessandro Baricco sea un fiel devoto de Borges. Colecciona anécdotas de las veces en las que, en su caso, la realidad ha superado a la ficción. Historias en las que las derivas de la imaginación se hacen carne, cuentos que tienen vocación de pura realidad. Como, por ejemplo, ésta: cuando quiso elegir un nombre en el que desarrollar parte de su novela Seda, ese excepcional relato plagado de gestos, sensualidades y sugerencias exóticas que le ha hecho famoso en todo el mundo, se le ocurrió recurrir al azar jugándoselo en un mapa de Francia. A lo largo de esa superficie a escala, Baricco señaló a voleo con el dedo dos lugares que después unió en un solo vocablo: Lavilledieu. Ahí quedó la cosa, hasta que años después, cuando el libro de este escritor turinés, de 48 años, se había convertido también en un fenómeno de ventas continuado en Francia, Baricco recibió una carta con un contenido alucinante. En ella, el alcalde del mismo Lavilledieu, pueblo que existía en realidad, le invitaba a recibir un homenaje e inaugurar la biblioteca del municipio. El escritor quedó tan impactado que, por supuesto, aceptó con gusto, entre intrigado y perplejo. Cuando viajó a ese lugar perdido del sur de Francia, sus habitantes le contaron la actividad que había enriquecido al pueblo a finales del siglo XIX: la cría de gusanos de seda.” (…)

Eres la estela cautelosa de mis pies,
la cárcel de la maldad que a veces me visita.

Eres el recordatorio de mi búsqueda,
la voz silente del momento exacto
y la excusa perfecta de ser abrazada.

De no haberte amado yo nunca hubiese
apreciado los atardeceres,
no entendería el lenguaje del mar
y mucho menos lo que la orilla le canta,
de no haberte amado,
yo no sería poesía
y esta página no existiría.

Eres la nostalgia hecha hombre,
la calidez de un rostro que mi vida quiere,
la dulzura que carece de tacha
y las alas de mis más intimas pasiones.

Eres el capullo que se abre y no se marchita,
las manos que crean y se brindan, el aire sin frío,
la luz poderosa que no ciega pero espanta.

Eres silencio que emana de las hojas,
la lejanía que no está y la presencia
que está en todas partes.

Eres todas mis razones no razonadas,
las estaciones siempre en primavera,
la poesía y la musa fundida,
en el fuego y en el agua del mar.

Eres…